O REGICIDA

Romance Historico

por

CAMILLO CASTELLO BRANCO


LISBOA

Livraria Editora de Mattos Moreira E Comp.�

68--Pra�a de D. Pedro--68

1874


_A propriedade d'este livro, pertence a Henrique de Araujo Godinho
Tavares, subdito brazileiro._




A

Francisco Martins de Gouv�a Moraes Sarmento

OFFERECE

o seu amigo mais devedor e agradecido

                   _Camillo Castello Branco._




ADVERTENCIA


A urdidura d'este romance, que afoitamente denominamos _historico_,
deu-no'l-a um manuscripto, que pertenceu � livraria do secretario de
estado Fernando Luiz Pereira de Sousa Barradas.

O collector d'estes apontamentos, que a historia impressa, respeitando
as conveniencias, omittiu, foi contemporaneo dos successos que archivou,
pois escrevia em 1648.

De lavra nossa, n'este romance, ha apenas os episodios, que me sahiram
ajustados e congruentes com os tra�os essenciaes da narrativa.




O REGICIDA


I

Antonio Leite, casado com Maria Pereira, e morador na villa de
Guimar�es, em 1634, era o cuteleiro de maior voga em Portugal.

N'aquelle anno, tinham um filho, de nome Domingos, com dezesete annos de
edade.

Quizera o pai ensinar-lhe a arte, que lhe dera fama e dinheiro. A m�e
desejava que o rapaz fosse frade, consoante � vontade de seu irm�o fr.
Gaspar de Sancta Thereza, leitor apostolico de moral no convento de S.
Francisco de Lisboa.

Ora o rapaz n�o queria ser frade nem cuteleiro: aspirava ardentemente um
officio mais prestadio ao genero humano infermi�o: queria ser boticario.

Era esperto o mo�o, n�o s� porque appetecia ser boticario; mas porque
realmente era agudo de intendimento, ladino, sedento de saber tudo e
propenso a correr mundo, tendencia, na verdade, incompativel com a
quieta��o da almejada botica.

Aos quinze annos, Domingos sabia latim, cursava philosophia de
Aristoteles com um insigne mestre da ordem franciscana, e lia os
cartapacios pharmaceuticos do frade boticario do mesmo convento.

Participou Maria a seu irm�o fr. Gaspar a inclina��o do filho. Respondeu
o prudentissimo tio que lhe n�o torcessem a voca��o, por quanto em todos
os misteres podia um bom christ�o servir o proximo e ganhar o ceo. E, em
prova do seu applauso, mandou ir o sobrinho para Lisboa, afim de lhe
arranjar mestre que o exercitasse e approvasse.

Foi Domingos Leite para a capital, e entrou como praticante na botica do
Hospital Real, sob direc��o de Estev�o de Lima, o primeiro mestre de
pharmacia entre os quarenta e trez boticarios de Lisboa.

Ao cabo do primeiro anno, o professor n�o tinha que lhe ensinar.
Domingos intendia e aviava as receitas com rara destreza. A estatistica
mortuaria, se n�o tinha diminuido, tambem n�o tinha augmentado. Todavia,
o habil praticante mostrava-se descontente d'aquelle genero de vida, e
de si comsigo resolvera encarreirar-se para outro destino mais adquado a
umas vaidades do mundo que lhe estonteavam a cabe�a de mistura com o
cheiro nauseativo das drogas mo�das no gral.

Frequentava a famosa botica Luiz das Povoas, provedor da alfandega, que
se comprazia de conversar com Domingos Leite em coisas de lettras,
mormente poetas latinos. O rapaz revelou ao provedor o seu desgosto da
botica, e rogou-lhe que o empregasse na alfandega. V�-se que j� em 1636
os bons talentos portuguezes, as aguias do genio, pairavam sobre as
pr�as alfandegueiras, como hoje em dia succede com tanto litterato que
prefere � gloria de rimar ao ar livre a athmosphera aziumada dos
armazens, e o fartum engulhoso da matullagem.

De feito, Luiz das Povoas accedeu � peti��o de Domingos Leite,
nomeando-o escriv�o das �Fructas� com 40:000 reis annuaes de ordenado.

Volvido um anno, o escriv�o das fructas confessou ao provedor que a sua
voca��o definida n�o era bem a alfandega; que semelhante vida lhe
desagradava por monotona; que o seu espirito precisava de repasto mais
poetico; em fim, que se sentia alli embrutecer com trabalhos em que a
intelligencia andava gr�vida de cifras e cifr�es, coisas indigestas para
quem scismava em trechos de Virgilio ou estancias de Cam�es, quando a
penna alinhavava a um tendeiro da rua de Quebra-Costas a conta dos
direitos da alfarroba ou do cac�o.

--Que queres tu ser ent�o, Domingos Leite?--perguntou-lhe o bom amigo.

--Estou gostando arrebatadamente da muzica, desde que vossa merc� me
levou �s festas da capella real. Se eu podesse arranjar o emprego de
m��o da capella...

--Achas isso bom? Poucas ambi��es tens, rapaz!

--O que mais me encanta � o viver com os meus poetas, e ter alli � m�o
as delicias da musica. O ordenado � pequeno; mas setenta cruzados chegam
e sobram. L� ao diante, se eu grangear cabedal de saber para dar a lume
algumas ideias que me c� refervem nos mi�los, ent�o darei gloria ao meu
nome. Quanto a bens de fortuna, l� est� meu pai na officina a ganhar-me
o patrimonio. Sou filho unico, e com pouco heide ir onde v�o os grandes.

--Olha tu que os grandes n�o come�aram por m��os da capella real...

--Bem sei; mas eu, quando desprender as azas, voarei do zimborio da
capella, e irei poisar nas grimpas dos palacios.

--V� l� se te aguentas no v�o, meu Icaro!--redarguiu o provedor--Cuidado
comtigo que n�o tenhas de voltar � botica a manipular aquella herva
bicha e o pastel de carne de gato com que me curaste das almorreimas...

--N�o tenha medo, sr. Luiz das Povoas. Os homens da minha tempera tem
fados esquisitos! Eu, �s vezes, sinto uns deslumbramentos que me cegam!
Se eu n�o fosse filho de meu pai cuteleiro, e pudesse desconfiar da
honestidade de minha m�e, havia de crer que o meu sangue girou j� nas
veias dos duques de Guimar�es!

--Ser�s tu filho do real Encoberto D. Sebasti�o que se espera? Toma
tento, Domingos, que n�o te fermente no mi�lo a parvoice do rei da
Ericeira ou do rei de Penamacor, ou do pasteleiro do Escurial...--volveu
casquinando o provedor da alfandega--V� l� se contendes com o sr. D.
Jo�o, duque de Bragan�a, a ver qual dos dois � o Encoberto das profecias
do Preto ou do Caldeir�o, astrologo de Cascaes!... Emfim, rapaz dos meus
peccados, eu fallarei ao sr. Miguel de Vasconcellos, e tu ser�s nomeado
m��o da capella real com setenta cruzados; e, depois, quando te sentires
com voadoiros de servir, �la-te do zimborio da capella; mas guarda-te de
avoares com azas de p�o dadas por algum cioso dos que seguem as damas da
princeza Margarida a ouvir as antigas can�onetas do Guerreiro, os
motetes do duque de Bragan�a, e os tonadilhos de Diogo de Alvarado.
(_Nota 1.�_) Ora queira Deus!... �s bem apessoado; tens-me uns requebros
de poeta galan; l�s muito pelo livro das _Saudades_ de Bernardim
Ribeiro, que os mo�os do monte de el-rei D. Manuel mataram a tiro na Rua
Nova. (_Nota 2.�_) N�o v�s tu pensar que o amor d� azas, e que o tracto
com as Camenas te habilita a ser ruysenhor do pa�o!...

--A boa fortuna--replicou enfaticamente o mo�o--hade dar-m'a o engenho e
a arte...

--_Se a tanto me ajudar_, disse o Cam�es, e a nada o ajudou, nem sequer
a envisgar de raiz o cora��o d'aquella dama da rainha D. Catharina!..
Chamavam-lhe a Bocca-negra da alcunha da m�e; mas meu pai, que a viu no
mesmo dia em que o poeta a encontrou na egreja das Chagas, n'uma sexta
feira da Paix�o, em 20 de abril de 1542, disse-me que a menina era t�o
esbelta como tr�da. Que farte a cantou o poeta com diversos nomes; at�
que ella, norteando o cora��o a mais substanciosos amores, tractou
cazamento com outro e finou-se antes de realisar o intento. � conta
d'esta ingrata quatro vezes foi desterrado o nosso Homero. Primeiro, de
Coimbra, onde estava a corte, para Lisboa. Veio a corte para Lisboa,
desterraram-no para Santarem; depois para Africa, e por derradeiro para
a India, d'onde voltou � merc� d'alguns passageiros. (_Nota 3.�_)

N�o s�o de mais estes exemplos referidos a um galan de Guimar�es que vai
implumar as azas debaixo dos tectos reaes da vice-rainha duqueza de
Mantua para depois voar...

--Sei todas essas historias, sr. provedor--atalhou Domingos Leite.--E
sei outras muitas de egual moralidade, como a do poeta Jorge da Silva,
que expiou no Limoeiro os seus amores a uma irm� de D. Jo�o III; e
tambem sei que D. Jo�o da Silva, por malogrado amor � imperatriz Leonor,
filha de D. Affonso V, se fez frade franciscano, chamou-se o Beato
Amadeu, e disciplinou as rebeldes carnes, lembrando-se sempre do pa�o
como S. Jeronimo se lembrava das virgens de Roma nos areaes do Mar
Morto. N�o ignoro que D. Affonso V mandou degolar um Duarte de Souza que
visitava f�ra de horas uma das suas criadas. Sei, finalmente, o que
custam sereyas da c�rte, desde que D. Jo�o I mandou queimar no Rocio o
seu camareiro Fernando Affonso, por que uma dama da rainha se queim�ra
nas chammas do gentil galan... Sei tudo o que diz ao intento das
reflex�es de vossa merc�; mas eu j� lhe declarei que vou attrahido �
capella real pela musica � imita��o do penhasco arrastado por Orpheu;
depois, irei, como Cezar, _Qu� Deus impulerit_. De damarias n�o curo,
nem por mulheres vai longe quem lhes procura a fortuna no rega�o. N�o me
deu Deus geitos de pagem, nem de n�morado de arrabil. Sou de Guimar�es,
onde os cora��es tem mais a�o que flores. Tudo que ali nasce parece
sahir da forja onde se fazem as rijas laminas das facas de matto e das
alabardas.


II

A residencia no pa�o da Ribeira facilitou ao mo�o da capella
relacionar-se com fidalgos que o estremaram da turba da criadagem.

O capell�o-m�r D. Jo�o da Silva, irm�o do marquez de Gouveia, agradecido
ao rei intruso que, em 1625, dera a seu irm�o Manrique, conde de
Portalegre, a coroa de marquez, ajoelhava nos estrados da vice-rainha,
como outros muitos portuguezes que, volvidos quatro annos, a amea�aram
de ser despejada � rua sobre o cadaver de Miguel de Vasconcellos (_Nota
4.�_)

Este D. Jo�o da Silva corria com os negocios da grande caza de seu
irm�o, e sentia-se escasso de ideas e at� de orthographia para
dignamente fazer a correspondencia. Outros fidalgos lhe gabaram a
esperteza de Domingos Leite, incitando-o a estipendial-o como secretario.

Convidado para o servi�o da casa do capell�o-m�r, o mo�o da capella,
perscrutando ao longe, na escrevaninha de D. Jo�o da Silva, uma aberta,
para elevadas regi�es, acceitou o encargo com dobrado salario, e sahiu
do pa�o com fastio � musica do Alvarado e aos vilhancicos do Guerreiro
com que na noite do Natal lhe gelaram a piedade na alma e nos ouvidos.

Logo que poz m�o no archivo da casa de seu amo, assignalou-se a
actividade intelligente do secretario.

Ganhando a confian�a de D. Jo�o e tambem a do marquez, entrou no segredo
de certos actos clandestinos da politica, e por ahi lhe alvoreceram
esperan�as de entrar em carreira mais frizante com a sua voca��o, que
elle ainda n�o sabia ponctualmente qual fosse.

Com quanto os Silvas da casa de Portalegre ou Gouv�a n�o sejam nomeados
entre os principaes fautores da conjura��o heroica a favor do duque
bragantino, � averiguado que o marquez de Gouv�a e seus irm�os
assentiram � subleva��o de 1640; d'outro modo D. Jo�o IV n�o nomearia
seu mordomo-m�r o marquez que receb�ra o titulo da chancella de Filippe
III, cujo mordomo-m�r f�ra tambem.[1]

Em caza do aulico da vice-rainha conversava-se, planeavam-se alvitres
�cerca da restaura��o, e n�o havia rezervas na presen�a de Domingos
Leite, abonado por seus amos e pelo enthusiasmo dos seus dizeres
conceituosos em annos t�o juvenis. Os douctores Jo�o Pinto Ribeiro e
Jo�o Sanches de Ba�na que, para assim dizer, foram o cerebro, o
pensamento do gigante que estendeu bra�os de ferro no 1.� de dezembro,
tinham justificado a confian�a dos fidalgos, dignando-se approvar a
admiss�o de Domingos Leite Pereira �s reuni�es da gente media, afim de a
ir educando e predispondo com argumentos patrioticos, mui eloquentemente
discursados.

E o ensejo veio bem de molde � explos�o das iras de um portuguez
palavroso. N'aquelle anno de 1637 era o povo esmagado com tributos; e a
nobreza, menos ferida nas suas rendas, olhava de esconso para a desgra�a
das classes mechanicas, e de fito para os seus proprios interesses. N�o
obstante, alguns fidalgos sob-capa incitavam ao longe os motins. Nos
tumultos de Evora, houve precedencia de conciliabulos em que dois homens
da cidade e um estranho e desconhecido das turbas oraram de fei��o a
irritar a rebeldia �s execu��es tributarias do corregedor Andr� de
Moraes Sarmento.

Os sediciosos eborenses eram Sezinando Rodrigues e Jo�o Barradas; e o de
f�ra era o quasi imberbe Domingos Leite Pereira, que depois de haver
pedido na pra�a a cabe�a do corregedor, e rompido os diques � onda
popular contra o arcebispo e outros fidalgos que sahiram de cruz al�ada
a socegar os amotinados, appareceu orando �s turbas preceitos de
prudencia e respeito ao anci�o conde de Basto.

V�-se que a voca��o do rapaz, afinal, era a politica.

Em 1638 morreu D. Jo�o da Silva. Logo o marquez de Gouv�a chamou aos
segredos da sua escrevaninha Domingos Leite, exonerando-o dos encargos
impertinentes da administra��o da caza, e investindo-o de occupa��o mais
condigna. Os seus trabalhos meditados e escriptos eram relativos �
republica, j� trasladando papeis mysteriosos que se trocavam entre
Portugal e Castella, j� discorrendo de lavra propria declama��es contra
o uzurpador, as quaes eram lidas com um sorriso de complacencia por Jo�o
Pinto Ribeiro, e repetidas com enfaze pelo padre Nicolau da Maya aos
lagrimosos burguezes da caza dos �Vinte-e-quatro.�

A importancia do filho do cuteleiro crescia � medida que o perigoso
levantamento da na��o calcada se avisinhava da destemida audacia de
muitos e da receiosa prudencia de alguns. Domingos Leite ali�va �
energia intellectual a impavidez nas mensagens arriscadas. Uma noite se
offerec�ra elle para entrar ao segundo andar do pa�o da Ribeira cujos
corredores conhecia, e apunhalar na sua propria camara Miguel de
Vasconcellos. Galardoaram-lhe com louvores o romano intento; mas
dispensaram-no de antecipar o sacrificio de uma vida, que poderia abrir
a sepultura de muitas vidas preciosas. Acceitaram-lhe, todavia, a
melindrosa miss�o de ir a Madrid prevenir alguns fidalgos affectos �
restaura��o, j� quando Miguel de Vasconcellos, desde os tumultos de
Evora, o trazia espiado como suspeito de ser o ardente caudilho dos
amotinados a casa do corregedor Moraes Sarmento.

N'esta commiss�o associou-se Domingos Leite a um Roque da Cunha, homem
passante dos 40 annos, que elle havia conhecido nas assembl�as populares
do padre Nicolau da Maya, ardente impulsor do resgate do reino.

Roque vivia mysteriosamente e apenas sabia o nome de sua m�e, uma D.
Vicencia, de quem ao diante se far� men��o.

Era temido como valente, e conceituado como perverso; mas ninguem o
excedia em vehemencia de applausos, quando Domingos Leite proclamava
�cerca da independencia da patria.

A vaidade do orador transpoz os obstaculos erguidos pela m� fama do seu
enthusiastico ouvinte, e foi procurar um amigo em Roque da Cunha.
Travaram-se de intima estima, a ponto de lhe abrir o cofre dos seus
segredos o homem, cujos haveres procediam de fonte desconhecida e
for�osamente impura.

Entre diversas aventuras referiu o arrebatado patriota que os seus bens
eram a paga de uma boa ac��o; por�m mesquinha paga; pois que se elle
podesse contal-a em dias de liberdade para a patria, os portuguezes
deveriam ladrilhar-lhe de ouro as ruas por onde passasse. Expendido o
caso, depois de o exordiar com o enfaze de um Sc�vola, disse que f�ra
elle quem mat�ra com um tiro de pistola Pedro Barbosa de Luna,
desembargador da casa da supplica��o, pai de Miguel de Vasconcellos.
Deste homicidio havia elle cobrado alguns mil cruzados: e, posto que o
mandante f�sse um opulento mercador que assim vingava a justi�a de um
pleito postergada pelo desembargador, Roque da Cunha receb�ra os tantos
mil cruzados com os olhos postos na patria captiva. (_Nota 5.�_)

Este feito, com outros significativos de esfor�o e destemor, captaram a
indole de Domingos Leite propensa � admira��o da bravura que em Roque da
Cunha era real�ada por intendimento e gra�a no desplante com que
assoalhava os vicios ao seu unico amigo.

Tal era o companheiro escolhido nas mensagens arriscadas de Evora e de
Madrid. E tanto Domingos Leite encareceu depois os servi�os do amigo, na
volta a Portugal, que vingou leval-o comsigo a Villa Vi�osa, e
apresental-o ao duque, no acto de lhe entregar cartas dos fidalgos com a
noticia dos planos discutidos no palacio dos Almadas.


III

O que o leitor sabe sobejamente da historia seria impertinencia
repetir-lh'o no romance.

A revolu��o de 1640 � t�o fallada, desde a escola de instruc��o primaria
at� �s festividades rhetoricas de cada 1.� de dezembro, que a pessoa
intelligente em cuja m�o este livrinho tem o prestimo de a livrar de ler
outro peor, me est� pedindo que d� vivas � independencia nacional e
passe �vante.

Seja assim, para agradar a V. Ex.� e n�o defraudar historiadores que n�o
tem, quando historiam, analoga considera��o com os novellistas.

O duque de Bragan�a era j� D. Jo�o IV; e Domingos Leite Pereira, desde
Janeiro de 1641, era escriv�o da correi��o do civel da corte, logar que
rendia para mais de trezentos mil reis--quantia valiosissima n'aquelle
tempo. Al�m d'isso f�ra-lhe facultado arrendar o officio e continuar
exercendo o posto de secretario do marquez de Gouv�a, mordomo-m�r de
el-rei, e do seu conselho de estado e despacho. O marquez, indo
semanalmente � c�rte, levava comsigo no coche o seu secretario: e bem
que o deixasse na sala da espera, algumas vezes o rei admittiu ao
gabinete de despacho o diserto mo�o folgando de o ouvir remedar alguns
bassos e tiples da capella real da princeza Margarida. � notorio que D.
Jo�o IV foi muito caroavel de musica; e, sendo analphabeto em quasi
tudo, publicou em 1649 uma _Defesa da musica_ em lingua castelhana, para
dar bom exemplo de patriotismo aos escriptores coevos. (_Nota 6.�_)
Concorriam em Domingos Leite Pereira predicados bastantes a
distinguirem-no. As meninas cazadoiras viam o rapaz de vinte trez annos,
esbelto, valoroso, bemquisto dos fidalgos, estimado de el-rei. Os paes
d'estas meninas viam o escriv�o da correi��o do civel, o secretario do
conselheiro de estado, o mancebo fadado para coisas grandes.

Nem sequer uma leve mancha de judeu, mulato, ou mouro na candidez de
tantos meritos! nem fama publica de vicios, em epoca t�o eivada da
corrup��o da mocidade! Bastava a honrar-lhe os creditos de bom christ�o
ser elle sobrinho de fr. Gaspar de Sancta Thereza, j� prior de
franciscanos, e t�o bom patriota que havia sido elle o primeiro que d�ra
a ideia de despregar o bra�o de Jezus crucificado afim de persuadir ao
povo revolto no 1.� de dezembro que a imagem do Redemptor desencrav�ra a
m�o da haste da cruz para aben�oar o povo que lhe estendia os devotos
bra�os banhados de sangue!

O manuscripto que vai architectando este livro, ao entrar no periodo
amoroso de Domingos Leite, diz singelamente: �sahiram-lhe muitos
cazamentos.� E, nomeando algumas noivas de nascimento illustre, rep�ra e
nota que o escriv�o do civel se esquivasse a aparentar-se com familias
primaciaes regeitando a neta de um bispo do Funchal, que era muito
parenta da casa de Bragan�a e descendente de reis. (_Nota 7.�_)

Passava ent�o por ser uma das mais lindas mulheres da classe media, em
Lisboa, Maria Isabel, filha de um ricasso da rua dos Tanoeiros, Jo�o
Bernardes, de alcunha o _Traga-malhas_. Aos quinze annos era a mo�a t�o
tentadora, os fidalgos t�o tentadi�os, e a honra das familias t�o
menosprezada, que a m�e de Maria Izabel fez voto ao sancto Antonio de
fr. Bartholomeu dos Martyres accender-lhe luz toda a noute para que lhe
vigiasse a filha emquanto ella fosse solteira: tamanha era a falta de
illumina��o e policia na rua dos Tanoeiros em 1639! (_Nota 8.�_)

Como era filha unica e seus pais contavam bons vinte mil cruzados em
moeda, Maria teve mestre de escripta em casa--um padre de boa fama, do
qual ao diante daremos ampla e funesta noticia. Formosa, rica e
esclarecida, por consequencia um optimo cazamento para filho segundo de
caza illustre, e o mais que podia ambicionar Domingos Leite.

Foi o tio fr. Gaspar quem lhe fallou o cazamento, por ser muito da
familia Traga-malhas, e director espiritual da m�e da noiva.

Maria, ao principio, balbuciava respostas evasivas a respeito de
cazar-se; por�m, quando viu Domingos Leite, e o ouviu dizer-lhe umas
palavras t�o candidas que mais o pareciam pelo que o rosto respir�va de
amorosa brandura, decidiu-se apaixonadamente.

No entretanto, quando tudo era alegria na familia, Maria Isabel
escondia-se a chorar, e fazia promessas valiosas ao sancto Antonio do
sabido nicho em troca de um milagre de costa acima. L� ao diante,
formar� o leitor conceito da natureza do milagre solicitado, e ent�o
ver� que tal era elle que o sancto, se o n�o fez, foi por que realmente
n�o p�de.

O escriv�o do civel da corte recebeu os emboras dos amigos mais ou menos
invejosos, quando annunciou o seu noivado com a filha do Traga-malhas; e
redobrou a inveja das congratula��es ao saber-se que o rico tanoeiro
dot�ra a filha com dez mil cruzados. Ora para aproximadamente
computarmos o valor de dez mil cruzados n'aquelle anno de 1642, basta
saber-se que, no anno anterior, o mais opulento negociante de Lisboa,
Pedro de Bae�a, thesoureiro da alfandega, condemnado � morte em
supplicios atrozes, como cumplice na conjura��o de alguns fidalgos
contra D. Jo�o IV, offereceu em troca da vida a enorme quantia de trinta
mil cruzados!

Domingos Leite Pereira foi presenteado com rica baixela de prata pelo
rei, quando alfaiava a sua casa no sitio chamado o Salvador. O marquez
de Gouv�a assistiu como padrinho do cazamento, e o prelado franciscano
deu a ben��o nupcial aos conjuges, e uma preciosa gargantilha de
diamantes � esposada, por ordem de sua irm�, e de seu cunhado, pais do
desposado.

Principiou na alc�va conjugal, quando os anjos do amor e da ventura
deviam vedar os umbraes d'ella � tristeza e � desgra�a, uma secretissima
lucta de desconfian�a e lagrimas, de invectivas affrontosas e juramentos
de m�os erguidas. Quem diria que, �quella hora alta da noite, uma
formosa mulher, com as tran�as desatadas em serpentes pelas espaduas
convulsas, ajoelhava aos p�s do marido, e, lavada em lagrimas, solu�ava:

--Eu te juro que nunca amei outro homem! N�o intendo as perguntas que me
fazes! Fui creada no rega�o de minha m�e! Nunca sahi de casa sen�o para
a igreja, e sempre com minha m�e! Os homens que para mim olhavam uma vez
n�o me tornavam a ver... N�o me perguntes se amei alguem n'este mundo,
que mettes a tua alma no inferno, e me d�s vontade de me ir afogar no
Tejo com a minha vergonha!..

J� se vai vendo que o padre Sancto Antonio do nicho assistia de longe e
neutral a este lance.

A luz do dia seguinte n�o alvorejou na alma entenebrecida de Domingos
Leite Pereira. Apenas rompeu a manh�, o noivo sahiu do thalamo como de
um cavalete de tractos, e foi em direitura procurar o seu antigo mestre
de pharmacia Estev�o de Lima. Admittido � escrevaninha do matutino
boticario do Hospital real, revelou no rosto livido o febril anceio de
intender as anomalias possiveis na estructura do corpo humano. Disse
elle ao sabio em poucas e tartamudas palavras a ignorancia que o
atormentava.

Estev�o de Lima ouviu-o cabeceando, baixou os oculos da testa sobre o
promontorio do nariz, ergueu-se silencioso, abeirou-se das altas
estantes dos seus livros, e tirou as seguintes obras de medicina, que ia
sacudindo da poeira, e atirando para sobre a banca: Amatus Lusitanus (ou
Jo�o Rodrigues de Castello Branco) Abraham Nehemias, Thomaz Rodrigues da
Veiga, Antonio Luiz, Jo�o Valverde, Garcia Lopes, Averroes, Affonso
Rodrigues de Guevara.

Quando desempoava o ultimo, affirmou o douto boticario:

--Este physico � chav�o na materia, se bem me recordo.

E, percorrendo a lista alphabetica das coisas notaveis, poz o dedo
infallivel na quest�o subjeita, e disse ao offegante interlocutor:

--Veja isso a paginas 488, columna 1.�

O contheudo da columna 1.� da pagina 488 da obra admiravel, chamada _De
re anatomica_, n�o se reproduz, em respeito �s damas que se dispensam de
saber anatomia, apezar da senhora Deraisme, certa adversaria conspicua
de Dumas, para a qual o saber sciencias da organisa��o humana � coisa
util �s damas maridadas.

Qualquer que fosse, por�m, o contexto da pagina consoladora, � certo que
na face de Domingos Leite transpareceu a claridade da interior alegria,
e tanto era o desafogo, e desoppresso o respirar do mo�o, que se abra�ou
no seu antigo mestre, exclamando:

--Vossa merc� apagou-me o inferno da alma, e tirou-me da m�o o ferro
uxoricida!

--� mentecapto!--volveu Estev�o de Lima--Quem querias tu matar?!

--Ella que me infam�ra aos olhos do homem que m'a atirou aos bra�os com
uma gargalhada!

--Sobre infamado, matador!--acudiu Estev�o--Ruim philosopho �s, Domingos
Leite! Se o meu auctor Guevara te n�o defendesse a esposa com o escudo
da phisica, ainda assim deveras christ� e honradamente desligar de ti a
mulher indigna, e salvar tua honra interpondo o juizo do mundo como juiz
na tua causa. A sentenciada seria ella; e tu, se fosses lastimado, n�o
perderias com isso o direito � venera��o dos homens de bem.

--Excellentes ras�es...--atalhou Domingos Leite;--mas, sr. Estev�o, se
eu um dia f�r enganado, n�o me d� essas nem outras melhores, que eu n�o
lh'as escutarei...

Discorreram sobre o assumpto breve espa�o, porque Domingos Leite anciava
reconciliar-se com a esposa, pedir-lhe perd�o da injuria, indemnisal-a
das perguntas ultrajantes com affagos de noivo apaixonado e rep�zo da
injusti�a.

Maravilhou-se Maria Isabel, quando o esposo entrou alegre, e a surpresou
enfardelando nos bah�s os seus vestidos.

--Que fazes?!--perguntou elle j� de m� sombra.

--Arranjava a minha roupa...

--Com que intento?

--De me voltar a caza de meu pai.

--Fugindo?

--Fugindo, n�o; livrando-te da mulher innocente que tu cobriste de
affrontamentos.

Demudou-se-lhe o semblante em ares supplicantes, e dobraram-se-lhe os
joelhos aos p�s da esposa illibada pela pagina 488, columna 1.�, do
livro _De re anatomica_ do physico thaumathurgo Affonso Rodrigues de
Guev�ra.

--Perdoas-me?--balbuciou Domingos Leite, ungindo-lhe a cara de lagrimas.

E ella, que ainda tinha pudor na consciencia, sentiu embargar-se-lhe na
garganta a palavra que perdoava, e ajoelhou tambem apertando-o
freneticamente ao cora��o.

Amaram-se em redobro desde aquelle momento: elle porque offendera uma
innocente; ella... porque o sancto Antoninho do nicho lhe fizera afinal
o milagre. �E, se n�o era milagre, diria ella comsigo, onde foi meu
marido desfazer as suas suspeitas? quem o despersuadiu?�

N�s � que sabemos como foi.


IV

Em alegre paz derivaram dois annos.

Ao fim do primeiro, deu ao amor de seu marido Maria Isabel uma menina.

Pouco depois, duplicou-se a riqueza do cazal com o falecimento do
Traga-Malhas, e a entrada da viuva n'um Recolhimento da Terceira ordem
de S. Francisco.

N�o obstante, a felicidade do antigo aprendiz de boticario era dardejada
pela inveja disfar�ada no epigramma.

Quando Maria Isabel apparecia nas festividades de igreja, egualando-se
nas pompas �s mais ricas fidalgas, rumorejavam-se facecias que eram
victoriadas com frouxos de riso.

A corrup��o da epoca vestia-se de gala nas mulheres, Maria Isabel,
porque sabia que as fidalgas a remoqueavam, de dia para dia dava novo
pasto � satyra. Arrastava saias golpeadas de mosqueta; corpetes
recamados de oiro; chapins estrellados de prata e perolas; fraldelhins
agrinaldados de rubis. Sahia em liteira sua, das mais adamascadas e
pintadas, com lacaios bizarramente vestidos.

E, por sobre tudo isto, real�ava como engodo ao despeito aquella
esplendorosa beldade de Maria Isabel, a quem as senhoras dos palacios,
arruinados como a honra propria, chamavam a _Traga-malhas tanoeira_.

N'este em meio, Domingos Leite Pereira, advertido pelo marquez de
Gouveia que posesse c�bro ao luxo da mulher, respondeu que era
bastantemente rico...

--E bastantemente inepto, sr. Leite--acudiu o mordomo-m�r--Quando um
marido assim arreia sua mulher para a exhibir nos adros das igrejas, os
outros podem suspeitar que elle a veste, � guiza de moira da prociss�o,
para a mostrar bem adubada e apetitosa � cupidez dos outros.

--Se o sr. marquez pensasse como esses vil�os que assim pensam, eu
sahiria da sua casa, com a magua de o n�o poder reptar ao baixo ponto em
que est� a honra dos plebeus--replicou Domingos Leite com altivez.

--Eu n�o penso assim--obviou o fidalgo--mas sei como os outros pensam.

--Quem s�o os outros? diz-m'o V. Ex.�?

--N�o denuncio, sr. Leite; advirto-o e mais nada. Vossa merc� conhece os
livros; mas desconhece os homens. Tem grandes espiritos; mas possue
imperfeitissima ras�o. Guarde isto que lhe digo; e oxal� que eu nunca
lh'o recorde.

--Sr. marquez!--volveu o secretario com vehemente arrebatamento--se
minha mulher n�o � a honesta esposa que eu creio, diga-m'o; pe�o a V.
Ex.� pela sorte de suas filhas!

--Nada sei...--balbuciou o marquez, refreando a perturba��o.

--V. Ex.� est� indeciso!--sobreveio Domingos Leite agitadissimo.

--N�o seja louco!--objectou o velho, refazendo-se de apparente
serenidade--Nada sei de sua mulher que o desdoure.

E, rematando o dialogo, o mordomo-m�r disse que el-rei o esperava para o
despacho.

Esta acerba palestra instillou pe�onha no cora��o de Domingos Leite.

Havia um s� homem e esse o mais indigno de todos com quem o marido de
Maria Isabel desafogava a plenos pulm�es: era Roque da Cunha, que, ao
tempo, exercia um officio dos mais grados entre os aguasis de uma das
corregedorias criminaes da corte, em recompensa de haver testemunhado em
1641 contra o general Mathias de Albuquerque, por industria e compra dos
inimigos d'aquelle insigne cabo de guerra. E, bem que Mathias de
Albuquerque provasse sua innocencia, D. Jo�o IV, t�o presador dos
denunciantes como dos bons e fieis generaes, n�o retirou a Roque da
Cunha a paga da aleivosia. Parece que antevira a urgente necessidade
d'aquelle homem...

Abriu sua alma Domingos Leite ao assassino de Pedro Barbosa,
referindo-lhe o que passara com o marquez de Gouv�a, e terminando por
lhe perguntar se ouvira qualquer calumnia contra a honestidade de sua
mulher.

--Ouvi, respondeu friamente Roque.

--O que?! acudiu o outro sobresaltado e livido.

--Ouvi que antes de ser tua mulher tivera outros amores.

--Com quem? bradou arquejante Domingos Leite.

--N�o perguntei. O calumniador disse a calumnia, e adormeceu na rua dos
Romulares com dois bofet�es puxados � sustancia, que lhe dei nos
indignos focinhos.

--Nunca m'o disseste...

--N�o sou echo de calumniadores, amigo Leite. Encarecer-te a minha
amisade com a noticia dos bofet�es, seria dar importancia a bagatellas.
Se eu estivesse em sitio onde podesse arrancar-lhe a lingua, mandava-t'a
embrulhada em uma folha de alface com a mesma facilidade com que t'o digo.

--Mas conheces esse homem?

--Conheci ha muitos annos: era parente de um official, ou quem quer que
fosse de Miguel de Vasconcellos. N�o lhe sei o nome, nem o tornei a ver
desde ha dois annos. Morreria elle?... Se o matei com o primeiro murro,
era escusado pregar-lhe o segundo...

Esta revela��o attribulou Domingos Leite por tanta maneira, que Roque da
Cunha chacoteava a irracional afflic��o do seu amigo, chegando a
dizer-lhe brutalmente:

--Homem! se este caso te faz tamanha mossa, parece que est�s mais
inclinado do que eu a acreditar a calumnia do tal que eu esmurracei! Em
fim, tu l� sabes... concluiu faceiramente.

--Deixa-me... Olha que me est�s fazendo perder a raz�o! atalhou o
desvairado mo�o. V� se me encontras esse homem, Roque! Pede-t'o a minha
honra! dou-te por esse homem metade do que tenho! Se o tu n�o achares,
ninguem o achar�... Olha que me salvas, se m'o trazes! salvas o teu
maior amigo!

--Irei procural-o no inferno, se o n�o achar c� em cimo. Confia nos
quadrilheiros de todos os bairros de Lisboa. Saibamos: que queres tu do
homem?

--O nome do amante que teve Maria Isabel antes de ser minha mulher.

--Ent�o � coisa averiguada que teve? interpellou despejada, mas
rasoavelmente o cynico.

--Perguntas-m'o!... balbuciou Leite Pereira.

--N�o t'o pergunto: �s tu que m'o dizes, homem! Seja como for.
Apparecendo vivo o sujeito, queres interrogal-o, ou fias de mim
desembuchar-lhe tudo que elle souber?

--Fio de ti a minha honra, que ha de sahir limpa d'essa prova, ou hei de
lavar o ferrete com o sangue de alguem.

--At� mais ver, Domingos Leite. D�-me tres dias e tres noutes. D'aqui
at� l� n�o tujas palavra que possa espantar a ca�a, percebes? Olha que
as mulheres tem faro de tres narizes, quando n�o podem apresentar folha
corrida ao almotac� do bairro da virtude.

Nos dias subsequentes, o secretario do marquez de Gouv�a, pretextando
extraordinarios trabalhos, apenas pernoitava em casa; e, apesar de
esfor�ada dissimula��o, denunciou a Maria Isabel torvado animo e
sobresaltos no dormitar. Interrogava-o ella amorosamente e com uns
abalos de susto. Elle attribuia o seu dessocego a receios da causa da
patria, visto que o exercito do Alemtejo soffria numerosas deser��es, e
perigava � mingua de generaes. No entanto, a esposa decifrara desgra�a
eminente em umas lagrimas que lhe vira toldar os olhos fitos no rosto
angelico da filhinha adormecida. E perguntando-lhe ent�o porque chorava,
elle respondera que chorava em nome da crean�a a desventura de ter nascido.

Devoravam-no entretanto impaciencias de ouvir Roque da Cunha.

Chegou o mensageiro ao escriptorio de Domingos Leite, no palacio do
conselheiro de estado, terminado o praso prescripto, e come�ou dizendo,
com solemnidade e tristeza, coisas singulares e raras no seu caracter:

--Achei-o. Morava em Alfama, e tem loja de mercearia.

--Bem! exclamou Leite Pereira com um tregeito de ficticia alegria que
poderia egualmente significar a angustia de uma noticia
dilacerante.--Que diz elle?

--Vamos de passo. Indaguei primeiro quem tinham sido os officiaes da
escrivaninha de Miguel de Vasconcellos. Nomearam-m'os todos; e eu, logo
que ouvi o nome de um, recordei-me de que o homem em quem eu dera os
cacha��es era parente do tal. Ora este tal, que foi muito da confian�a
do ministro, conhecia-o eu como as minhas m�os. Fui ter com elle, e sem
deten�a soube que o seu parente era tendeiro. Isto no primeiro dia. No
segundo, mandei-o chamar por um quadrilheiro � corregedoria. Carreguei a
s�lha, e perguntei-o sobre o que havia dito a respeito da mulher do
escriv�o do civel, Domingos Leite Pereira, no anno de 1643, na pra�a dos
Romulares. Como elle fingisse estar esquecido, lembrei-lhe os dois
murros, e ajudei-lhe a memoria, promettendo-lhe mandal-o para o Limoeiro
at� se lembrar. Confessou ent�o que, estando em um jantar de annos, onde
o vinho sobejava e minguava o juizo, ouvira dizer a um dos do banquete,
fallando-se no teu casamento, que elle conhecia um sujeito que, se n�o
tivesse coroa rapada, a Maria Traga-Malhas e os dez mil cruzados n�o
seriam para ti. E que mais? perguntei ao homem que engulira o principal.
N�o sei mais nada, respondeu elle. Chamei um aguazil e disse-lhe que
levasse aquelle esquecidi�o ao Limoeiro, e o trouxesse quando elle
tivesse mais miudas lembran�as do que ouviu n'um tal jantar. Deixou-se
levar, e foi posto no segredo, e prohibido de fallar ou escrever a
alguem. Segundo dia. Agora o terceiro, que � hoje. �s duas da tarde
pediu que o trouxessem � corregedoria. Recuperara a memoria. O homem que
tinha coroa rapada, e se gabava de te disputar a noiva e os dez mil
cruzados, era propriamente o primo d'elle, que eu conhecera official de
Miguel de Vasconcellos.

--Como se chamava? atalhou Domingos Leite com os olhos abraseados e a
respira��o a trancos.

--Chamava-se o padre Luiz da Silveira.

--O que?... dize! Luiz da Silveira?! Esse padre foi o mestre de Maria
Isabel... Basta!... Disseste tudo...--rugia Domingos Leite, regirando
como fera pr�za, de um lado a outro da saleta, e tomando o chap�o,
apertou as m�os do informador, rugindo-lhe como em segredo:--Se eu
precisar de ti, n�o me desampares... Bem sabes que eu s� chamo amigo a
quem me matar ou me restituir a honra n'esta horrivel conjunctura. Olha,
escuta-me, Roque... Maria Isabel, antes de ser minha mulher, foi... Oh!
como � atroz esta certeza!...

E, batendo com os punhos nas fontes, ringia os dentes, e
istriavam-se-lhe os olhos de filamentos sanguinosos.

N'este comenos, ouviram-se os passos mesurados do marquez mordomo-m�r no
sal�o contiguo. Os dois amigos evadiram-se pressurosos escada abaixo.


V

O padre Luiz da Silveira viera da Alhandra para Lisboa, chamado pela
fama de pr�gador, em 1635, tendo vinte e quatro annos de edade.

A marqueza de Montalv�o deu-lhe capellania em sua casa, e accesso �
estima dos fidalgos mais parciaes do rei castelhano. Os serm�es de padre
Luiz degeneravam, pelo ordinario, em arengas politicas em prol da
legitimidade dos Filippes, e invectivas ironicas adversas aos
sebastianistas. N'aquelle tempo, tanto os esperan�ados no vencido de
Alcacer-kibir, como os imaginativos de rei portuguez, eram chanceados de
sebastianistas.

Em casa da marqueza beijara o padre a m�o do arcebispo de Braga, D.
Sebasti�o de Mattos e Noronha, um dos mais esturrados sustentaculos do
dominio hespanhol, e t�o execrado dos portuguezes como Miguel de
Vasconcellos.

Affei�oou-se o arcebispo ao capell�o da marqueza, ouvindo-o pr�gar no
anniversario de Filippe IV, de Castella, e de moto proprio lhe offereceu
o emprego honroso e lucrativo de official do secretario de Vasconcellos.

N'esta posi��o, e com promessas de boa prebenda na S� lisbonense, o
sobresaltou a revolu��o de 1640. Dormia elle ainda o somno do justo,
quando o ministro era espostejado no terreiro do Pa�o da Ribeira. A
consciencia remordia-o j� com os delictos oratorios, j� com os aggravos
feitos aos seus compatriotas, sob a egide de ministro despota.
Escondeu-se, portanto, no palacio do arcebispo de Braga, que os
conjurados teriam morto, se rogos de D. Miguel de Almeida o n�o
salvassem, e se D. Jo�o IV, receoso do clero e de Roma, lhe n�o desse
parte no governo provisorio, defraudando de tamanha honra fidalgos que
jogaram a cabe�a, proclamando-o.

O arcebispo, inflexivel � indulgencia do rei, urdiu, travado com outros
da sua estofa, a malograda contra-revolu��o, a fim de reconquistar a
gra�a de Filippe IV.

Carteando-se com o conde-duque de Olivares, confiou a mensagem da
correspondencia ao seu commensal, padre Luiz da Silveira, que tres vezes
desempenhara destramente a perigosa empreza, disfar�ado em almocreve.

Planeada a tentativa dos conjurados, de accordo com a Junta de Madrid,
chamada da _Intelligencia secreta_, padre Luiz, ou por que desconfiasse
do bom exito, ou por que um leicen�o de infamia lhe apojasse na alma,
ou--e seria o mais improvavel--porque o patriotismo o esporeasse,
resolveu delatar os conspiradores a D. Jo�o IV.

Outra vers�o correu explicando a perfidia do padre. Disseram que elle, a
fim de alliciar um antigo parceiro, communicara o segredo da conjura��o
a Luiz Pereira de Barros, que tambem servira Miguel de Vasconcellos, com
grande applauso e confian�a do ministro; por�m Luiz de Barros, como a
esse tempo j� fosse contador da fazenda, a revella��o do familiar do
arcebispo recebeu-a sem enthusiasmo, promettendo, todavia, reflectir
antes de se alistar nos conjurados. Mas, como quer que o clerigo
desconfiasse que Pereira de Barros denunciasse a conspira��o, deu-se
elle pressa na precedencia da protervia e da paga. N�o se illudira, por
que D. Jo�o IV recebera os dois delatores no mesmo dia, e os enviara
conjunctamente ao seu ministro Francisco de Lucena, e este os mandara ao
procurador geral da coroa, Thom� Pinheiro da Veiga.

Simultaneamente, novas denuncias asseveraram a do confidente do
arcebispo, umas espontaneas, outras arrancadas pela tortura. Dois
capit�es, Diogo de Brito e Belchior Corr�a de Fran�a, postos a tormento,
confessaram os nomes dos cumplices; n�o assim o opulento mercador Pedro
de Bae�a que, desde o caval�te, em que lhe quebraram os ossos, at� o
verdugo bamboar-lhe o corpo dependurado, apenas fallou para offerecer
trinta mil cruzados pela vida, mostrando at� final, como bom mercador,
que a vida tambem era mercadoria.

N�o podemos attribuir especialmente � dela��o do clerigo o mal�gro da
revolta: t�o obcecados de medo de Castella tremiam os conspiradores, que
n�o viram o carrasco em casa, nem se arrecearam da irreflectida escolha
dos cumplices. No entanto, os pormenores da revolu��o, que devia estalar
no dia 5 de agosto de 1641, come�ando pelo incendio do Pa�o da Ribeira e
assasinio do monarcha, deu-os o padre Luiz, taes quaes os sabia da
confidencia plenissima do arcebispo de Braga.

A 28 de julho, a mais selecta por��o de conjurados foi aferrolhada em
diversos carceres; e a 28 de agosto soffreram decapita��o na Pra�a do
Rocio o marquez de Villa Real, o duque de Caminha, o conde de Armamar, e
o escriptor D. Agostinho Manuel. Quanto aos outros padecentes, por que
eram plebeus, as agonias estiraram-se mais prolongadas, desde o serem
cavalleados pelo algoz, e d'ahi, como ignominia aos vilissimos
cadaveres, come�ou a estupida ferocia de os arrastarem e esquartejarem.

O amigo do padre Luiz morreu nas masmorras de S. Juli�o da Barra; o
bispo de Martyria acabou socegadamente no claustro de S. Vicente; o
inquisidor-geral, D. Francisco de Castro, dois annos preso, sahiu
perdoado e d'ahi a pouco reposto em todos os cargos e honras, depois de
accusar, com a promessa do perd�o, as particularidades do plano
sedicioso. Este abjecto prelado, que merecera depois a estima de D. Jo�o
IV, era esbofeteado, passados annos, pelo principe D. Theodosio, que o
detestava como denunciante dos seus parceiros de infamia. (_Nota 9.�_)

O padre Luiz da Silveira, dado que el-rei o recommendasse a D. Rodrigo
da Cunha, arcebispo de Lisboa, n�o tinha ainda, em 1642, recebido
condigno galard�o, pois que n'esse tempo esbrugava apenas o escarnado
osso de thesoureiro de S. Miguel de Alfama. O arcebispo D. Rodrigo da
Cunha era homem honesto e verosimilmente despresador do fementido padre
que pr�gara a legitimidade dos Filippes, e denunciara os seus co-reos na
trama contra a liberdade da patria.

Retrocedamos dois annos na biographia d'este clerigo. Quando, em 1639, o
tanoeiro Jo�o Bernardes Traga-malhas resolveu aperfei�oar a sua filha em
lettra e leitura, j� quando a menina, por muito encorpada, corria perigo
em andar na mestra, indagou como cauteloso pae onde houvesse um
sacerdote ajustado ao intento.

Inculcaram-lhe padre Luiz da Silveira, a quem muitos fidalgos confiavam
a educa��o de suas filhas.

Quiz o Traga-malhas julgar do clerigo pela cara, e desagradou-se da
mocidade do mestre; por�m, como pegassem de conversar a respeito da
soltura do genero humano, o official do ministro Vasconcellos tamanhas
lastimas gemeu sobre os peccados do mundo, que o bom Jo�o Bernardes
ponderou a sua mulher que o mestre de Maria Isabel era o que elle nunca
tinha visto em padres.

Teria vinte e oito annos, ao tempo, o capell�o da marqueza de Montalv�o.
Bem apessoado, limpo no trajar, polido pelo trato da melhor sociedade,
sisudo nas fallas, grave e composto com aquelle geito nobre que lhe dera
o pulpito, padre Luiz fez-se, a um tempo, respeitar e estimar da discipula.

Do adiantamento da menina, em materia de escripta, leitura e doutrina,
eram sensiveis os effeitos, e bem provada portanto a aptid�o tanto do
professor como da alumna.

Maria Isabel, que at� ent�o s� conhecia em leitura a _Primavera de
Meninos_, do Brochado, por conselho do novo mestre lia o _Clarimundo_,
de Jo�o de Barros, e os _Contos do Trancoso_; e quanto a escripta,
sahiu-se muito habilidosamente imitando os _Exemplares de diversas
sortes de lettras_, de Manuel Barata.

Ora os paes, quando admiravam as rapidas sabensas da filha, gra�as �
assiduidade do mestre, de certo n�o sentiam sobresaltos que lhes
agorentassem a satisfa��o, lembrando-lhes que houvera no mundo uma
discipula muito aproveitada, chamada Heloisa. Se na mente de padre Luiz
chammejaram memorias historicas de Pedro Abeilard, e o demonio da
imita��o entrou com elle, � o que vamos deprehender do capitulo seguinte.


VI

Vimos, no capitulo IV, Domingos Leite e Roque da Cunha esquivarem-se
rapidamente � presen�a do marquez de Gouv�a.

Ao separar-se, o allucinado escriv�o murmurou sinistramente ao seu
funesto amigo:

--Conto comtigo, Roque! Se algum de n�s faltar ao que deve ao outro,
esse seja infame!

--Seja!--assentiu o sicario de Pedro Barbosa, sacudindo-lhe a m�o com a
solemnidade cavalheirosa de um pacto de honra.

D'ali, de Pedroi�os, onde o marquez residia, at� Lisboa, Domingos Leite
n�o desfitou as esporas dos ilhaes do cavallo. (_Nota 10.�_)

Quando apeava no pateo de sua casa, vinha Maria Izabel, ao longo d'um
corredor que conduzia ao jardim, com a menina no collo. A creancinha
festejava o pai, batendo palmas, e exuberando de alegria no riso que
tanto lhe brincava nos labios como nos olhos. Domingos fitou a m�e com
torvo olhar, e apenas de relance olhou para a filha, como se o encaral-a
de fito lhe traspassasse a alma.

--Olha a creancinha como se ri para ti!..--disse Maria Isabel entre
meiga e atemorisada, j� quando o marido galgava apressadamente as escadas.

Ella, apesar do susto que lhe arfava o cora��o, seguiu-o at� �
ante-camara. Ahi, Domingos Leite, voltando-se para a mulher, e
repulsando as caricias da menina, disse-lhe com desabrimento:

--Largue a crean�a, e volte, que preciso fallar-lhe!

--Que modo de me tratar!--acudiu Maria--Tu que tens, Domingos? Que
queres dizer-me? Podes fallar, que a tua filha n�o entende injurias, se
m'as queres dizer...

--_A minha filha_....--atalhou elle casquinando um froixo de riso por
entre os dentes cerrados; e logo, arrugando a testa e alteando a cabe�a
com intimativa, bradou:

--N�o me percebe!?

E, arrancando-lhe a filha do collo, sahiu com ella pendente dos bra�os,
fechando a porta da ante-camara para que a m�e a n�o seguisse em gritos.

A crean�a, apesar do repell�o, olhava para o pae com a mesma
jovialidade. Domingos Leite, que parecia buscar a quem entregasse a
menina, parou de repente, aconchegou-a do peito, beijou-a, lavou-a de
lagrimas, e, solu�ando no seio d'ella, queria talvez evitar que a mulher
lhe ouvisse os gemidos. Deteve-se largo espa�o assim, at� que uma
escrava, passando acaso, o surpresou n'aquelle lance. Como vexado da sua
fraqueza, Leite Pereira entregou a menina � negra, e, enxugando o rosto,
voltou ao quarto onde Maria Isabel estivera em rogos � Virgem, sem
todavia saber que soccorros lhe cumpria pedir.

Entrou o marido, fechou-se por dentro, travou do pulso de Maria,
empurrou-a para sobre um preguiceiro, sentou-se � beira d'ella, e disse:

--Porque treme? A innocencia n�o costuma assim tremer!... Porque treme?

--Pois eu vejo-te enfurecido sem saber que mal te fiz!... Sahiste de
casa t�o contente commigo...

--Quantas vezes a senhora escarneceu o contentamento com que eu sahia e
entrava n'esta casa? Tinha alegria ou remorso de me enganar com
juramentos sacrilegos, invocando o testemunho de Deus sobre a innocencia
da sua vida de solteira?... Que responde?

--Voltas �s tuas suspeitas antigas...--balbuciou Maria Isabel, menos
affoita do que tinha luctado n'aquella primeira noite.

--N�o me irrite com referencias estupidas �s suspeitas
antigas!--redarguiu o marido enfreando as arremettidas da raiva--Diga-me
c�, barregan de clerigo, diga-me que conceito formou de mim, quando,
depois de eu ter sahido d'aquella alc�va na primeira noite de meu
deshonrado consorcio com uma manceba de padre Luiz da Silveira, voltei,
passadas poucas horas, e me ajoelhei a seus p�s, pedindo-lhe me
perdoasse a injuria que fizera � sua puresa de menina solteira?

Maria Isabel solu�ava uns gemidos que a estrangulavam. Elle arrancou-lhe
as m�os do rosto, e bradou-lhe:

--Olhe para mim! Nada de momos! Responda: que juizo fez de mim n'este
espa�o de tres annos em que a tenho tratado com os extremos de noivo no
primeiro dia da sua felicidade? Imaginou que eu fosse um vil, que se
habituou � deshonra, a troco de vinte mil cruzados da sua infame mulher?
Responda, que o seu silencio obriga-me a arrancar-lhe do cora��o a
resposta!

--N�o...

--N�o... o qu�?..

--Eu nunca te suppuz vil...

--Suppoz-me ent�o enganado?...

--Enganado... n�o...

--Ent�o, vil... uma das duas coisas... Em que ficamos: vil, conformado
com a deshonra, ou enganado, isto �, persuadido de que tinha casado com
uma mulher honesta?

--Meu Deus!--exclamou ella afflictissima--Matae-me, Senhor!--e punha os
olhos sinceramente supplicantes na imagem de Jesus.

--Pois que suppunha?--insistiu Domingos Leite--Cuidou que a sua devassa
mocidade seria segredo entre Deus e o padre? Nunca lhe gelaram terrores
a alma, prevendo que um acaso viria explicar a ras�o que eu tive para a
injuriar poucas horas depois que lhe dei o meu nome honrado e a minha
vida sem mancha? A senhora deve ter tido remorsos de mentir t�o
torpemente a um homem que tinha direito a encontrar esposa honrada! Bem
sabia que eu n�o era marido que se vendesse, e trocasse a ignominia da
pobresa pela ignominia de uma manceba de clerigo com alguns mil
cruzados. Quem a privou de me dizer, quando fallou a s� commigo; que na
sua vida havia desaires que a prohibiam de amar um homem de bem?
Recorde-se... N�o lhe disse eu que, apesar de lhe querer com toda a alma
d'um primeiro amor, como n�o acreditava na efficacia dos meus meritos,
reflectisse antes de me acceitar como marido, e n�o viesse para os meus
bra�os com o mais pequeno affecto sacrificado � vontade de seus paes?

Maria Isabel prostrou-se aos p�s do marido, exclamando:

--Foi verdade...

--Foi verdade!... e a senhora mentiu-me, cobriu-me de lama, fez-me o
successor indissoluvel do padre!.. E que sou eu ent�o diante de si e
diante do mundo? A irris�o dos meus inimigos, e a compaix�o aviltadora
dos meus amigos!...

E, levantando-se de golpe, sacudiu phreneticamente a mulher, que lhe
abra�ava os joelhos, e, dados alguns passos, parou em frente d'ella,
cruzou os bra�os, e rouquejou convulsamente:

--� miseravel! p�de assim, formosa e rica, aos quatorze ou quinze annos,
resvalar � voragem das loureiras secretas por entre os bra�os d'um
padre! Amou-o? diga, mulher impudica, amou-o?

--Pelas chagas de Jesus Christo!--volveu ella, ajoelhando-se-lhe
novamente--Eu sei que vou morrer... Se me tu n�o matares, heide eu
matar-me!. Ai! minha querida filha!... � Domingos, n�o desampares
aquella creancinha que � tua filha!...

--Matar-se!--replicou sarcasticamente--As mulheres na sua condi��o n�o
se matam, porque... est�o mortas... Quem teve a coragem de se deshonrar
perdeu a for�a moral que d� a rehabilita��o...

--Eu era uma innocente...--solu�ou Maria Isabel--N�o sabia o que era
deshonra... Pass�ra a minha infancia entre meus paes. Minha m�e era t�o
virtuosa que nem me precaveu contra a maldade do mundo...

E, como os arrancos lhe embargassem a voz, o marido, que parecia
ferozmente interessado na confidencia, disse:

--Continue... Vae-me contar por miudos a historia da sua... queda... Conte.

--Oh!.. pelo divino amor de Deus!--clamou ella--que queres saber d'esta
desgra�ada?... Eu s� soube que estava perdida, quando te amei, porque
ent�o senti que era indigna do teu amor!..

--E n�o obstante... diga o mais... Conhecendo-se indigna, fez-me descer
na rampa da infamia para me nivelar com a senhora!..

--Pois bem!--bradou ella com vehemente resolu��o--Esmague-me, que eu sou
punida, e o senhor vingado!

--Heide reflectir...--retrocou Domingos Leite serenamente--Nem todas as
mulheres s�o dignas de morrerem �s m�os de homens honrados. Entretanto,
d�-me o infernal praser de lhe ouvir contar a historia dos seus
primeiros amores.

E, dizendo, sentou-se, indicando-lhe com um tregeito de cabe�a que se
assentasse a seu lado. Ella hesitou; mas um arrem�sso de impaciencia, e
duas fortes punhadas que elle deu no espaldar do preguiceiro, incutiram
no animo de Maria Isabel a suspeita de n�o sahir com vida de tamanha
angustia.

Sentou-se ella, a tremer, com as m�os cruzadas sobre o peito e os olhos
piedosos fitos no perfil do marido.

--Conte l�,--disse elle com os cotovellos apoiados nas pernas, a face
entre as m�os, e os olhos postos no pavimento--conte desde o principio
essa historia... Como foi que o padre lhe fez saber que a desejava, e
como foi que a menina de quinze annos acceitou as doutrinas do mestre.

O dialogo seguido a esta intima��o demorou-se meia hora, que devia
figurar-se um dia de tormentos a Maria Isabel: t�o dilacerantes cortavam
as perguntas no pudor d'aquella mulher.

Por�m, finalmente, no rosto de Domingos Leite Pereira j� vislumbravam
sentimentos de compaix�o, porque os do rancor tinham posto a pontaria em
outro alvo.

As ultimas palavras d'elle, proferidas com gravidade, mas sem tom de
ira, foram estas:

--D'hora em diante eu continuo a ser seu marido perante o mundo; mas
diante da senhora sou um estranho. Emquanto a m�e de minha filha assim
quizer viver commigo, essa crean�a, que eu adoro, ser� sua tambem; mas,
se este viver lhe n�o quadrar, eu sahirei com minha filha; e farei que
ella nunca saiba quem foi sua m�e. Esta senten�a n�o condemna o delicto
da sua impuresa; condemna o enorme crime de me ter acceitado como
marido. Concorda na minha proposta?

--Sim... concordo... Eu viverei como tua criada, se assim o quizeres;
mas n�o me tires a minha filha.

--Retire esse tratamento do _tu_--voltou o marido com sobrecenho.--Nem
uma palavra, nem um gesto que indique a maior ou menor allian�a de duas
almas que se estimaram, ou tredamente se dissimularam... Esta casa �
bastante grande. Podem viver n'ella duas pessoas sem se encontrarem. A
senhora � rica: administre o que tem: eu n�o tenho nada que v�r com os
seus bens de fortuna. Ficamos entendidos. Qualquer infrac��o d'este
pacto, estalar� em tempestade sem bonan�a.


VII

Aquelle mercieiro, primo do mestre de Maria Isabel, attribulado agora
pelas revela��es que fizera a Roque da Cunha, avisou padre Luiz da
Silveira, encarecendo os martyrios que lhe arrancaram o segredo.

O thesoureiro de S. Miguel de Alfama ponderou o melindre da situa��o, e
maldisse a embriaguez que o levou � imprudencia de se gabar d'um delicto
que elle julgava j� esquecido e delido como o b�lo avinhado de que lhe
espumara aos bei�os a jactancia de ter sido amado da esbelta Maria
Isabel Traga-malhas.

Trazia elle, ao tempo, requerimento bem protegido no pa�o, pedindo um
beneficio na s� de Silves. O aviso do parente esporeou-lhe a diligencia
na obten��o da prebenda; para o que, logo na mesma hora, se foi
pessoalmente � c�rte da Ribeira, e logrou alcan�ar do secretario de
estado a promessa do despacho n'um dos seguintes dias.

No entretanto cuidou o padre de enfardelar o mais precioso dos seus
haveres, sendo o sobre todos estimadissimo fardel, uma rapariga de bons
quilates de bellesa, n�o sabemos se tambem discipula d'elle, se creatura
j� amestrada em amores, quando o cauto clerigo a installou na freguezia
de S. Mamede, no _B�co dos Namorados_,--nome gracioso que desdizia da
immundicie d'aquella escura alfurja, apenas palmilhada a horas mortas,
por um s� namorado, que era padre Luiz. Este b�co abria por uma das
extremidades no _Terreirinho do Ximenes_, local azado para amantes
clandestinos, visto que raro viandante por ali transitava depois das
Ave-Marias.

Para afugentar o terror que o primo lhe incutira, pintando-lhe Roque da
Cunha caudilho de uma horda de quadrilheiros facinorosos, padre Luiz
fiava-se na convic��o de que ninguem lhe suspeitava a lura, nem por
aquelles sitios desfrequentados lhe faria espera. Ainda assim, como o
seu m�do era mais de clerigo do que de homem, e o escandalo o assustasse
mais do que a lucta, cingiu um corre�o de pistolas, envolveu-se na capa
longa de arruador nocturno, derrubou a aba do sombreiro aragonez, e, �
hora do costume, sahiu com o intento de conduzir para casa do primo
tendeiro a mo�a inquilina do _B�co dos Namorados_.

Meia hora antes de elle entrar no _Terreirinho do Ximenes_,
precederam-no n'aquella paragem, desembocando das _Pedras Negras_[2]
dois vultos, que pareciam, no moverem-se umas sombras; e
sendo dois homens, t�o subtilmente deslisavam que difficil f�ra estremar
qual d'elles projectasse a sombra do outro.

--Hade passar aqui ou entrar pelo outro lado--disse Roque da Cunha a
Domingos Leite--A tua paragem � esta; a minha � a outra. Dou-te o ponto
mais arriscado, visto que m'o n�o cedes. Olha que o padre tem figados,
torno a dizer-t'o... At� logo.

Domingos Leite retrahiu-se para o escuro de um arco sotoposto ao
collegio jesuitico de S. Patricio, e acantoou-se no angulo mais
comvisinho da passagem. O quarto de hora, que seguiu esta emboscada
trai�oeira, arrastou-se vagaroso e dilacerante por sobre a alma ainda
immaculada d'aquelle homem, que se via precipitado a um tal feito; que
nem a vaidade nem o pundonor justificavam bastantemente a matar um homem
desconhecido, que n�o o ultrajara, que era innocente nas suas angustias
de marido e amante vilipendiado. Era atroz. Mas esse homem, �brio ou
infame, proferira com fatuidade o nome de Maria Isabel, conspurcando-lhe
a fama, e assoalhando a deshonra do marido ao s�vo dos seus muitos
inimigos, invejosos do patrimonio da esposa ou do rendoso officio com
que el-rei lhe premi�ra intelligentes servi�os. O orgulho afinal
amorda�ara o instincto da justi�a; ainda assim, a batalha travada na
consciencia de Domingos Leite era despeda�adora. A espa�os, mettia-lhe
horror na fantasia o pensar que rasgaria a punhaladas o peito do homem,
cujo nome havia de ouvir dos labios d'elle mesmo; por�m, se lhe
negrejava no espirito a horrivel irris�o de encontrar-se rosto a rosto
com o seductor da donzella, que se deix�ra poluir como um anjo de
alabastro se deixaria inconscientemente despeda�ar �s m�os de um �brio
furioso, ent�o o pulso latejava-lhe iracundo no cabo do punhal, e o
ouvido escutava com avidez o rumor de passos que lhe figurava a
aproxima��o da victima.

N'este conflicto, ouviu o estampido d'um tiro, a curta distancia, e um
grito agudo de voz de mulher. A detona��o e o brado soaram do lado do
_B�co dos Namorados_. Promptamente reflectiu Domingos Leite que Roque da
Cunha se encontr�ra com o padre; e, por saber que a arma do seu
confidente era o punhal, inferiu que o outro desfech�ra com elle. Isto
colligia correndo ao longo do b�co, de faca arrancada, e os olhos
cravados no reluctar de dois corpos, sobre os quaes, a revezes,
resvalava o frouxo clar�o da lampada de um nicho.

Ao avisinhar-se dos dois vultos, entreviu o relampejo da lamina d'a�o
contra um corpo j� cambaleante, e ouviu o rouquejar de moribundo, que
pedia misericordia, ao mesmo tempo que de uma adufa de casa proxima
estrugiam gritos _�-d'el-rei_.

A supplica de misericordia, que padre Luiz da Silveira vocifer�ra,
foi-lhe cortada pelo decimo golpe que Roque lhe vibrou ao peito; e
quando Domingos Leite se abeirou do amigo, que alimpava o rosto banhado
de sangue, j� o mestre de Maria Isabel jazia morto.

--O ladr�o crivou-me a cara de zagalotes!--murmurou Roque da Cunha--Olha
do que eu te livrei, rapaz!... V� l� se o diabo tuge, e toca a safar,
que a barregan n�o se cala...

Domingos Leite olhou de revez para o cadaver que cahira de bru�os,
esfor�ou-se para ir examinar-lhe a respira��o; mas as pernas tremiam-lhe.

--N�o vais?!--disse Roque, embebendo na capa o sangue que lhe gotejava
da face direita--Tu �s covarde ou sandeu, homem?

--Podemos ir que elle est� morto...--respondeu tiritando Domingos Leite.

--Podemos ir que elle est� morto?--replicou sorrindo--C� te avir�s com o
padre, se ressuscitar--volveu Roque, e sahiu pelo outro lado, descendo a
cal�ada de S. Chrispim; e, atravessando o Beco do Bogio, baixaram at� �s
Portas do Ferro, onde morava o matador do padre.

Examinada a ferida, Domingos Leite decidiu, com a competencia de experto
boticario, que o pelouro resval�ra na ma�an do rosto, sem ferir osso nem
cortar veia importante.

O ferido, restaurando o sangue esgotado com uma botelha de vinho
hespanhol, contou modestamente que o padre vinha entrando ao _Beco dos
Namorados_, quando elle, ouvindo passos, se coz�ra com a sombra de um
cunhal, afim de o reconhecer, ao tempo que a lumieira do nicho lhe desse
na figura; por�m, ajunctou elle:

--O homem, a trez passos de mim, desembu�ou-se, arremetteu commigo,
poz-me a pistola t�o perto da c�ra, perguntando-me quem eu era, que, a
fallar-te verdade, se eu n�o tivesse alguma experiencia d'este mundo e a
certeza de que ninguem morre duas vezes, talvez dissesse ao padre que
fosse em paz e n�o contendesse com quem estava manso e quieto. Mas hasde
tu saber, amigo do cora��o, que eu, quando tenho medo, mato mais
depressa. Um gato brinca com a ratazana que a final estripa; mas, se �
c�o o inimigo, o gato crava-lhe as unhas logo nos gorgomilos, e n�o
brinca. Deu-se com o perro do clerigo o mesmo cazo. Perguntou-me quem
era, de pistola abocada. Respondi-lhe com as punhaladas, que o escriv�o
do corregedor �manh� dir� quantas foram. Atirou-me � cabe�a ainda antes
que eu lhe tocasse. Folgo de ter luctado com um homem. Se eu tivesse
matado um poltr�o, isso havia de me custar remorsos, palavra de Roque da
Cunha! Est�s ahi a contemplar-me com uma cara de m��o de c�ro da real
capella, homem! Parece que o mestre de tua mulher, se at� ha pouco te
andava �s cavalleiras da honra, te peza agora �s cavalleiras da
consciencia! Vamos a saber: est�s contente commigo, ou querias que eu,
em vez de matar o padre, lhe pedisse que me contasse historias do seu
systema de ensinar raparigas?

--Sei que me n�o queres inxovalhar com esses remoques...--acudiu
gravemente Domingos Leite Pereira--Eu sou um homem triste como todos os
desgra�ados, Roque!.. Se v�s em meu rosto o terror, � porque a minha
felicidade morreu primeiro que esse homem... que devia morrer. O meu
desejo seria tel-o morto, para me apresentar � justi�a, e dizer: �fui eu
quem o matou; matem-me, que me dispensam d'um martyrio sem fim!..� E, se
acontecer que a justi�a te culpe, irei eu denunciar-me como matador.
Agora, meu amigo, pelo que cumpre � minha obriga��o para comtigo, sou a
dizer-te que disponhas de tudo que eu valho, e da minha vida, que pouco
vale.

--Tudo que tenho a pedir-te cifra-se em pouco--respondeu Roque da
Cunha--�manh� fallas com o corregedor do bairro, e lhe dir�s que estou
doente: bem v�s que n�o devo apparecer com o car�o esfarrapado. Depois,
trar�s o betume com que se fecham estas gretas, e cuidar�s de mim,
mandando-me da estalagem do hespanhol do _Largo do Forno_ umas empadas
de gallinha, e do armazem dos _Sete Cotov�los_ algumas botijas do de
Torres Novas. Feito isto est�o saldadas as nossas contas; e, quando
souberes que tua mulher t'as n�o d� direitas, abriremos novo saldo.

Uma hora depois, Roque da Cunha, affeito a dormir em conjuncturas
analogas, admirava-se de n�o ter ainda adormecido: e Domingos Leite
Pereira, entrando em sua caza com todas as precau��es para n�o ser
ouvido, fechou-se no seu quarto, abriu a janella para sentir na fronte
esbrazeada o frio da noute, vagou a vista errante pelo ceu estrellado;
e, chorando como nunca chor�ra, disse entre si:

--Porque sahi eu da tua sombra, meu pobre pai, que a estas horas dormes
serenamente no rega�o da honra!... Bem me dizias tu, minha sancta m�e,
que eu fazia mal em deixar a caza, onde nunca chorara alguem at� � hora
da minha partida... para este inferno em que estou penando!

Ao arraiar da manh�, Domingos Leite ouviu, no corredor contiguo ao
quarto, a voz da filha, que, por costume, se erguia de madrugada e ia
deitar-se com o pai. Foi abrir a porta, tomou-a do collo da ama,
agazalhou-a no peito, porque a menina tremia de frio, aqueceu-lhe o
rosto com o respirar febril e cortado de solu�os, e longo tempo anceou
n'aquella tortura misturada com o desafogo aprasivel das lagrimas.


VIII

O assassinio do padre Luiz da Silveira foi explicado por varios modos,
tanto que o cadaver appareceu, no _B�co dos Namorados_, com dez
punhaladas no peito.

Disse-se que os seus antigos consocios de infidelidade � patria, e
contubernaes em patifarias, receiosos que elle lhes delatasse os
delictos, visto que medrava na estima��o dos ministros de D. Jo�o IV, o
matariam para se desfazerem de um delator perigoso. Diziam outros, mais
plausivelmente, que o padre acab�ra �s m�os dos vingadores do arcebispo
Sebasti�o de Mattos e seus cumplices, levados ao patibulo pela dela��o
do seu ignobil confidente. Outros finalmente accusavam sem rancor, antes
com approva��o, um tal licenciado Ruy Pires da Veiga, irm�o da manceba
do clerigo, desde que a viram abra�ada ao morto, e reconheceram n'ella a
menina que, dous annos antes, desapparecera de casa de sua familia
honesta e abastada.

Instaurou-se a devassa.

O primeiro que mui secretamente se apresentou a fazer revela��es na
corregedoria foi aquelle mercieiro, primo do clerigo morto. O testemunho
deste sujeito, for�ado a confessar a Roque da Cunha o que ouvira
respeito � esposa do escriv�o do civel da corte, illucidava cabalmente a
morte do padre Luiz.

No entanto, o escriv�o do civel da corte continuava a exercer o seu
officio, Roque da Cunha tambem, e ambos desassombradamente fruiam os
seus direitos de cidad�os bem procedidos. N�o succedeu o mesmo com Ruy
Pires da Veiga, que se homisiou, quer envergonhado de ser o irm�o da
mulher te�da e mante�da do clerigo, quer receoso de que o prendessem por
suspeito do homicidio.

Sabia-se, por�m, e com grande espanto, que o rei mand�ra suspender a
devassa. Os politicos inferiram d'ahi que na morte do antigo official de
Miguel de Vasconcellos, e secretario particular do arcebispo de Braga,
havia segredo de estado cujo rastro era perigoso farejar.

Volvido um anno sobre a morte do thesoureiro de S. Miguel de Alfama, Ruy
Pires da Veiga, indigitado homicida pela maioria das opinioens, sabendo
que sua irm� era j� falecida de paix�o em rigorosa clausura, appareceu
na c�rte a defender-se da calumnia. A voz publica, espica�ada por este
novo estimulo, deu vida ao esquecido assumpto, concorrendo bastante o
mercieiro com as suas revela��es feitas em segredo, mas, a poucas
voltas, divulgadas por toda a cidade.

Estes murmurios chegaram aos ouvidos de D. Jo�o IV, que de sobra sabia
quem era o assassino directo ou indirecto do clerigo.

O rei estimava Domingos Leite Pereira, j� pelos corajosos servi�os que
lhe prest�ra nos passos anteriores � sua acclama��o, principalmente nos
tumultos de Evora e recovagem de recados a Madrid e a Villa Vi�osa, j�
pelos creditos em que o trazia abonado o seu ministro e mordomo-m�r
marquez de Gouv�a. E, posto que el-rei timbrasse na rigorosa execu��o
das leis, suspendendo agora a devassa, parecia indultar Domingos Leite
por que o delicto do padre, seductor da discipula, lhe era odioso; e a
circumstancia da dela��o dos conjurados, feita por um seu confidente,
n�o melhorava em seu particular conceito a condi��o perversa do traidor.

Perguntara o rei ao marquez de Gouv�a, quando se viu for�ado a dar
satisfa��o aos boatos que manchavam a justi�a dos seus executores, o que
sabia de Domingos Leite Pereira e de sua mulher. O marquez respondeu que
o seu secretario, desde a morte do padre, nunca mais abrira um sorriso,
nem dera azo a que se lhe perguntasse coisa relativa ao seu viver
domestico:

--Mas vivem com apparencia de bem casados...--observou maliciosamente
o rei.

--Um viver mais horrivel que a separa��o com escandalo publico, real
senhor!--disse o marquez.--Ha um anno sei eu que nunca mais se fallaram
nem viram de portas a dentro. Tem Domingos Leite uma filha que adora.
Uma vez unica me fallou da sua desgra�a, bem que me n�o desse novidade;
porque eu, antes que elle a conhecesse, j� a sabia das atoardas
publicas, auctorisadas pelas gaba��es do clerigo. Ent�o, n'essa vez
unica em que Leite Pereira desafogou commigo, lhe ouvi dizer que pensava
em sahir da corte, e recolher-se a Guimar�es ao amparo de seu pai; mas
que o n�o faria sem levar comsigo a filha; receava, por�m, que a mulher,
irritada por se lhe tirar a filha, desse occasi�o a divulgar-se um
opprobrio nocivo � crean�a que elle queria defender da deshonra da m�e.
Fiz quanto pude em despersuadil-o de tal proposito, incutindo-lhe
sentimentos generosos de perd�o � esposa por amor da filha. Este
argumento n�o o convenceu, antes parecia exasperal-o; pois que, a seu
ver, era indigna de misericordia tal mulher que, depois de o ter
enganado quanto ao seu passado, e tendo a certeza que a morte do padre
ninguem melhor do que ella poderia explical-a, em vez de viver
amargurada do despreso do marido, ousava estadear-se nas igrejas e nas
ruas com ar de senhora honesta, ou antes de mulher despejada que
despreza os malsins da sua reputa��o, fazendo gala da sua formosura e
riqueza...

--Tenho ouvido dizer que � muito formosa...--atalhou o rei.

--N�o ha em Lisboa quem lhe dispute a primasia. Nunca Vossa Magestade
viu mais galante mulher, sendo a c�rte da rainha, minha senhora, a mais
selecta de bellas damas!

--E o seu procedimento?

--Apparentemente bom--respondeu o mordomo-m�r sorrindo--Digo
apparentemente, porque n�o sei quantos astutos velhacos deixou em Lisboa
o padre Luiz, nem Vossa Magestade cr� que t�o s�mente os mestres de
meninas tem a fortuna de armar em segredo as suas aboizes a estas
avezinhas innocentes; e, depois que as avesinhas uma vez deixaram pennas
das azas na esparrela, hade ser difficil fazel-as entralhar sem que
ellas se guardem de perder a plumagem.

--Assim parece--assentiu o rei--Seja como for, Domingos Leite andaria
melhor avisado se sahisse da c�rte logo que vingou no padre a aleivosia
da mulher, se aleivosia houve. Mandei suspender a devassa, quando eram
j� declarados os criminosos. N�o consenti que se prendessem porque
bastante causa dera o padre a ser castigado; e, alem disso, �s cegueiras
do cora��o e do brio � mister conceder o que n�o concedemos aos
matadores que matam de animo frio. � tambem culpado na morte do padre,
como o marquez deve saber, um Roque da Cunha, que se tem salvo � sombra
de Domingos Leite, e de alguns servi�os que me fez. Sei que m�o homem �,
desde que ha seis annos me denunciou Mathias de Albuquerque por motivos
de odio pessoal. Mas este e outros eguaes membros gangrenados n�o os
posso amputar cerces, em quanto preciso me for espiar uns infames com
outros infames. Se nos n�o valermos de quem os conhece de intimidade,
n�o teremos quem nos ponha de sobreaviso. J� o marquez sabe a raz�o
porque Roque da Cunha est� logrando a impunidade de Domingos Leite.
Por�m, desde que Ruy Pires da Veiga voltou do seu voluntario desterro e
passeia em Lisboa desmentindo e affrontando o boato, que lhe assacava a
morte do padre, a devassa tem de proseguir, e os reos, muito a pezar
meu, h�o de ser presos, se estiverem no reino. Por tanto diga o marquez
ao seu secretario que se retire sem demora de Portugal; e o homem, que o
serviu na sua vingan�a, que se retire tambem, se Domingos Leite deseja
salvar o cumplice. O julgamento de Domingos Leite correr� os seus
tramites, e faremos que a senten�a o n�o prive para sempre da patria.

O marquez de Gouv�a, bem que profundamente magoado, n�o ousou pedir ao
rei que a devassa permanecesse suspensa. D. Jo�o IV esfriava a coragem
dos poucos que privavam da sua confian�a, quando dava ordens com t�o
carregado e resoluto semblante, quanto, antes de acclamado, era com
todos os fidalgos ameno de tracto e docil aos votos alheios.

Bem quizera o amigo e protector de Domingos Leite rogar ao menos a
delonga da partida, e n'esse intuito come�ou perguntando ao monarcha se
era for�osa a sahida do seu secretario ainda n'aquelle mez de fevereiro,
que ia em come�o.

O rei respondeu:

--� �manh� que deve sahir; porque depois de �manh� fecha-se a devassa,
infalivelmente.

O mordomo-m�r beijou a m�o do rei, e sentiu no animo recondita avers�o
ao soberano aprumo de D. Jo�o de Bragan�a. Latejou-lhe talvez nas
arterias o sangue castelhano de seu pai, conde de Portalegre, tronco
d'aquella alta vergontea que cahiu com a cor�a ducal de Aveiro sob a
lamina do algoz em 1759.

Sahiu triste o ministro a encontrar-se com o secretario, em seu
gabinete. Referiu-lhe o que se pass�ra com el-rei, deplorando a
fatalidade que o privava temporariamente de t�o bom como infeliz amigo.

Domingos Leite ouviu a nova, com exterior de mediano sobresalto.

--Agrade�o a sua magestade--disse elle--a permiss�o de levar commigo o
homem que associei ao meu funesto desaggravo. V. Ex.� sabe que eu me
furto �s penas da justi�a mais para salvar Roque da Cunha. Nada monta
para mim a vida, se sou obrigado a desterrar-me, e deixar a minha
filha--unico amor que me ficou ao de cima d'este abysmo em que me vejo
precipitado com tantas quimeras brilhantes que me enganaram. Todo me
sinto perdido, e morto, peor que morto, se heide no exilio agonisar de
saudades d'aquella creancinha...

--Eu olharei por ella--consolou o marquez--Se n�o vier t�o depressa
quanto eu desejo, sr. Leite, creia que heide conseguir mandar-lhe sua
filha, logo que ella esteja creada.

--N�o mande, sr. marquez...--acudiu Domingos Leite.

--Que n�o mande?! Porque n�o?..

--Porque eu n�o sei se terei l� fora de Portugal um p�o que repartir com
minha filha...

--Pois vm.ce n�o � rico?

--Eu tinha bom officio, e os grandes salarios que v. ex.� me dava.
N'este momento deixei de ser o escriv�o do civel da c�rte e o secretario
do mordomo-m�r. Sou um assassino sem patria. Verdade � que meu pae, o
cuteleiro de Guimar�es, apesar de eu lhe pedir que sahisse da forja e
descansasse, com os seus haveres e os meus, o restante da velhice, ainda
trabalha: mas eu n�o sei se elle enviar� a um filho apregoado assassino
o que adquiriu com o trabalho honrado que eu desprezei, apezar das suas
supplicas...

--Mas...--atalhou o marquez--O sr. Leite, desde que casou, tem parte no
grande patrimonio de...

--De Maria Isabel?--acudiu com vehemente repugnancia o
secretario--D'essa mulher n�o tenho sen�o a parte que me cabe do seu
desdouro. E quando eu pensava que a minha honra havia de sahir depurada
d'este fogo que me devora desde a noite em que vi o cadaver do padre,
afinal de contas, sou o mesmo desgra�ado que era, e ajunto � desgra�a de
perder uma mulher que adorava, tres grandes infortunios: n�o terei de
hora �vante patria, nem filha, nem meios de que viver com honrada
independencia. Dos bens de Maria Isabel n�o levarei um ceitil, sr.
marquez. Aqui mesmo, se v. ex.� me permitte, escreverei a meu pae, a fim
de o preparar para o golpe. N�o posso mentir-lhe. Eu n�o matei; mas
mataria com certeza, se estivesse no posto de Roque da Cunha. � for�oso
que eu diga a meu pae que tenho um grande crime; mas que em minha
consciencia n�o perdi o direito de lhe supplicar a esmola que os
encarcerados imploram pelas grades das masmorras aos que v�o passando.

O marquez enxugava as lagrimas, emquanto Domingos Leite Pereira
escrevia, parando a cada palavra a penna, � espera que as palpebras
embebessem o jorro das lagrimas. Ao dobrar a carta, murmurava o
extremoso pai:

--N�o vou despedir-me de minha querida filhinha... Isso � que eu n�o
posso, meu Deus!.. Sei que n�o posso... Quando eu tiver partido, mande-a
v. ex.� buscar e falle-lhe de mim... Pede-lh'o esta alma que se me parte
de ang�stia, sr. marquez! Eu queria que ella me n�o esquecesse; e, a n�o
ser v. ex.�, quem lhe fallar� de seu pai!..

--V� com a certesa de que heide mandar buscar a sua filha muitas vezes,
e n�o desanime de voltar a Portugal, sr. Leite. Eu quero ainda v�l-o
hoje � noite. V� dar os passos que tem a dar, e volte a despedir-se do
seu velho e inutil amigo.

Debalde o esperou.


IX

Elle disse que n�o teria animo de se despedir da filha. Animo de partir
sem v�l-a � que elle n�o teve.

Sahindo do palacio do marquez seguiu o trilho de sua casa. A cada rua e
travessa, por onde podia desviar-se, parava, guinando os olhos t�rvos e
cheios de lagrimas, entre os dous caminhos. Em uma d'essas paragens de
dolorosa perplexidade avistou Roque da Cunha, que marchava de cara alta,
m�o na ilharga, consciencia tranquilla no aspecto ridente.

Esperou-o Domingos Leite, e disse-lhe offegante:

--�manh� sahiremos de Lisboa e passaremos a raia. Prepara-te.

--Ent�o que ha?

--Uma ordem de pris�o � o que vae haver contra n�s. Fecha-se �manh� a
devassa.

--E para onde vamos? j� resolveste?

--Para Hespanha.

--Est� claro. O meu dinheiro s�o oitenta cruzados; mas tu vaes assombrar
Madrid com o cofre do Traga-malhas, que Deus tem na gloria dos tanoeiros.

--Eu tenho de meu ainda menos do que tu--respondeu Domingos Leite com
severidade--Escrevi a meu pae pedindo-lhe alimentos; se elle m'os n�o
der, veremos em que trabalho a Providencia m'os dep�ra.

--A Providencia, amigo Leite,--replicou o foli�o--n�o tem n'este mundo
secretario das merc�s conhecido, a n�o ser o padre santo. Este anda �s
avessas com portuguezes, e n�o me parece que deva ser assaz amigo de
quem lhe bate seriamente nos padres. Leva dinheiro, homem; que um
portuguez pobre em Madrid vale menos que um judeu rico em Lisboa. Mas
n�o esmore�as se fizeste voto de ir por Castella dentro com esclavina e
bord�o de peregrino. L� est� em Madrid minha m�e. Se ella me reconhecer
e n�o tiver pejo de me haver gerado, n�o nos hade faltar boa meza em
casa de meu padrasto o desembargador do Pa�o Francisco Leit�o...

--N�o percamos tempo--interrompeu Domingos Leite, aborrecido do tom
jovial do interlocutor--� noite, serei em tua casa, e de manh� partiremos.

--Olha l�, Domingos Leite,--volveu Roque, cingindo-lhe o bra�o pelas
espaduas--conselho de amigo que anda c� n'este vale de lama ha quarenta
e oito annos...

--Que �?

--N�o deixes a m�e de tua filha � matroca, com lastro de vinte mil
cruzados na falua, e vinte e dois annos de edade, e com mais tenta��es
no rosto que todas as moiras juntas em noite de S. Jo�o. Convento com
ella, ouviste?

Domingos Leite encarou torvamente Roque, e respondeu-lhe, passados dois
segundos:

--Que me importa isso a mim? Sabes que, ha um anno, vivo ao lado da m�e
de minha filha, como se entre n�s se mettesse a pedra que separa duas
sepulturas. Nunca pensei em lhe dar maior castigo que o do meu despreso.
O enclausural-a dentro dos ferros do mosteiro n�o a lavava da mancha
indelevel de donzella que foi as delicias d'um padre. Eu sentia por ella
alguma coisa mais implacavel que o odio: era o n�jo. Que me faz a mim j�
agora que essa mulher cave com as proprias m�os mais um palmo no seu
abysmo de l�do?

--Palavrorio!--replicou o quadrilheiro--Se tua mulher te n�o fosse leal,
enforcaval-a como o alcaide de Belmonte fez � mulher por causa de outro
clerigo da casta do padre Luiz da Silveira. (_Nota 11.�_) Contava-me o
caso minha av�, que era do tempo em que se enforcavam as fidalgas
adulteras.

--Acabemos esta semsaboria...--cortou Domingos Leite com trejeitos
desabridos--Cuida de ti, e n�o entrevenhas nas coisas alheias da tua
al�ada...

--Intervim de mais...--murmurou Roque estomagado do repell�o--C� vou
tratar de mim, amigo Leite... Sempre ser� bom que me n�o ponham a prumo
no logar onde eu puz o padre de bru�os, por intervir de mais nas coisas
alheias da minha al�ada. At� � noite.

Ao separarem-se assim irritados, Leite Pereira, pezaroso da sua
impertinencia, ainda se voltou para chamar o amigo e dar-lhe satisfa��o
das palavras rudes; mas Roque da Cunha estug�ra o passo, como quem ia
mais preoccupado da devassa que da offensa.

Este incidente carregou mais a treva d'aquella alma. Zoavam-lhe
estridores metalicos na cabe�a, e confragia-se-lhe a fronte crivada de
dores como se esgar�assem por ella os espinhos mordentes de uma cor�a. A
revezes, parava, porque o respirar lhe dava affli��es, ou o pavimento se
lhe figurava um despenhadeiro. Quando chegou a sua casa, � Porta do
Salvador, sentou-se no escabello do pateo, e arquejou largo espa�o,
olhando para a escada, ainda indeciso se subiria a despedir-se da filha,
se encarregaria um criado de lhe levar a sua bagagem a casa de Roque da
Cunha.

N'este comenos, entrava Maria Isabel, vinda de f�ra, com a creancinha
pela m�o.

Estremeceu dando de rosto com o marido. Leite Pereira, ao v�l-a, ainda
se esfor�ou por evital-a; mas a filha corr�ra contra elle, com os bra�os
abertos, balbuciando palavras cariciosas. O pae sentou-a sobre os
joelhos, e rompeu em alto choro, que a menina acompanhava em gritos,
affagando-lhe as faces e beijando-lh'as com ternissima anciedade.

N'isto, levantou-se de golpe, aconchegou do seio a filha, e subiu
acceleradamente as escaleiras.

Seguiu-o Maria Isabel, sinceramente consternada, dizendo-lhe palavras
maviosas; e, quando elle entrava no seu quarto e fazia men��o de se
fechar por dentro, a mulher, arrostando o perigo de soffrer o embate da
meia-porta, rompeu de poz o marido, e, pondo-se de joelhos, exclamou:

--Se podes ser mais feliz com a minha morte, pe�o-te que me acabes de
uma vez!.. Eu j� n�o posso com o teu despreso; tenho procurado viver por
amor desta crean�a; hoje creio que ella j� n�o precisa de mim, visto que
tu a amas, e a Virgem do c�o attendeu os meus rogos. Desde que me
abandonaste, n�o cessei de pedir a Deus que te voltasse o cora��o para a
nossa filha, embora eu fosse a odiada. Agora que o meu querido anjo tem
o teu amparo, pe�o a Deus que me tire d'este supplicio; pe�o-te a ti que
me d�s uma morte bem rapida, de modo que eu n�o possa v�r na minha
agonia de morte esta menina a chorar!...

Domingos Leite, que havia sentado a filha sobre o leito, ouviu a
exclama��o de Maria Isabel, fitando-a com terrivel immobilidade de
olhos. E, quando ella acabou a supplica, e parecia de m�os postas
esperar a morte, o marido, avan�ando para ella os dois passos
interpostos, disse-lhe com serena voz:

--Levante-se e escute-me!

Ella ergueu-se encarando-o espantada, e abeirou-se do leito em que a
menina, de p� e tremente, relan�ava olhares espavoridos entre o pae
e a m�e.

--Sou obrigado a desterrar-me, senhora!--disse elle pausadamente--�
mulher, que fez da sua mocidade o opprobrio do marido, e que fez do
marido um assassino, � preciso que eu n'esta hora lhe diga que �manh� a
justi�a me pedir� contas da vida d'um homem que devia morrer, visto que
elle mat�ra a honra da mulher de Domingos Leite. Vou homisiar-me, e n�o
mais voltarei a Portugal, porque vae commigo a ignominia que l� f�ra me
hade espeda�ar...

--� Domingos...--exclamou Maria Isabel--� filho do meu cora��o, leva-nos
comtigo!..

--N�o me atormente com interrup��es frivolas!--obstou elle mal
assombrado--Deve saber, senhora, que eu vou sahir de sua casa
extremamente desvalido, pobrissimo, com umas migalhas que hontem recebi
dos meus ordenados. Hade encontrar de portas a dentro tudo que seus paes
lhe deixaram, e o mais que eu lhe pude accrescentar com os meus
recursos. Se alguem na sua presen�a me alcunhar de homicida, n�o me
defenda; mas, se lhe disserem que eu no desterro mitigo as saudades da
patria com os haveres da mulher que a fatalidade me deu, negue, negue,
senhora, porque eu fui cinco annos seu marido, e n�o toquei em um
cruzado do seu patrimonio. Prouvera a Deus que esta crean�a tivesse a
necessaria intelligencia para me ser testemunha da minha pobre honra,
por essa parte illesa! Oxal� que depois da minha morte esta menina
podesse dizer que seu pae foi um desgra�ado sem nodoa na sua probidade!..

Fez uma dilatada pausa, porque os solu�os lhe cortavam as palavras,
emquanto Maria Isabel, tomando a filha nos bra�os, lhe ajoelhava outra vez.

--N�o serve de nada essa humildade, senhora!--volveu elle com desalento
e desespera��o--Levante-se; pe�o-lhe que se levante, se alguma pena tem
de mim. Eu necessito pedir-lhe que seja boa m�e... que ame esta crean�a,
que reduza a sua existencia em lhe preparar o futuro. Lembre-se que eu
l� do desterro lhe estou sempre pedindo que se sacrifique � minha filha.
Expie a sua culpa, formando-lhe o cora��o com as virtudes que at� as
m�es pessimas conhecem quando chegam a ter pezar do seu vilipendio. Fa�a
tudo que entender preciso para que sua filha n�o leve com um pouco de
ouro um grande cabedal de infamia a seu marido. Vigie-lhe os passos da
mocidade afim de que o marido, que lhe escolher, n�o tenha de apartar-se
d'ella com o ferrete de assassino na fronte. N�o tenho mais que lhe
pedir. Agora, rogo-lhe que me deixe.

--N�o, n�o te deixamos...--tornou a esposa--� Angela, � minha querida
filha, pede com as m�os erguidas a teu pae que nos deixe acompanhal-o!

A crean�a ajoelhou, supplicando:

--Deixe, deixe, meu pae!..

Domingos Leite poz na mulher um olhar enfurecido, fez arrem��o de
indigna��o, e bradou:

--Quem lhe disse, mulher, que eu lhe perdoei?! Se estava morta para mim,
como heide eu dar-lhe vida de esposa, fazel-a minha companheira do
desterro, quando a justi�a me persegue porque eu lhe matei o amante?

E, ao proferir a palavra indecorosa, olhou vertiginosamente para a
filha, travou d'ella com impeto phrenetico, ergueu-a � altura dos
labios, e murmurou:

--Eu morreria de vergonha, se me tivesses comprehendido!..

E, voltando-se para Maria Isabel, que tiritava apoiada no espaldar de
uma cadeira, bradou-lhe:

--Deixa-me levar minha filha? deixa-m'a levar s� a ella?..

--Meu Deus!--exclamou a m�e.

--Diga, diga!--instou elle com crescente vehemencia--Fica-lhe tudo,
riquesa, mocidade, liberdade, tudo; mas deixe-me levar Angela... N�o deixa?

--N�o posso, n�o posso!.. Mate-me, mate-me, e depois leve-a!..

--Que a mate!.. Olhe que eu n�o tenho sangue nas minhas m�os, mulher!..
Veja-as, que est�o limpas... eu levo sobre a consciencia o peso de uma
enorme vergonha; n�o levo o peso de um cadaver, percebeu-me?... Pois
cuida que as entranhas que tanto amam uma filha podem ser as d'um
carniceiro? Poderia matal-a o homem que viveu anno e meio n'esta mesma
casa, sem v�r a mulher que o mundo chamava minha esposa, e que viveu
aqui, e d'aqui sahia todas as manh�s com apparencias de feliz, para que
o mundo duvidasse de que a senhora tinha sido a recatada amante de...

Soffreou de novo a palavra infamante; e, cravando os olhos nos de
Angela, parecia indeciso sobre a intelligencia da crean�a.

--� infindo tormento!--clamou Domingos Leite apertando a cabe�a, e
debru�ando-se prostrado sobre o leito.

N'este lance, Maria aproximou-se do marido, poz-lhe a m�o no hombro, e
murmurou:

--Olha, Domingos, escuta... Leva a nossa filha.

--O qu�?! bradou elle, erguendo-se.

--Leva a crean�a. Queres ir com teu pae, Angela?

A menina deteve-se a responder, olhando para ambos alternadamente.

--Queres ir commigo, filha?--perguntou o pae.

--E a m�e tambem vae?--disse a menina assustada e irresoluta.

--Eu vou-me embora, e nunca mais volto--tornou o pae--N�o me tornas a
v�r. Queres ir com o teu pae?

--E n�o torno a v�r a m�e?

--Hasde v�r, menina--acudiu Maria Isabel engulindo as lagrimas--Tu
depois has de pedir ao pae que me deixe ir v�r-te, sim?.. pedes, filhinha?

Angela, sem perceber a profundesa do trance que ali se passava,
abra�ou-se na m�e, chorando. Domingos Leite cruzou os bra�os
contemplando m�e e filha que se estreitavam num abra�o convulso como o
estorcer de suprema angustia. Volvidos alguns segundos, disse com o
desanimo d'alma emfim sossobrada:

--Irei s�. Tu ficas, Angela. Deus n�o quer que o anjo de innocencia v�
nos bra�os d'um pae homicida mendigar o p�o de estranhos. N�o deves ter
quinh�o do meu castigo, pobre menina!... Agora, pe�o de novo � sua
compaix�o... Maria Isabel... que leve sua filha, e me deixe s�...

A esposa sahiu com vacilantes passos, levando a menina � for�a. Domingos
Leite volveu de novo a beijal-a, e impelliu-a brandamente para f�ra do
quarto. Depois, correndo a lingua da chave, voltou-se para um Senhor
Crucificado, e disse mentalmente:

--For�as, meu Deus! Guardae-me os maiores tormentos para o desterro, e
dae-me alento n'este lance!


X

Quando se divulgou em Lisboa que o escriv�o do civel, secretario do
mordomo-m�r, desapparecera com Roque da Cunha, duas opini�es se formaram
�c�rca do successo estrondoso.

Quanto a Domingos Leite, dizia-se que, tendo o santo officio, no come�o
d'aquelle anno de 1647, aferrolhado nos seus carceres alguns sujeitos
amigos do escriv�o, este, receando sorte egual, se evadira. A
criminalidade dos r�os presos era suspeita do _peccado infame_ (veja
_Larraga_, passim); por�m, o delito que o vulgo attribuia ao marido da
Traga-malhas era de menos impudica especie: dizia-se que o fugitivo
andava gafado de herezia, e dava noticia de livros lutheranos
procedentes de Hollanda. Os propagadores do boato, querendo explicar a
fuga simultanea de Roque da Cunha, asseveraram que elle se passara a
Madrid, onde vivia sua m�e, D. Vicencia Corr�a, loureira famosa de
Lisboa, antes de ser casada com Francisco Leit�o, o Gued�lha, que tinha
sido do conselho de Portugal em Madrid, de boas aven�as com o usurpador,
e, como renegado incontricto, l� se ficara contraminando a restaura��o
do reino. (_Nota 12.�_)

Poucos dias passados, avultou mais acirrante explica��o da fuga, que
necessariamente ressumou do tribunal ou das testemunhas da devassa.

Affirmava-se que Domingos Leite matara o padre Luiz da Silveira,
coadjuvado pelo facinoroso meirinho Roque. A causa da morte fundavam-a
na jactancia do padre em ter corrompido quando muito mo�a a sua
discipula, que depois casou com Domingos Leite Pereira. Accrescentavam
os mais imaginosos que o padre lhe escrevera depois de casada, e ella
dera a carta ao marido. Sahia ent�o um dos mais enfronhados em segredos
de palacio, e explicava que el-rei, por n�o affrontar a memoria do
clerigo, julgando racionavel a indigna��o do marido, avisara ao marquez
de Gouv�a para que este obrigasse Domingos Leite a expatriar-se. A voz
commum, afinal, era que o escriv�o do civel da c�rte ia caminho de Roma
a negociar sua absolvi��o, e que Roque da Cunha estava em Madrid,
vendendo barata a Filippe IV, por intermedio de D. Vicencia, a damnada
alma.

Pelo que respeita ao matador de Pedro Barbosa e padre Luiz da Silveira,
a opini�o publica ferira certeiramente o alvo. A esposa do desembargador
do pa�o, bem segura da indulgencia do marido, quando Roque lhe escreveu,
noticiando a sua chegada a Madrid, n�o renegou o fructo de suas
entranhas, ou por escrupulos de velha temente ao diabo com quem andara
muito mana quando rapariga, ou por medo � lingua do filho, que desde os
dezoito annos se emancipara envergonhando-a com suas turbulencias e
gandaices.

A filha da celebrada Barbara, em cujo bordel, na rua dos Cabides, os
abastardados fidalgos de D. Sebasti�o, velavam as armas com que se
infamaram em Alcacer-Quibir, or�ava ent�o c�rca dos oitenta annos; e,
n�o obstante edade t�o av�ssa de aspira��es, era ardentissima
faccionaria de Castella, e gosava-se de ser o cabresto de seu marido, o
doutor Gued�lha, em cuja casa reunia os fidalgos portuguezes que ficaram
em Hespanha, depois da acclama��o do duque de Bragan�a, ou l� se
foragiram, depois do supplicio dos conjurados de 1641.

Roque, historiando � m�e, na presen�a de Diogo Soares e do Conde de
Figueir�, o motivo da sua fuga em companhia de Domingos Leite Pereira,
n�o allegou fraudulentamente designios politicos: acingiu-se � verdade,
calculando que seria bastante recommenda��o para ambos o terem
apunhalado Luiz da Silveira, muito conhecido do ex-secretario Diogo
Soares, no tempo em que a recovagem da correspondencia de Madrid com o
arcebispo D. Sebasti�o de Mattos era desempenhada habilmente pelo padre.
Sabia-se l� que o confidente delatara os conjurados. A nova da sua morte
mysteriosa, receberam-na os fidalgos expatriados jubilosamente, e n�o
menos grata lhes foi a presen�a dos vingadores das victimas do traidor.
Al�m d'isso, o desfor�o do marido de Maria Isabel foi encarecido como
feito de fidalgos espiritos; e tanto que, o velho Francisco Leit�o, que
s� sahia do seu palacio para o d'el-rei, foi pessoalmente visitar
Domingos Leite, e apresentar-lhe o habito de cavalleiro da ordem de
Christo, com que a magnanimidade de Filippe IV o agraciava pelos motivos
honrosos que o desterravam.

Quando o desembargador procurou o brioso portuguez na estalagem, estava
com o fugitivo um homem entre cincoenta e sessenta annos, vigoroso,
encorpado, vestido de baeta, e coberto de tabardo de borel.

--Pelo vestido, parece-me portuguez do Minho do nosso Portugal, este
homem:--disse Leit�o a Domingos Leite.

--� meu pae; chama-se Antonio Leite; � de Guimar�es, cuteleiro de
officio. Avisei-o de minha fuga, pedindo-lhe meios para subsistir em
Madrid. O meu pobre pae veio trazer-m'os, e volta para a sua forja.

--V. m.ce n�o precisava de pedir recursos a alguem, sabendo que est�o
aqui portuguezes. E voltando-se para o cuteleiro, proseguiu:--Bom pae,
escusa de mandar dinheiro ao seu honrado filho, que nada lhe hade faltar
em Madrid.

--Merc�s, meu senhor--respondeu Antonio Leite--mas, em quanto eu poder
lidar na officina, o meu Domingos, querendo Deus, hade viver do que �
seu. S� tenho este filho; e, gra�as ao Senhor, ainda sinto bra�os para a
bigorna. Oxal� que o rapaz nunca me sahisse de casa; que, a esta hora,
n�o andaria por terras alheias...

--_Terras alheias!_...--objectou o velho ministro de Filippe III.--N�o �
terra alheia Hespanha; hespanhoes todos n�s somos...

--Nemja eu!--acudiu o cuteleiro--nem meu filho o hade ser, sem a minha
maldi��o. Tanto eu como elle nascemos na rua de Infesta, em Guimar�es,
onde tudo � portuguez, desde que l� nasceu e se baptisou o primeiro rei
de Portugal.

Francisco Leit�o espirrou uns jactos de riso zombeteiro, e regougou por
entre os insultos do catharro caquetico:

--Estas abusoens do povo, filhas da ignorancia, ainda mal que nos trazem
divididos os filhos do mesmo tronco visigodo, e teimam em fazer na��o um
retalho de Castella, que j� valeu muito sobre o mar, mas que pouco monta
em terra firme. Meu honrado homem de Guimar�es, dou-vos de conselho que
n�o fa�ais alardo do vosso patriotismo em Madrid, agora principalmente
que tendes c� o filho, bem acolhido nos bra�os dos seus compatriotas,
quando os compatriotas de l� o exterminam, e o enforcariam, se o
houvessem �s m�os...

--Mas, sr. desembargador--interrompeu o vimaranense--o meu filho n�o tem
crime de ir � forca; � forca devia ir o outro que...

--Meu pae--atalhou Domingos Leite, obstando referencias � causa do
homicidio--o sr. desembargador n�o me accusa, para que meu pae me
defenda. Isso pertence � justi�a, que n�o se hade ver embara�ada com a
minha defeza.

--Nem v. m.ce com a condemna��o--accrescentou o ex-conselheiro de
Portugal em Madrid.--Se em Lisboa os desfor�os das almas nobres s�o
punidos como os crimes dos facinorosos de profiss�o, el-rei nosso senhor
Filippe IV galardoa Domingos Leite Pereira com o habito da ordem de
Christo, e admira-se que o duque de Bragan�a t�o indignamente
remunerasse a intelligencia do secretario do marquez de Gouv�a, alentado
vill�o que se lhe vendeu pela mesma causa, que ainda se hade vender a
el-rei de Hespanha.

--O sr. marquez de Gouv�a--observou Domingos Leite--n�o se vendeu.

--Ent�o deu-se de gra�a como quem n�o achou comprador?--replicou o
sarcastico Gued�lha, casquinando a sua asperrima risada.--Est� v. m.ce
bem informado. D. Manrique, filho do castelhano conde de Portalegre, n�o
se vendeu: atrai�oou o rei que lhe deu a coroa de marquez. Mais infame,
por consequencia, que os vendidos; que estes tem a desculpa da
necessidade subornada pelo ouro; em quanto o marquez de Gouv�a se
infamou gratuitamente.

Pereira Leite submetteu a replica ao respeito devido � provecta edade do
conselheiro, e desviou a pratica incommoda, pedindo licen�a para n�o
acceitar a merc� do habito de Christo.

--Porque n�o?--sobreveio o desembargador.

--Porque as honras, sem a procedencia dos servi�os, n�o lisongeam o
agraciado, nem grangeam a considera��o publica. Eu, como v. s.� sabe,
sou pobre. Est� aqui meu pae de quem me soccorro, falta-me posses para
me ostentar, e contentamento para me prezar em mais do que valho.
Digne-se v. s.� ponderar a sua magestade a minha situa��o qual ella �. O
meu prazer, se algum posso haver n'este mundo, � a obscuridade, a
solid�o, o chorar tudo quanto perdi, e mais que tudo uma filha, que era
toda a minha vida, e brevemente me ser� a morte...

--Sei isso;--interrompeu Francisco Leit�o--j� tudo nos contou Roque da
Cunha; e minha mulher disse logo que a sua filha hade vir para a nossa
companhia; e, desde menina, hade pisar as alcatifas do pa�o.

--Beijo as m�os de v. s.� e de sua illustrissima esposa--disse commovido
e grato Domingos Leite, desafogando em esperan�as a saudade que lhe
apertava o cora��o.

--Havemos de gizar o melhor modo--prosegiu o ministro--de trazer sua
filha a Madrid, quer a m�e queira, quer n�o queira. V. m.ce tem um
amigo capaz de tudo que � difficil. Se Roque da Cunha tentar trazer-lhe
sua filha, vae a Portugal, e s� n�o voltar�, se os carrascos do duque de
Bragan�a tiverem grande faro e grande s�de de sangue. Entretanto, se me
deixa dar-lhe um conselho de amigo, de anci�o, e de homem, que ha
cincoenta annos lida com o capricho dos reis, digo-lhe que acceite o
habito de Christo, e n�o perca azo de ajoelhar a sua magestade,
agradecendo-lh'o. Lembre-se, emfim, sr. Domingos Leite, que D. Jo�o de
Bragan�a, podendo rasgar a sua devassa, como rasgou tantas outras de
inimigos pessoaes que se lhe venderam, ordenou ao mordomo-m�r que lhe
impozesse o desterro, como quem diz: �escolher entre o exterminio e o
patibulo!� Bom amigo! ra�a de Bragan�a pura! couce de quart�o gallego em
quem o affaga, e orelha cahida ao ver o l�tego na m�o do potreiro...
Conhecemos de ha muito quem s�o os Bragan�as: por uma linha coito
damnado, pela outra o lavrador de Veiros que n�o se tosquiou, desde que
o bastardo de Pedro I lhe pegou da filha para fabricar em ella uma
vergontea ducal. Ora bem... estou cansado de taramelar, meu amigo e sr.
Leite. Vou-me com Deus, e c� deixo � aprecia��o do seu espirito
intelligente estas phrases que, bem espremidas, h�o de estillar muito
succo. Medite-as, e... seja esperto, porque o facto de ser infeliz n�o o
for�a a ser inepto. Sem mais. Escuso dizer-lhe que o deixo na obriga��o
de me visitar. Minha mulher quer conhecel-o, e perguntar-lhe por certas
fidalgas das suas rela��es. O nosso grande amigo D. Rodrigo da Cunha ha
quatro annos que foi dar contas a Deus do logro que pregou ao povo,
fazendo cumplice das suas tramoias o bra�o do Senhor Crucificado. Quem
diria que um prelado de tantas lettras havia de socorrer-se de tamanhas
tr�tas! E aquillo feito por um politico, derrancado pelo mimo com que
el-rei nosso senhor o tratou a elle e a toda a parentella! Emfim, adeus;
que eu, se come�o a bacharellar, n�o despego d'aqui. Eu lhe contarei
quem s�o os faccionarios do duque de Bragan�a; e, se Deus quizer, c�do o
convencerei de que o fidalgo mais facil de vender Portugal a Castella �
esse a que l� chamam rei. (_Nota 18.�_)

Na ausencia de Francisco Leit�o, o cavalleiro da ordem de Christo olhou
para a cara espantada do pae, e disse tristemente:

--Por desgra�a, este inimigo de Portugal disse verdades horriveis. Eu
sei que ha torpezas reconditas nas secretarias dos ministros de D. Jo�o
IV: e, se essas s�o sabidas em Madrid, o edificio de 1640 hade vir a
terra, derribado pelos mesmos que o levantaram. Ainda assim Deus sabe
que eu desejo morrer debaixo das suas ruinas. Prouvera ao ceo que eu n�o
estivesse em Madrid no dia em que a nossa querida terra hade ser juncada
de cadaveres do povo; do povo s�mente; que os fidalgos esses h�o de ter
novas cedulas em aberto como no tempo...

--Em que teu av� morreu na hoste do sr. D. Antonio--atalhou o pae--e eu,
se Deus at� l� me der vida, n�o hei de ver soldados hespanhoes no
castello de Guimar�es. Domingos!--proseguiu o artifice com
vehemencia--n�o me ponhas essa venera ao peito; deixa-me primeiro fechar
os olhos; e, depois, c� te av�m com a tua vida; que eu n�o veja isso,
nem ou�a l� dizer aos meus visinhos que tu �s castelhano.

--N�o ouvir�, meu pae...--refutou o filho.--Mas attenda � minha situa��o
de foragido, em meio dos encarni�ados inimigos dos bons portuguezes. Se
eu campar de patriotismo em Madrid, de certo n�o terei amigo que me
avise para fugir d'este reino para outro. Procederei de modo que n�o d�
suspeitas a Portugal nem a Hespanha, at� que um dia possa ir
obscuramente morrer � casa onde nasci...

--Ir�s, meu filho--atalhou o cuteleiro, debulhado em lagrimas--Eu d'aqui
vou direito a Lisboa, e irei lan�ar-me aos p�s de el-rei...

--N�o d� similhante passo--despersuadiu Domingos Leite.--Dois homens
unicamente poderiam dominar o animo de D. Jo�o IV. Um, o mordomo-m�r,
rogou e foi seccamente desattendido; o outro � o alcofa do rei, Antonio
Cavide, o secretario de estado, que me odeia, porque eu ousei censurar
ao ouvido de quem me denunciou, que um ministro da sua polpa andasse
negociando com as a�afatas do pa�o os amores do seu rei. Desista do seu
intento, que � humildade e abjec��o inutil. O que eu lhe rogo � que v�
ver minha filha....

--N�o!--objectou o velho tregeitando um gesto de indignado.

--Porque, meu pae?

--Porque terei de ver a m�e! N�o hei de ver essa mulher que te fez
desgra�ado! A crean�a n�o tem culpa; � verdade; mas, se eu l� for, parto
a cabe�a da m�e contra uma parede!

E, dizendo, estirava os ligamentos das m�os e arqueava os dedos, como se
entre elles sentisse a cabe�a da nora.

N'este comenos entrou Roque da Cunha, galhardeando capa e sombreiro
novos, espada no telim, meias de seda, gib�o de passamanes, cal�as
golpeadas, e um tregeitar de corpo que denotava estar l� dentro uma alma
espanejando-se em jubilos.

--Soube agora mesmo--exclamou com alvoro�o o filho de D. Vicencia--que
estava aqui teu pae. Venha de l� esse abra�o!--proseguiu Roque,
estreitando ao peito o cuteleiro, que se deixou abra�ar impassivelmente.

--Este � o meu amigo Roque--interveiu Domingos apresentando-lh'o.

--Ah!--disse o velho, abaixando a cabe�a, sem lhe desfitar os olhos onde
se espelhava a desagradavel impress�o que lhe incutira o aspeito do
cumplice de seu filho.

--E amigo como poucos!--confirmou Roque--Amigo como nenhum! Amigo como
eu s� sei ser, quando os homens c� me chegam ao cora��o.

--Sim, senhor...--balbuciou Antonio Leite, forcejando por sopezar a
antipathia que os gestos e maneiras do homem lhe oppunham aos
transportes de gratid�o, proprios da conjunctura.

--Teu pai est� sorumbatico, � Leite!--observou Roque, despeitado da
recep��o fria do velho.

--Est� triste...--explicou o filho.

--Porque?!--volveu o jovial enteado de Francisco Leit�o, fazendo
posturas gymnasticas e reviravoltas.--Triste devia o nosso velhote
estar, se em vez de vir a Madrid visitar um filho, cavalleiro da ordem
de Christo, o houvesse de ir visitar a Lisboa, ao Limoeiro, d'onde
alguns cavalleiros costumam sahir para dar cavallaria aos carrascos. Por
que est� v. m.ce triste? Diga l�! Cuida que em Hespanha n�o medra a
melhor gente de Portugal? Tem medo que o seu filho soffra priva��es em
uma na��o, onde � recebido nos bra�os de um desembargador do pa�o, e
coberto com o manto de cavalleiro que el-rei Filippe IV lhe manda,
sabendo que Domingos Leite Pereira foi o discursador fogoso nos tumultos
de Evora, e um dos mais estrondosos gritadores da acclama��o do duque de
Bragan�a?...

--Legitimo rei dos portuguezes--accrescentou o cuteleiro, baixando
reverentemente a cabe�a.

--Isso agora--replicou Roque da Cunha--� quest�o que nem v. m.ce nem eu
decidiremos, em quanto n�o tivermos gr�o de doutores de Salamanca.
Deixemos esse officio a quem toca. V. m.ce fa�a partazanas na sua
officina; e eu, em quanto n�o tiver officio, preferirei n�o fazer nada a
fazer legitimos reis, que � coisa que n�o sei fabricar. Sr. Leite, sabe
que mais?... Seu filho nada deve ao duque de Bragan�a. Se teve bom
officio, maiores servi�os prestou seu filho ao duque, e maiores premios
devia D. Jo�o � sabedoria de Domingos Leite. A final, pagou-lhe como era
de esperar de um aventureiro que subiu de duque a rei, e desceu de rei a
vill�o, desprezando o amor provado dos amigos e galardoando o odio
solapado dos inimigos, para firmar sobre consciencias vendidas a
seguran�a do throno, de cuja legitimidade e firmeza tanto cr� elle como
eu. Chegada a occasi�o de provar que estimava Domingos Leite, n�o s�
pelo que lhe devia, mas tambem pela honra do seu delicto, que fez o seu
rei? Ordena-lhe que se desterre voluntariamente, que se despoje do seu
officio, que perca a patria e o p�o, sob pena de ser preso, julgado,
sentenciado e talvez inforcado, porque as testemunhas da devassa o
culpam, de cumplicidade na morte de um clerigo torpe. E sabe v. m.ce a
ras�o que tem o duque para querer fingir-se justiceiro na morte do
clerigo? � porque elle preza os traidores, e premeia-os � conta de os
ter sempre � volta de si. Ora, como o padre Silveira lhe delatou os
fidalgos em 1641, quer agora o tal chamado rei honrar-lhe a memoria,
exterminando este honrado mo�o, a fim de que elle n�o possa defender-se;
porque, se Domingos Leite entrasse em julgamento, havia de sahir
absolvido na consciencia do povo, embora o levassem do tribunal para o
oratorio.

Com quanto Antonio Leite n�o objectasse ao longo arrasoado de Roque da
Cunha, o silencio do velho n�o desapprovava nem assentia; todavia, os
modos grutescos do amigo de seu filho cada vez lhe azedavam mais a
invencivel repugnancia.

Quando, emfim, o alegre e palavroso neto da Barbara da rua dos Cabides
se despediu para ir visitar homisiados portuguezes chegados recentemente
a Madrid, Antonio Leite disse ao filho:

--Tenho m� f� com este homem, Domingos!...

--Porque, meu pai?!.. N�o v� que elle me deu provas de amisade tamanhas,
que por amor de mim perdeu a patria e o officio que tinha?

--_Provas de amisade..._--murmurou o artifice--Maiores te daria eu, se,
antes de resolveres matar o padre, me contasses a tua vida. Bom amigo
seria o que te aconselhasse a n�o o matar...

--Ent�o?... que me aconselharia meu pai?!

--J� t'o dei a perceber logo que me contaste as tuas desgra�as. Eu, se
fosse tu, fazia de conta que n�o tinha mulher. Tirar a vida a um homem
sem ras�es muito fortes, n�o se conforma com a minha ras�o. Se elle
fosse teu falso amigo, ou te desinquietasse a companheira, v�; mas, se
nem ella era tua mulher nem elle sabia que tu a pretendias, mal
aconselhado andaste; e, se foi este amigo que te aconselhou, m�o amigo
foi. Dizes tu que n�o puzeste a m�o no padre: que foi Roque da Cunha
quem o matou. Peor, peor! Quem mata um homem, que o n�o offendeu de
longe nem de perto s� por ser agradavel a um amigo, e anda depois, �
laia d'este, contente e prazenteiro, olha que n�o � a primeira vez que
mata, nem lhe custou muito essa prova que deu. Tens um m�u amigo,
Domingos... Acautella-te d'elle.

--N�o seja injusto...--voltou o filho com menos calor do que era de
esperar em defeza de um amigo calumniado--Conhe�o ha onze annos Roque da
Cunha, e achei-o sempre leal e servi�al at� p�r o seu bra�o
desinteresseiro em desaggravo da minha honra. N�o foi elle que se me
offereceu para matar o padre; fui eu quem antecipadamente o obrig�ra por
juramento a correr commigo todos os perigos...

--E dize-me c�--interrompeu Antonio Leite--este homem era bem procedido
quando te amistaste com elle? Vivia com honra?

--N�o tenho que ver com o que elle era...--respondeu Domingos Leite
froixamente, lembrando-lhe o assassinio do pai de Miguel de
Vasconcellos, a denuncia de Mathias de Albuquerque, os insultos que este
general recebera � entrada da Torre de Out�o, e outras malfeitorias que
n�o sobreviveram � memoria dos contemporaneos.

--N�o tens que ver com o que elle era?--repetiu tristemente o
velho--Pois, filho, muito te convem estar de sobreaviso para o que elle
hade ser.

Estas palavras, proferidas torvamente, impressionaram o espirito j�
preparado a recebel-as sem constrangimento da ras�o, bem que ao animo
reconhecido de Domingos Leite do�sse o consentir em t�o austeras
demasias. � uma sancta verdade n�o haver allian�a de estima honesta
entre dous homens pactuados por um feito criminoso. O affecto de
Domingos Leite Pereira a Roque da Cunha era t�o simulado ou sobreposse,
quanto os remordimentos de um e o despejo do outro se distanceavam entre
si. O cora��o--que desbordava de lagrimas, scismando na filha
estremecida, e, �s vezes, vibrava de angustia, pensando que a esposa
poderia vingar-se dando a outro a belleza desprezada--n�o entraria aos
loda�aes, onde as grandes angustias se atordoam e atrophiam,
imparceirado com Roque da Cunha.

Domingos Leite era muitissimo desgra�ado, quando seu pai o deixou, indo
a Guimar�es vender o prediozinho que representava trinta annos de
economias.


XI

Chamava a cada hora pelo pai a inconsolavel Angela.

A m�e acariciava com beijos o rosto da filha; e, solu�ando, dizia-lhe
que o pai n�o tardaria.

A menina adoeceu de molestia que a m�e attribuiu a saudade. Maria Isabel
desvellou as noites de joelhos � beira do leito; e, invocando o
testemunho ou a piedade da Virgem do ceo, protestava suicidar-se, assim
que sua filha morresse.

Quando Angela se amodorrava em lethargia febril, Maria Isabel escrevia
ao marido a historia por minutos da doen�a da filha. Cada pagina
terminava por nova supplica de as levar para si, a n�o ser que a crean�a
expirasse, que ent�o nada lhe pediria a n�o ser o perd�o.

A desventurada amava o marido n'aquellas horas escurissimas. As
derradeiras palavras d'elle, ao despedir-se, compungiram-na
profundamente, por que gemiam na alma onde o desalento amolent�ra os
espinhos do odio. O natural despeito de se ver desprezada, por espa�o de
anno e meio, p�de menos que a consciencia de haver matado o porvir
d'aquelle homem, t�o prosperado e ditoso n'outro tempo! Alanciavam-na
remorsos de o ter enganado, e pensou que a Providencia a punia,
pondo-lhe o marido no desterro e a filha na sepultura.

Angela resurgia salva da perigosa enfermidade, quando Maria Isabel,
fechando a longa rela��o com a fausta nova da convalescen�a,
sobrescriptou a carta para Madrid.

N'aquelle tempo, cartas enviadas a Hespanha eram revistadas e rasgadas
quando n�o davam margem a suspeitas. Todo o portuguez que demorasse
ent�o em Castella peccava por traidor � patria ou criminoso foragido �
justi�a. Domingos Leite Pereira f�ra arrolado na classe dos ultimos.

Tanto que o seu confessor lhe disse que o marido n�o recebia as cartas,
Maria Isabel, soffreando o pejo, recorreu pessoalmente ao marquez de
Gouv�a, levando comsigo a menina. O velho mord�mo-m�r recebeu-a com
benevolencia. As lagrimas em rosto formoso ensinam a delicadeza e afinam
almas compadecidas. Entretanto, o marquez n�o se prestou a transmittir
as cartas, receando molestar a irritabilidade de el-rei.

--Mas que mal fez meu marido a el-rei?--perguntou Maria Isabel.

--N�o fez mal directamente a el-rei; uzurpou-lhe simplesmente o direito
de castigar. Quem mata um homem sem poder allegar que o fez em justa
defens�o de sua vida, d� a entender que o faz desconfiado da lei.

--Ent�o o sr. D. Jo�o IV persegue meu marido?

--N�o, senhora; permitte que a justi�a cumpra o seu dever.

--E, se eu fosse com a minha filha lan�ar-me aos p�s da rainha?

Sorriu-se o marquez em ar de reprova��o do alvitre, lembrando-se que D.
Luiza de Gusm�o impedira que el-rei se deixasse apiedar das deplora��es
da duquesa de Caminha, quando j� se estavam carpintejando as pe�as do
cadafalso. Alem d'isso o mordomo-m�r sabia que o nome da mulher de
Domingos Leite cheg�ra ao aposento da rainha com o labeo de prostituida
a um padre. N�o revelou o que lhe passava na mente, e fez apenas um
gesto negativo.

--Mas el-rei n�o me trataria com desabrimento?--proseguiu ella.

--N�o, com certeza. El-rei tractou mui urbanamente a sr.� duqueza de
Caminha, quando lhe foi pedir o perd�o do marido.

--Mas n�o perdoou...

--� verdade; por�m, s�o muito diversos os pedidos e as causas. Que lhe
quer vossa merc� pedir?

--Que deixe vir meu marido para Portugal.

--E n�o seria melhor buscar meios de elle ser julgado e
absolvido?--replicou o fidalgo.

--N�o conhe�o ninguem... e tenho vergonha de fallar aos juizes!...

--Acho justa essa repugnancia...--assentiu o marquez--todavia, se quer
fallar a el-rei, maior lhe deve ser o pejo.

Maria, ap�z breve pauza, em que ponderou a replica judiciosa do
mordomo-m�r, insistiu ainda chorando:

--Se V. Ex.� se compadecesse de n�s...

--Em que posso mostrar-lhe que me compade�o das suas magoas?..

--Se V. Ex.� tivesse modo de fazer chegar a minha filha � presen�a
d'el-rei nosso senhor com um requerimento meu...

--Heide pedir licen�a a sua magestade, e espero alcan�al-a. Dar-lhe-hei
a resposta. Por�m, suppondo que el-rei lhe nega audiencia ou lhe
indifere o requerimento, dou-lhe um conselho. V� para Madrid com sua
filha. Seu marido de certo a n�o repulsar�, se a senhora abrir o caminho
ao perd�o por intermedio da filha que elle adora. Se acontecer achal-o
colerico, haja-se com discreta paciencia, dispensando-se de viver em
commum com elle. Vossa merc� � bastante rica. Tanto lhe faz viver em
Lisboa como em Madrid. Quadra-lhe o conselho?

--Sim, sr. marquez--assentiu Maria Isabel muito reanimada--E V. Ex.�
protege a minha ida?

--Heide conseguir que n�o lhe impe�am a passagem nas fronteiras, e
dar-lhe-hei uma carta que esta menina hade entregar ao pai.

--E como heide encontral-o em Madrid?

--Antes de vinte e quatro horas saberei de Gaspar de Faria onde seu
marido se alojou. Se chegar a ir, e reconciliar-se, recommendo-lhe com
muita instancia que m�va Domingos Leite a sahir de Hespanha. El-rei tem
bons amigos em Madrid que lhe relatam pensamentos, palavras e obras dos
portuguezes que l� vivem. J� c� � notorio que Domingos Leite, dominado
pelo seu funesto amigo Roque da Cunha, concorre �s cazas mais suspeitas
dos maquinadores da nossa escravid�o. Sobre queda couce, diz o ditado.
N�o � assim que elle hade ter por si el-rei e os juizes. Por estas e
outras ras�es lhe aconselho, como bom amigo que ainda sou de seu marido,
que em vez de ir a el-rei, passe a Hespanha; e depois, se Domingos Leite
a quizer attender e � carta que eu lhe hei de dar, v�o para Fran�a ou
para Roma.

Nesta conjuntura entrou o secretario Antonio de Cavide, que fitou com
ares de assombrado o bello rosto e garbosa compostura da dama desconhecida.

Maria Isabel, erguendo-se, disse � filha que beijasse a m�o do sr.
marquez, e sahiu.

--Quem � esta gentil fada?!--perguntou Antonio de Cavide--Eu nunca vi
mais guapa mulher!

--� a esposa de Domingos Leite Pereira.

--Oh!... � esta!?. Olha o magan�o do padre Luiz com que cilicios se
penitenciava! Bem me dizia el-rei que a mais bonita mulher de Lisboa,
segundo ouvira ao juizo competente do sr. marquez, era a Traga-malhas...
Que diria sua magestade, se a visse?

--Que diria, e que pensaria!..--accrescentou o mordomo-m�r, sorrindo com
a malicia commum dos dois fidalgos.

--Eu sei c�!..--tornou o secretario de estado franzindo o
sobr'�lho--Talvez desculpasse o clerigo, e perdoasse aos ciumes ferozes
do marido...

--Esta � joia mais de pre�o que a condessa de Villa Nova!..

--Upa, upa!

--E vai muito alem da a�afata?

--Da Justa Negr�o? Upa, upa! sr. marquez!

--Vem a ponto uma pergunta: a D. Justa est� contente no mosteiro de
Chellas?--perguntou o marquez.

--Est� resignada desde que eu lhe mostro a filha de mez a mez.

--E el-rei continua a ver a menina?

--Levo-lh'a ao palacio de Alcantara todas as ter�as feiras. El-rei �
doido pela pequena, e chama-lhe a sua querida infanta: mas a crean�a,
que fez agora trez annos, tem uns ares tristes que fazem scismar.

--Adivinhar� as lagrimas da m�e?--aventou o marquez--Ou seria concebida
em esta��o amargurada...

--L� como ella foi concebida n�o sei; s�o segredos de alc�va; mas a
historia das damas dos reis n�o me fez conhecer uma s� que se carpisse
de ser m�e...

O mordomo-m�r derivou a palestra em outro rumo, receando molestar o
pundunor do ministro lan�arote de el-rei.

Era Antonio de Cavide tanto das entranhas de D. Jo�o IV que, se o leitor
leu em a _Nota 6.�_ o testamento do rei, trasladado dos apontamentos
originaes, veria as referencias com que o seu real amigo o recommenda �
considera��o da rainha. Arguiam-no os aulicos de ser o medianeiro dos
amores illicitos do monarcha. Da a�afata D. Justa Negr�o segredava-se na
c�rte que f�ra elle o corruptor � custa de infames allicia��es,
necessarias a vencer a indifferen�a e at� a reluctancia da criada do
pa�o. F�ra ainda Antonio Cavide o agente da profiss�o de D. Justa no
convento de Chellas, e em caza d'este secretario se estava creando a
filha d'esses amores, em que a victima violentada ganh�ra vestir a
mortalha monastica, volvidos dois annos, mais que longos, para o regio
fastio de sua magestade (_Nota 19.�_)

Este secretario de estado, raramente referido nos historiadores do
reinado de seu real amo, exercia attribui��es, segundo parece, nas
coisas secretissimas do rei, n�o lhe sobrando vagar para as do estado.
Ainda assim, do testamento do monarcha deprehende-se que nenhum homem
gosou como elle a confian�a do rei at� � hora final. Rodados vinte e
seis annos, achamos Antonio Cavide condemnado � morte, na regencia de D.
Pedro, como conjurado na tentativa de rebelli�o a favor de Affonso VI,
prezo na Ilha Terceira. E dado que dois modernos historiadores[3]
nos d�em Antonio de Cavide executado em Lisboa em 1673 � bem
de ver que n�o colheram idoneas informa��es de escriptores coevos.
Carlos II de Inglaterra, enviando, a rogos de sua esposa D. Catharina de
Bragan�a, um navio a Lisboa com embaixador expresso, a pedir o perd�o do
velho secretario de D. Jo�o IV, logrou salval-o do patibulo; mas,
decorrido breve termo, Cavide morreu com suspeitas de empe�onhado por
insinua��o do regente.


XII

Maria Isabel, querendo passar a Castella, offereceu os seus predios da
Tanoaria a varios compradores que lh'os haviam desejado; mas a aliena��o
dos bens seria nulla sem consenso do marido, e nulla tambem em quanto
elle n�o houvesse respondido � justi�a, que o esbulh�ra dos seus direitos.

Recorreu a dama ao mordomo-m�r, que n�o antevira o embara�o, nem podia
remov�l-o. A consternada senhora sahiu do gabinete do marquez,
desattendendo os prudentes conselhos que tendiam a esperar alguns dias o
resultado da interven��o de um ministro mais influente no real animo. O
mordomo-m�r lembrara-se de Antonio Cavide. Maria Isabel lembrara-se de
D. Jo�o IV.

Seguiu d'alli, com a filha, para o pa�o da Ribeira, e entrou no Arco de
Ouro. Debaixo da arcada estava a Porta da Campainha. Chamava-se assim
porque debaixo d'aquelle arco havia entrada franca de serventia para uma
casa onde estava uma roda, como a das portarias monasticas, e sobre a
roda uma sineta que tangiam as pessoas que procurassem el-rei. E, logo
que a campainha tocasse, D. Jo�o IV enviava alguem a reconhecer a
pessoa, ou descia propriamente, se esperava ser procurado por aquelle
meio menos ordinario.

Estava o rei com Antonio de Cavide na sua pomposa bibliotheca de musica,
situada na por��o do palacio chamada o _Quarto do Forte_, quando ouviu
tanger a sineta.

--V� ver quem �--disse o rei sorrindo--Olhe que n�o v� ser algum burro
lazarento...

Emquanto o secretario de estado vai e volta, saibamos que allus�o �
aquella do burro lazarento, visto que Diogo de Paiva e Andrade no'l-a
transmittiu nas suas _Memorias_, por vezes citadas n'este livro. Foi que
uma vez entrara um jumento vadio no recinto da sineta, e come�ou a
trincar a corda no intento provavel de a comer. Ora como a sineta
repicava t�o ligeira quanto a fome do tangedor esgar�ava no cordel, D.
Jo�o IV, que estava s�, e extranh�ra o pressuroso dos toques, desceu
pessoalmente � casa da roda, e perguntou quem era. Como ninguem lhe
respondesse, mandou averiguar se a pessoa que toc�ra j� teria subido �
saleta de espera. O enviado voltou annunciando a sua magestade que
encontrara um burro muito magro. El-rei ordenou logo que o levassem �s
cavallari�as reaes, com recommenda��o de o tratarem fartamente; e
accrescentou; �Semelhante pretendente n�o p�de ter outro requerimento.�

N�o me consta que D. Jo�o IV, em toda a sua vida, dissesse ou fizesse
coisa de tanto espirito. A n�o ser coevo de sua magestade aquelle burro
faminto, morreriam ambos ignorados, sendo digna de escriptura a
lembran�a que os dois tiveram.

Voltou no entanto Antonio Cavide com ridentissimo semblante, e disse:

--Mal pensava eu, real senhor, quando ha pouco tentava pintar o esbelto
rosto da mulher de Domingos Leite, que ella t�o perto estava de
desmentir na presen�a de vossa Magestade a pallida copia que eu fiz!...

--Foi ella que tocou?!--acudiu o rei entre alegre e maravilhado.

--Ella, meu senhor, acompanhada da filha. Pede audiencia; e, apezar de
coberta de lagrimas, nunca houve orvalho que aljofarasse mais purpurinas
rosas!..

--Estou a ver se me falla em verso, Cavide!--disse o rei escondendo a
custo a commo��o da curiosidade--Mande-as entrar na primeira sala.

O secretario de estado correu o reposteiro da sala de espera e disse a
Maria Isabel:

--Sua magestade houve por bem admittir a vossa merc� � sua real
presen�a; queira entrar n'esta sala, e esperar el-rei nosso senhor.

A esposa de Domingos Leite com difficuldade se sustinha nas pernas,
chegado o momento de se avistar face a face do rei: tremia de respeito
como tremeria de pavor. A menina aconchegava-se d'ella olhando-a com
susto, e circumvagando a vista assombrada pelas tape�arias e colgaduras
de ouro e prata, de veludo e damasco entre as quaes lampejavam
contadores marchetados de ouro e marfim, grandes cofres abaulados de
tartaruga e prata, bofetes torneados com feitios de dragos e serpentes,
jarroens japonezes encimados das peregrinas flores que recendiam nos
jardins do pa�o da Ribeira, redomas de christal, relogios de Inglaterra
com primorosos relevos de esmalte, as pompas de toda a terra conglobadas
n'aquelle palacio, que j� ent�o pompeava primasias sobre as mais
esplendidas c�rtes da Europa, gra�as � baixella da duquesa de Mantua,
que nunca lhe foi restituida.

Posto que o tapete abafasse as passadas d'el-rei, Maria Isabel ouviu-o
nas palpita��es do cora��o; e j� estava em joelhos, quando um sumilher
da cortina correu o reposteiro com um ringido de a�o estridente que,
digamol-o assim, aggravava mais o terror do lance.

D. Jo�o IV entrou; o reposteiro ajustou-se outra vez aos batentes da
ampla porta; e, n'este conflicto, a filha do burguez Jo�o Bernardes
Traga-malhas cuidou que desmaiava, encostando a face esquerda ao volante
que cobria a cabe�a da menina.

Or�ava ent�o o rei pelos quarenta e tres annos. N�o obstante as bexigas,
que lhe alteraram notavelmente a gentilesa do rosto, conservava
vivacissima a gra�a dos olhos azues, mais risonhos que os labios, nos
escassos momentos em que o contentamento lhes transluzia desafogado da
violenta caracterisa��o de rei suspeitoso. Era de estatura mean, e largo
de espaduas, robustecido em lides fragueiras, despresador de
inclemencias de tempo, quando nas monterias da tapada de Villa-Vi�osa
dispendia selvaticamente os melhores annos da existencia. D� a perceber
o conde da Ericeira, D. Luiz de Menezes, no _Portugal Restaurado_, que
D. Jo�o era t�o desregrado na alimenta��o que anticipara a caduquez do
corpo. O historiador aulico, se lhe dessem trella, e alforria no
pensamento, assim como nos disse que no rei o trajar era pouco menos que
rustico e sujo, communicar-nos-hia a intemperan�a do espada�do sugeito,
cevando-se nas lubricidades que adelga�am as mais ma�orras e rijas
complei��es.

N�o se pense, porem, que o rei de Portugal n'aquelle dia trajasse
immundo ou denotasse na epiderme do rosto padecimentos de hydropesia.
Vestia um _pourpoint_ (gib�o) de panno preto, refegado no peito, sem
guarni��es at� baixo do joelho, como loba clerical, e a pescoceira da
camisa derrubada sobre a gola d'aquella vestimenta que muitas vezes
usava, da vil droga chamada estamenha. (_Nota 20.�_)

Os cabelos loiros, mas tosquiados quasi rentes, descampavam-lhe a
fronte, relevada em proeminencias, que inculcariam talento, se a
sciencia phrenologica de Spurzheim n�o fosse um l�gro nas cabe�as da
ra�a dos bragan�as, n�o collaboradas.

Cal�ava meia de s�da escura e sapato de veludo com um simples bot�o, sem
os broches e orladura de ouro e perolas com que medianos fidalgos e at�
os pecuniosos da classe m�dia se ajaesavam.

Como j� vimos, Maria Isabel Traga-malhas esperava ajoelhada e
perturbadissima a entrada d'el-rei.

Caminhando a passo vagaroso para ella, D. Jo�o IV parou a pequena
distancia, e disse-lhe:

--Levantae-vos, senhora!

E como ella permanecesse em joelhos e anciada, o rei insistiu:

--Erguei-vos, que eu desejo ouvir-vos sem essa postura de adora��o.
Vamos! a p�!

Sua magestade poderia dizer alguma coisa mais regia, mais conceituosa,
mais galan, ou, sequer, mais espirituosa, para arrolarmos com a outra do
quadrupede da sin�ta; mas n�o o arguamos de canh�stro ou pecco de
phrases, dado que, a respeito da sua eloquencia, o referido conde da
Ericeira nos diga que n�o costumando o rei a empregar as _palavras mais
polidas, usava d'ellas com tal arte, galantaria e agudeza que parecia
fazia estudo do que em outros podera ser defeito_.[4]

D'esta vez, cumpre desculpar-lhe a insufficiencia, dando-lhe foros de
mero homem em presen�a da mulher que ultrapassava toda a bellesa imaginada.

Maria Isabel, apesar de ter meia face vellada no rebu�o do
capotilho--descortezia que ella ignorava por desconhecer ceremonias
palacianas--deixava metade do rosto aos deleites da admira��o, e a outra
metade � curiosidade dos desejos, como diria na sua rhetorica farfalhuda
Antonio Cavide.

Quando Maria se levantou, sem altear os olhos acima do estrado,
acercou-se mais o rei, e poz a m�o na face de Angela, dizendo:

--�s muito galante, menina!

A m�e relan�ou a vista menos timida � face de D. Jo�o, e, como lhe
encontrasse os olhos fixos, derivou logo os seus para a crean�a, abs�rta
na contempla��o do rei.

--Sentae-vos, senhora--continuou, apontando-lhe uma cadeira, e olhando
de esconso para o reposteiro, afim de certificar-se que ninguem lhe
espreitava t�o insolita cortezia ou tamanho abatimento da magestade.

--Se vossa magestade n�o quer ouvir-me de joelhos, pe�o que me deixe
supplicar de p� a sua misericordia--balbuciou Maria.

--Sentae-vos e dizei. Tudo que o rei poder fazer-vos sem gravame da
justi�a e direito de seus vassallos, ser-vos-ha feito. Vindes pedir-me
que absolva vosso marido de um crime publico? n�o sou eu quem hade
sentencial-o ou absolvel-o.

--N�o pe�o tanto a vossa magestade, meu Senhor...

--Que quereis ent�o?

--Ir com minha filha para Madrid.

--Quereis ir para Domingos Leite?--perguntou o rei com estranhesa.

--Sim, real Senhor.

--� elle que vos chama?

--Saber� vossa magestade que eu, desde que elle partiu, nunca mais tive
noticias suas.

--Apezar d'isso, quereis ir... Quem vos priva?

--Quiz vender parte dos meus bens, e a justi�a n�o m'o permitte nem
permittir� ainda que meu marido assigne os contractos.

--Porque � essa a lei dos criminosos--volveu gravemente o rei--Vindes
pedir-me que submetta a lei � minha vontade particular? O que n�o posso
fazer como homem, n'este caso, tambem o n�o posso fazer como principe.
Eu n�o subordino a justi�a: sou-lhe subordinado. Por�m, como homem,
poderei prestar-vos um servi�o, se o quizerdes acceitar. Dar-vos-hei
meios para irdes a Castella; e emquanto l� os carecerdes, remediar-vos-hei.

Maria, pela primeira vez, encarou a fito o monarcha. Brilhavam-lhe as
lagrimas nos esplendidos olhos. El-rei parecia olhal-a com o resguardo
timido de vassallo a contemplar, reconditamente amoroso, a sua rainha.

--Eu queria--murmurou ella--levar a meu marido o que herdei de meus
paes; mas agrade�o a vossa magestade a esmola que me offerece.

--N�o � esmola; � emprestimo. Quando a senten�a remover os estorvos que
vos privam de vender os bens, ent�o me pagareis. Entretanto, sabeis se
vosso marido vos receber� graciosamente?

--N�o sei, meu senhor...

--Ouvi dizer que elle, desde a morte de certa pessoa, vos n�o fall�ra
mais. � verdade?

--Sim, meu senhor.

--E esse despreso n�o impede que o ameis? Fallae-me verdade inteira,
porque a vossa sorte me est� prendendo extraordinariamente a atten��o.
Amaes Domingos Leite?

Deteve-se alguns momentos a interrogada, e respondeu com embara�o:

--Casei com elle por paix�o, e foi a paix�o que me cegou...--e aqui
reteve-se vexada e confusa.

--Sei o que vos custa a dizer:--acudiu o rei--passae adiante, Maria Isabel.

A suavidade com que D. Jo�o proferiu os dois nomes parecia arrasar uma
alta barreira, erecta entre os desiguaes interlocutores. Aquelle tom de
benevola confian�a--o v�r ella seu nome na memoria d'el-rei--deu-lhe
umas largas � alma, uns assomos de vaidade, um desaf�go analogo ao dos
pulm�es que se impregnam de correntes de ar novo em recinto abafadi�o.

--Dizei,--proseguiu elle--O desamor com que Domingos Leite recusou
perdoar-vos uma culpa, que devia ser attenuada pela innocencia com que a
praticastes, foi causa a que a vossa paix�o se desvanecesse... Errei o
meu juiso?

--� verdade, real senhor!.. Eu sei que fui criminosa em acceitar o seu
galanteio; mas n�o o seria... se n�o fosse t�o innocente.

--Ainda assim, � compaix�o ou amor que vos resolve a procural-o em
Hespanha?

--� esta crean�a que chora por elle; e � a afflic��o que eu sinto quando
me lembro das afflic��es com que meu marido se separou da filha...

--E de v�s, n�o?!--redarguiu elle com perfida admira��o.

--Parecia querer perdoar-me n'essa hora...

--Bem. Perguntae-lhe se vos perd�a. Se elle vos disser que sim, ide, e
contae commigo. Lembro-vos, comtudo, que em Madrid Domingos Leite �
recebido como homem brioso que matou um padre, amante de sua mulher: e
que o sr. D. Filippe IV, attendendo aos merecimentos de tal fa�anha, o
honrou com o habito de cavalleiro da ordem de Christo. N�o sei se elle
vos acceitar�, depois que este boato, em grande parte aleivoso, se
derramou em Portugal e Hespanha; e estou em cr�r que Maria Isabel, t�o
mal considerada em Madrid, n�o querer� apparecer aos admiradores de seu
marido.

--Esse boato � uma calumnia, senhor!--exclamou ella com os olhos s�ccos
e o rubor nas faces.

--N�o m'o digaes a mim, que eu j� vol-o disse. Li o processo com o maior
empenho; quiz salvar vosso marido; j� v�des que se alguem duvida da
vossa innocencia de esposa, n�o sou eu. Como quer que seja, em materia
t�o melindrosa, n�o sei nem devo aconselhar. Fazei o que bem vos apraza.
Repito: escreva Maria Isabel a seu marido, e d� a carta ao meu
secretario de estado Antonio Cavide, que elle a far� entregar
directamente a Domingos Leite, e a resposta, se vier, ser-vos-ha entregue.

--Ah!--suspirou a formosa--se o meu nome anda t�o infamado em Madrid,
meu marido n�o me responde... Elle desprezava-me, quando toda a gente
ignorava a minha desgra�a; que far� agora que � maior deshonra para elle
reconciliar-se commigo!..

--Quem sabe? O cora��o humano faz mudan�as de que n�o sabemos dar causa
nem ras�o. Nada se perde em lhe sondardes o animo. Escrevei-lhe hoje,
que amanh� Antonio Cavide, ou alguem com recado seu, ir� procurar vossa
carta.

E, voltando-se para a menina, perguntou:

--Como te chamas, linda?

--Angela--respondeu a crean�a.

--Criada de vossa magestade--accrescentou a m�e muito desvanecida da
regia curiosidade.

--Pois que dizeis que � minha criada--volveu D. Jo�o IV--minha criada
fica sendo desde hoje, e vir� exercer o seu officio, quando a edade lh'o
permittir. No emtanto, o seu nome ser� registrado no livro das a�afatas
da rainha, desde j�.

--Ajoelha a sua magestade, e pede-lhe licen�a para lhe beijar a
m�o--disse Maria Isabel com transporte.

O rei colheu a menina nos bra�os, e disse:

--Eu � que lhe beijo estas duas rosas do rosto, que fazem lembrar os
cherubins. Uma reflex�o--proseguiu o rei de subito--n�o diga Maria
Isabel a seu marido que eu nomeei sua filha criada do pa�o. Seria muito
dolorosa para mim semelhante nova dada a um homem, que n�o p�de ser
galardoado emquanto n�o f�r absolvido. Tendes entendido?

--Esteja vossa magestade segurissimo de que eu n�o direi que fallei a
vossa magestade.

--Ainda melhor, ainda melhor. Nem uma palavra que prenda commigo.

Maria levantou-se indecisa se lhe cumpria despedir-se ou ser despedida
d'el-rei.

--Quereis sair? Esperae,--disse D. Jo�o--que eu vou mandar-vos o meu
secretario de estado para vos acompanhar � liteira.

--Vim a p�, real senhor.

--Ah! sim? N�o obstante, esperae.

Sahiu o rei, beijando outra vez Angela, e deteve-se breves minutos com o
secretario, que sahiu a dar ordens a um pagem, que as foi transmittir a
um mo�o da estribeira.

Voltou Cavide outra vez � presen�a do amo.

D. Jo�o IV, encaracolando o bigode louro, e palmeando na espaciosa
fronte, clamava enthusiasta:

--Que mulher! que mulher! Bem me dizia o marquez... N�o ha dama no pa�o
que lhe ganhe!.. Oh! que soberba creatura! tem musica na voz a
feiticeira! Nunca vi coisa assim, nem viva nem pintada!

Cavide ria-se e esfregava as m�os.

--Isto n�o � para rir, meu caro!..--obstou o rei--Querem v�r que eu
estou apaixonado!..

N'este lance grave, que as express�es do rei e a cara do valido tornavam
ridiculo, o pagem disse por detraz do reposteiro que o mo�o da
estribeira envi�ra dizer que a liteira das a�afatas estava no pateo do
norte.

--V�! ordenou o rei ao secretario.

Antonio Cavide entrou na sala, onde fic�ra Maria Isabel, e inclinando a
cabe�a, disse:

--Sigam-me vossas senhorias.[5]

E, descendo ao pateo onde estava a liteira com lacaios de libr� da casa
real, deu a m�o a Maria Isabel para ajudal-a a subir.

--Eu vim a p�...--gaguejou a mulher de Domingos Leite, n�o percebendo o
convite do fidalgo.

--Sei isso; mas sua magestade manda conduzir na competente liteira a sua
a�afatasinha e mais sua m�e, muito minha senhora.

E, ao mesmo tempo que dizia isto mui gal�mente, tomou Angela nos bra�os,
e sentou-a no almadraque inferior; depois, offereceu o hombro � m�e,
fechou a portinhola, e disse ao lacaio da frente:

--A casa de suas senhorias � na Porta do Salvador.

A liteira partiu com as cortinas fechadas. O instincto do pejo imprimira
aquelle impensado impulso ao bra�o da mulher do expatriado.

E D. Jo�o IV, que de uma janella que abria sobre o terreiro, presenci�ra
o fecharem-se as cortinas da liteira, dizia depois a Cavide:

--Aquelle recato pag�ra-lh'o eu com milh�es, se o meu cora��o n�o
valesse mais que elles!...

O confidente ouviu isto com a maior circumspec��o.

O castigo supremo dos validos � n�o poderem escancarar sinceras
gargalhadas nas faces dos reis.


XIII

Vellou a noite inteira Maria Isabel.

Figuravam-se-lhe vis�es, ora terriveis, ora deslumbrantes.

Sentia o que quer que fosse de interior transfigura��o de seu ser.
Contemplava-se e via-se mudada virtualmente. A scena do pa�o, a sala
explendorosa, o rei, a _senhoria_ do secretario, a a�afata, a liteira
armoreada, a libr�, e sobretudo os conselhos do rei, aquellas phrases
umas vezes meigas, outras vezes tristes, o seu nome tres vezes proferido
pelos regios labios, tudo, que ainda sonhado lhe seria deleitoso, era,
em realidade, sobejo estimulo a que a noite lhe corresse n�o dormida.
Mas, por entre as fulgura��es da imagina��o febricitante, dava-lhe
tremuras um pavor indefinivel, se a id�a de ter cahido na gra�a do rei
lhe impunha o dever de se lhe dar cegamente, e sem resistencia de ras�o,
de religi�o ou de pudor, como as mulheres que se vendem.
Contradiziam-lhe estes sustos do pejo as palavras de D. Jo�o IV,
aconselhando-a a consultar a vontade do marido, quanto a ir para sua
companhia. Depois, como a revirar-lhe esta pudica justifica��o dos reaes
intentos, occorria-lhe a lembran�a de ter ouvido dizer a Domingos Leite
que D. Jo�o IV nos seus amores, quando duque, n�o se estremava dos mo�os
do monte em bruteza; que nenhuma das suas affei�o�das lhe conhecera
cora��o. E d'ahi umas explos�es luminosas de vaidade, a mulher em todo o
seu elasterio de vangloria, tanto mais acrisolada quanto se vira
repudiada do marido... Muitas express�es do soberano soavam-lhe ainda
nos ouvidos, quando a luz da seguinte manh� lhe alvoreceu no quarto; e,
entre todas, estas principalmente: ..._N�o sei se elle_ (o marido) _vos
acceitar�, depois que este boato, em grande parte aleivoso, se derramou
em Portugal e Hespanha; e estou em cr�r que Maria Isabel, t�o mal
considerada em Madrid, n�o querer� apparecer aos admiradores de seu
marido_.

--Decerto, n�o quero!...--dizia ella de si comsigo--Ainda que elle, por
amor � filha, me deixe ir, hade querer que eu me esconda para que me n�o
vejam; e talvez que me mande embora depois de l� ter a filha. Al�m
d'isso, se eu lhe disser que o rei me d� o dinheiro para l� viver, elle
reprova que eu o acceite, e pergunta-me como foi que eu procurei e
obtive este favor...

Alvoro�ada por tantissimas id�as incongruentes, sentou-se ao bofete para
escrever tantas vezes quantas se levantou, depondo a penna, por n�o
atinar com o expediente mais natural, ou, digamos antes, mais artificial
da carta.

N'esta conjunctura, appareceu a menina a recordar-lhe as impress�es da
vespera, a fazer-lhe repetir as palavras que o rei lhe dissera, a pedir
explica��es dos dizeres que n�o perceb�ra. Depois vieram as criadas
sobresaltadas, e Maria Isabel contou-lhes � sua anciosa curiosidade que
a sua Angela era a�afata, que o secretario de estado lhes d�ra senhoria,
que el-rei tivera a menina sobre os joelhos, que a beij�ra muitas vezes;
e de tudo pedia segredo �s m��as, por certos motivos, os quaes motivos
as criadas, em conciliabulo de cosinha, explicavam t�o compridamente que
n�o deixavam nada a desejar.

Assim foi correndo o dia, at� que, ao cahir da noite, se annunciou a um
lacaio de Maria Isabel uma pessoa que sua senhoria esperava.

O secretario particular do rei, annunciando-se incognito, a hora t�o
impropria, come�ava o acto mysterioso da sua interferencia; n�o
obstante, a m�e da a�afata, quando se lhe deu a noticia, disse com
desenvoltura propria de fidalga, affeita a visitas de tal porte:

--Hade ser o secretario de estado Antonio de Cavide.

Momentos depois, o cortez�o beijava os dedos da mulher de Domingos
Leite, affagava a sr.� Dona Angelasinha, a quem sua magestade enviava um
beijo, e terminava por dizer que vinha receber a carta que havia de ir
para Hespanha na manh� do dia seguinte, conforme as ordens dadas por
el-rei ao correio-m�r.

--�manh�!--disse Maria Isabel--J� �manh�!... Mas eu ainda n�o
escrevi...Como hade ser?

--Ainda tem v. s.� muito tempo. Eu voltarei mais tarde, ou mandarei um
escudeiro procurar a carta--remediou o secretario.

--Jesus!--murmurou ella, com ademanes de afflicta.

--Que tem a sr.� D. Maria?--volveu Cavide.

--N�o sei... n�o sei em que termos heide escrever a meu marido...

--Comprehendo o seu embara�o... que em verdade � justificadissimo. Devo
dizer-lhe, senhora minha, que o que passou entre el-rei meu amo e v.
s.�, me n�o � de todo estranho. Tambem eu, pensando durante a noite no
segredo que � mister haver, respeito � merc� que el-rei lhe faz, mal
posso ligar a ida de v. s.� para Hespanha sem que seu marido conhe�a a
origem dos recursos, e at� a real interven��o na remessa da carta. O sr.
D. Jo�o IV, meu amo, d'esta vez n�o conciliou a generosidade de seu real
animo, com a circumspec��o que lhe � habitual. Quer-me parecer que v.
s.� deu todo pezo �s considera��es que sua magestade lhe fez, e eu
tambem tive a honra de ouvir-lh'as. Desde que o sr. Domingos Leite,
fugindo para Castella, deu ansa � calumnia que denigre a reputa��o de
sua mulher, parece, at� certo ponto, que protestou diante do mundo n�o
receber mais em sua companhia uma esposa, que l� e c�--malditas
linguas!--passa por ter faltado � honra conjugal.

--Mentira!--interrompeu Maria Isabel assomada.

--Mentira atroz--assentiu Cavide--Sabe-o el-rei, sei-o eu, sabem-no os
ministros em cuja al�ada corre a devassa; mas os praguentos querem que
as atoardas se propaguem bastante aleivosas para que lhes seja mais
farto o s�vo da maledicencia. A nossa quest�o n�o � a calumnia; �
sabermos como v. s.� hade affrontal-a, como seu marido hade desfaz�l-a,
se lhe quizer perdoar; emfim, como a sr.� D. Maria, minha senhora, hade
illibar-se perante o mundo. Aqui � que bate o ponto. Por isso dizia eu
agora que comprehendo os embara�os em que v. s.� hade achar-se no modo
de escrever a seu marido.

--Tem v. s.� ras�o.--confirmou Maria Isabel--Pensei n'isso tudo que me
disse, e estive duas horas a come�ar cartas e a rasgal-as, porque tudo
me parecia m�o... n�o sei como heide sahir d'este aperto!...

--Pe�o venia para lhe dar um conselho...--disse Antonio Cavide,
erguendo-se, aproximando-se d'ella mais � puridade, e abaixando o tom da
voz.

--Faz-me v. s.� um grande beneficio, se me aconselhar.

--Auctorise-me a sr.� D. Maria a consultar el-rei, meu amo. Parece-me
que nenhuma delibera��o lhe cumpre tomar sem ouvir o parecer de sua
magestade...

--Nem eu me atrevo a pensar coisa alguma em contrario das ordens d'el-rei.

--Mas--volveu o valido, depois de estar alguns minutos recolhido,
passando por sobre os dentes a unha do pollegar como se corresse um
teclado--Mas, se v. s.� me promette segredo inviolavel com juramento...

--Prometto...--balbuciou Maria Isabel, tremula de alvoro�o, entre
receosa e anciada de curiosidade, com os brilhantes olhos postos nos
bei�os do secretario.

--Promette-me nunca, em tempo algum, em quaesquer circumstancias de sua
vida, revelar propriamente a el-rei o que lhe vou dizer?

--Sim... prometto...--affirmou ella.

Antonio de Cavide pegou da m�o de Angela, e apontando-lhe um cofre de
madre-perola que estava sobre um contador no extremo da sala, disse-lhe:

--V� a menina buscar aquella alfaia que desejo vel-a.

E, emquanto a menina foi, inclinou os labios ao ouvido de Maria Isabel,
e segredou-lhe:

--El-rei quer-lhe como n�o quiz a ninguem n'este mundo. A vontade do meu
real amo � que v. s.� n�o v� para Hespanha; e eu, que conhe�o quanto
el-rei soffreria, se a sr.� D. Maria partisse, rogo-lhe encarecidamente
que n�o v�.

A menina j� estava ao p� do secretario com o cofre, quando Maria Isabel,
proferidas as ultimas palavras, pegou de enfiar e tremer a ponto que
Angela lhe disse assustada:

--Que tem, minha m�esinha, que est� t�o amarella?

E, ao mesmo tempo, o subtil alcayote, examinando os embrexados da caixa
japoneza, resmuneava:

--Que formoso lavor! que linda coisa!.. � alfaia do tempo do sr. rei D.
Manuel. C� tem a esphera armilar! Bellissima joia!..

E, lan�ando de soslaio a vista a D. Maria, murmurou como se conversasse
com as figuras chinezas embutidas no cofre:

--N�o cuidei que lhe dava novidade; nem que a novidade, se o fosse, a
inquietasse tanto! Seria triste se eu a magoava, pensando que lhe trazia
o maior contentamento que pode dar-se � primeira fidalga da c�rte
portugueza.

Angela ouvia e n�o percebia as palavras, quando a m�e, abra�ando-se
n'ella com estremecido aff�go, resudava nas palpebras cerradas uma, ou
talvez duas lagrimas que deviam ser--oh materialidade!--a cristalina
seiva das fibras do pudor, as quaes viriam a depauperar-se em resultado
d'aquelle perdimento de vida.

--Aqui tem, minha a�afatasinha--ajuntou o secretario de estado,
entregando o cofre a Angela--Esta caixa cheia de perolas e diamantes n�o
valeria tanto como as duas lagrimas que sua m�esinha tem nos olhos. E eu
bem sei o cora��o em que ellas v�o cahir e doer...

Maria Isabel permanecia com a face apoiada na m�o, o cotovello no bra�o
da cadeira, os olhos velados pelas sedeudas pestanas, e com uma lagrima
que, derivando, se qued�ra tremula no canto dos labios.

Antonio Cavide ergueu-se e caminhou para onde tinha o chap�o emplumado.
Pegou d'elle, e sacudindo-o, � maneira de leque, entre as m�os, veiu ao
p� de Maria Isabel, que se havia levantado.

--Recebo as determina��es da sr.� D. Maria Isabel, minha senhora.
Mandarei ou virei em demanda da carta, quando se dignar ordenar-m'o.

--A carta?...--perguntou ella--Pois n�o me aconselhou que n�o escrevesse?

--N�o ousei tanto, minha senhora; aconselhei-a t�o s�mente a que me
permittisse consultar el-rei meu amo; por�m, depois do segredo que
confiei � sua honra, quanto aos sentimentos de sua magestade, e depois
de assistir � magua que taes sentimentos lhe occasionaram, receio que v.
s.� n�o queira que o seu destino dependa da vontade d'el-rei...

--El-rei decerto n�o quer a minha desgra�a...--balbuciou ella.

--Quizera elle, senhora, dar-lhe n'este mundo venturas que os anjos do
c�o lhe invejassem...

Maria Isabel declinou os olhos ao rosto da filha, que parecia querer com
a fixidez do olhar supprir a mingua do entendimento.

E, n'este lance, as lagrimas abrolharam a torrentes, porque, ao lado da
cabe�a de Angela, figurou-se-lhe v�r o rosto do marido, perdido por
ella, e, �quella hora, talvez, traspassado de saudades de sua filha.

Ai! aquella m�e e esposa presentiu que havia de escorregar � voragem das
deshonradas, embora resvalasse por ladeira de ouro, e lhe pozessem �
flor do seu p�go de lama uma cor�a de rei!


XIV

Na correntesa dos referidos casos passados em Lisboa, Domingos Leite
Pereira, desmentindo os informadores de D. Jo�o IV, vivia pouco menos de
obscuro, nos arrabaldes de Madrid, gastando restrictamente o que seu pae
lhe enviava com grande resguardo e difficuldade.

Ide�ra elle que sua mulher, quer por compaix�o, quer a rogos de Angela,
lhe escrevesse, dizendo-lhe, ao menos, que a filha chorava. Esta d�r
filial quizera elle que lhe fosse desafogo �s suas.

Mentira o rei quando affirm�ra que Domingos Leite se pavoneava de
desmacular sua honra de marido, matando directa ou indirectamente o
padre. Nunca elle articulou o nome da mulher, nem consentira de boa
fei��o que lhe alludissem aos motivos da fuga. A Roque da Cunha rogava
que n�o deslustrasse o nome de sua innocente filha, divulgando as
affrontosas desventuras da m�e.

Mostrava-se muito commiserada da tristesa e soledade de Domingos Leite,
D. Vicencia Corr�a. Convidava-o miudas vezes a passar com ella, e
acintemente reunia em sua casa os filhos da marqueza de Montalv�o, o
conde de Figueir�, Diogo Soares, o senhor de Regalados, e outros dos
muitissimos portuguezes que juraram fidelidade a Filippe IV. A fidalguia
rodeava-o de atten��es, sem o desengolpharem da sua tristesa, nem,
sequer, o moverem � cortez condescendencia de negar a legitimidade de D.
Jo�o IV. Roque reprovava-lhe a ingratid�o, a falta de tino politico, e o
perigo em que elle se expunha de n�o ter amigos em Portugal nem em
Castella. Respondia ent�o o desterrado que os recursos de seu pae tanto
lhe davam um p�o negro em Madrid como em qualquer outra parte do mundo;
e que tanto lhe fazia estar ali como em outro ponto da terra, pois, f�ra
de Portugal, toda a terra lhe era exilio.

E accrescentava:

--Olha, Roque... Fui menos infeliz do que esperava, porque te vejo
contente em Madrid.

--Contentissimo--confirmou o enteado do desembargador--Tenho cem escudos
da junta dos portuguezes, cincoenta de meu padrasto, o nobilissimo
Guedelha; serei brevemente nomeado criado do pa�o; e, quando Portugal
voltar ao que era em 31 de novembro de 1640, uma das boas commendas do
teu marquez de Gouv�a, ou d'outro quejando rebelde, ser� minha!

--Bem fallado!--disse, sorrindo, Domingos Leite--Eu, no teu logar, ia
requerendo uma boa commenda em Hespanha, na incertesa do reviramento que
desejas em Portugal. Bem sabes quantas investidas tentam ha sete annos
os hespanhoes contra a nossa milagrosa independencia. Pergunta-o aos
melhores cabos de guerra: ao duque de Feria, ao marquez de Castroforte,
ao conde de Monterey, ao marquez de Mollingen, ao marquez de Torrecusa...

--_Et c�tera_...--atalhou Roque da Cunha--Espera-lhe pela volta. O duque
est� sem dinheiro e sem gente. Se n�o fosse o judeu Jeronymo Dias, n�o
haveria f�lego dinheiroso que lhe desse vinte cruzados pelas lettras de
cambio.

Esta replica era tristemente verdadeira. Quando D. Jo�o IV necessitou
comprar em Amsterd�o petrechos de guerra, ninguem lhe quiz honrar a
firma; por maneira que as lettras foram apregoadas na pra�a, para serem
protestadas. N'esta conjunctura, o hebreu expulso, Jeronymo Dias da
Costa, resgatou do opprobrio o nome do rei e talvez a honra da patria,
pagando as lettras e abrindo os seus thesouros � causa da independencia
da na��o, que lhe queimava os parentes. E t�o grandemente qualificou D.
Jo�o IV este servi�o, que despachou Jeronymo Dias com a patente de seu
ajudante, honra que o successor na cor�a confirmou em Alexandre e Alvaro
Nunes da Costa, filhos do hebreu; mas, no seguinte reinado, D. Jo�o V
n�o consentiu que o emprego se desse ao neto por ser judeu, _como se seu
pae e av�s fossem christ�os_, diz com ironica elegancia D. Luiz da
Cunha.[6]

Domingos Leite n�o redarguia triumphantemente aos argumentos de Roque,
sen�o recorrendo-se dos factos mais eloquentes que as hypotheses.

Todavia, o animo abatido e desvigorisado para contendas politicas
esquivava-se a disputa��es.

Em horas de desalento, a s� no seu retiro, escrevia cartas ao marquez de
Gouv�a, todas alheias da guerra travada entre as duas na��es no mais
alto ponto de encarni�amento. Eram lastimas de pae, por onde se
transluzia a esperan�a de apiedar com ellas D. Jo�o IV. Taes cartas ou
n�o chegaram ao conhecimento do mordomo-m�r, ou o estadista meticuloso
as inutilisou, por entender quanto seria malogrado o intento com el-rei.
O marquez espiava os passos surdos de Antonio Cavide, e usava tra�as de
lhe explorar o recesso da alma, durante o postre de um jantar bem
lardeado de ta�as. Se o fidalgo farej�ra um segredo, cuja revela��o iria
angustiar o desterrado, nobre e caritativo era o silencio; e boa prova
de amisade seria t�l-o afastado do reino por modo que ignorasse sua
deshonra, e o derradeiro golpe lhe n�o fosse vibrado por m�o de um amigo.

Em frustradas esperan�as de perd�o ou sequer de resposta, �s suas
cartas, passaram tres acerbos mezes na vida erma e desconfortada do pae
de Angela.

Em come�o do mez de abril de 1647, appareceu em Madrid um portuguez,
foragido ao santo officio; e, sabendo acaso que Domingos Leite Pereira
estava ali homisiado e pobre, bem que de leve se conhecessem, procurou-o
para lhe offerecer quinh�o da sua abundancia.

Francisco Mendes Nobre, que assim se chamava o christ�o-novo,--e ent�o
or�ava por vinte e cinco annos--conhecia de vista Maria Isabel; e, como
residisse perto do Salvador, muitas vezes vira a menina com sua m�e.

Consola��o immensa para o saudoso pae ir ali um enviado da Providencia
fallar-lhe de sua filha, da sua bellesa, dos anneis dos seus cabellos,
da c�r dos seus mantos, da gra�a do seu andar, e at� da pallidez das
facesinhas, onde parece que as lagrimas haviam arado o frescor da puericia!

Domingos Leite chorou nos bra�os d'este quasi desconhecido que de
sobresalto lhe senhore�ra o cora��o.

E Francisco Mendes, captivo da expans�o de Domingos Leite, animou-o a ir
secretamente a Portugal buscar a filha, facilitando-lhe recursos
abundantes para a empresa, e dinheiro em Madrid para subsistencia de
ambos, a n�o querer Domingos Leite acompanhal-o para Hollanda. Alem
d'isso, deu-lhe duas chaves de dois predios em Lisboa, dizendo-lhe:

--Tem vm.ce esta chave que � da minha casa na rua dos Vinagreiros, e
est'outra da casa em que eu morava na rua das Olarias.[7]
Sirva-se da casa que melhor lhe quadre, ou de ambas, para as suas
sortidas nocturnas. Se vir que os quadrilheiros o suspeitam em uma, v�
esconder-se na outra: isto � no caso de que o santo-officio as n�o haja
sequestrado; mas presumo que n�o, por que eu, apenas soube que um meu
parente remoto foi preso, escapuli-me com o melhor e mais portatil dos
meus haveres, comprando muito cara a passagem nas fronteiras ao conde de
S. Louren�o, que � um honrado christ�o velho, desde que o hebreu Lafeta
conquistou foros de christ�o mais velho que o proprio Christo.
(_Nota 21.�_)

O israelita, cuidando que preparava dias alegres e resignados ao seu
amigo, despenhava-o da esperan�a na ultima paragem da perdi��o.

Participou Domingos Leite a Roque da Cunha o seu designio.

--O diabo arma-as!--contraveio Roque--N�o v�s, doido! Tu n�o sabes onde
te vaes metter... Olha que em Lisboa j� se sabe que �s cavalleiro de
Christo em Hespanha, e que os ministros de Filippe IV s�o teus amigos.

--Mal os conhe�o...

--Porque foges d'elles, ingrato! e foges d'elles porque a tua perdi��o
te chama a Portugal.

--O que Deus quizer. N�o me despersuades. Vou buscar minha filha. Se me
prenderem, se me matarem, �-me indifferente acabar de um golpe ou
agonisar n'esta arrastada tortura da saudade. Um favor te pe�o.

--Que v� comtigo? Nego-me. Matei um homem, por que a tua honra m'o
exigiu; deixar-me agora matar, porque �s um fraco, um piegas, que n�o
p�de viver sem a filha, isso � que n�o assigno.

--Espera, homem, que eu ainda te n�o disse o que pretendia--replicou bem
humorado Domingos Leite.

--Dize l�, ent�o.

--Quero que obtenhas uma ordem para que o marquez de Molinguen,
governador das armas em Badajoz, me d� passo franco para Portugal.

--Isso te arranjo eu. E dinheiro, queres?

--N�o. Achei aqui um portuguez que me soccorreu, um christ�o-novo.

--E despresas os soccorros dos christ�os-velhos! Ora queira Deus que o
tal judeu te n�o leve ao calvario como fizeram ao seu rei. Como se chama
elle?

--Desculpa-me: pediu-me segredo da sua passagem por Castella.

--E tu, Domingos Leite Pereira, tens segredos para Roque da Cunha?

--E para meu pae que me pedisse o nome de um homem que confia tanto nos
dominicos de Lisboa como nos de Madrid. Os segredos da minha deshonra,
revelei-t'os; os da consciencia alheia n�o devo, nem posso.

--Nem eu quero sabel-os. Foi mera curiosidade que me levou a
perguntar-te o nome do teu banqueiro hebreu. Leva-te grande onzena?

--N�o. O juro das esmolas recebe-se no ceu.

--A pagal-os l�, todas as burras judaicas da Hollanda vazaria eu
a juro de 200 por cento ao mez!--volveu cascalhando Roque, e
accrescentou:--Quando partes?

--Logo que me obtenhas a ordem para o general.

--Vou tratar d'isso. Entretanto, pensa, Domingos Leite! Que plano levas?

--Por emquanto, nenhum.

--Raptas a pequena, e foges?

--N�o: se poder convencerei Maria Isabel a deixar-m'a.

--Se o conseguires, ser�s feliz; mas duvido que a m�e te d� a pequena.
Se tua mulher quizer acompanhar-te, vem?

--N�o.

--Bom ser� isso; que, se a trazes, depois que a devassa esclareceu a
morte do padre, t�o infamada est� ella em Portugal como em Hespanha.

--Sei o que devo � minha dignidade, Roque. O rubor das minhas faces n�o
hade aquecer a dos meus amigos.

--� o que todos desejamos. Vou em teu servi�o. O mais tardar �manh�,
ter�s a ordem do ministro valido D. Luiz de Haro.


XV

Na noite de 10 de abril de 1647, por volta das onze horas, chegou
Domingos Leite aos arrabaldes de Lisboa, os quaes, do lado da Senhora da
Gra�a, eram povoados de quintas, cujas casas, debru�adas pelos outeiros
da serra de Almofala, o luar froixo d'aquella noite amarellecia
tristemente.

Ahi descavalgou Domingos Leite, despediu o arrieiro que o conduzira
desde Moira, e esperou o repontar da manh�, hora em que as trinta e oito
portas de Lisboa se franqueavam.

Com a gualteira do ferragoulo encapuzada, entrou de involta nas r�covas
das vitualhas, e desceu, estugando o passo, pela ingreme cal�ada da
senhora da Gra�a, metteu por beccos ainda desertos, e parou na rua dos
Vinagreiros. Abriu a porta, depois de examinar a numera��o da casa, e
fechou-se por dentro, com a certeza de que ninguem o vira. Subiu
tateando no escuro das escadas at� ao quinto andar, que sobranceava os
telhados visinhos; abriu as janellas, respirou com offegante prazer o ar
do Tejo, que, �quella hora matinal, emquanto as adufas n�o resfolegavam
a peste interior das casas, era saudavelmente respiravel. Entre as
setenta e duas torres de Igrejas procurou a de S. Thom�, porque d'ali
perto estava a Portaria do Salvador, e nesse sitio lampejava aos
primeiros raios do sol um zimborio que era o da caza onde �quella hora
devia estar dormindo a sua Angela. A manh� era d'abril, o ceo azul, o
Tejo formoso; n'aquelle ar da patria resoavam-lhe os cantares que s�
percebem almas volvidas do desterro. Estes jubilos eram-lhe revesados de
tristezas amarissimas, ao lembrar-se que a t�o donairosa e poetica
Lisboa lhe seria apenas uma paragem de horas com perigo da sua
liberdade; por�m, o anhelante desejo de ver a filha, o evadir-se com
ella, e a solid�o do proscripto dulcificada pela convivencia da crean�a,
davam-lhe alento e alternativas de exulta��o.

Previra Domingos Leite que na casa de Francisco Mendes Nobre, com toda a
certeza, n�o moravam fadas lareiras que lhe cosinhassem o jantar. Esta
racional hypothese, n�o vulgar nos personagens das novellas, preveniu-o
fora de portas, indusindo-o a comprar dois p�es saloios, com que
substituiu frugal e alegremente os dois repastos do dia. E, como as suas
horas eram muitas e vagarosas, examinou os repartimentos da casa do seu
recente amigo e bemfeitor, maravilhando-se da belleza dos adornos, do
aroma feminil que recendia das alfaias, e disposi��o graciosa dos
objectos, posto que se estivesse em tudo revelando um abandono subito e
desordenado. Deprehend�ra Domingos Leite que d'aquelle recinto fugira ao
mesmo tempo a timida amante do christ�o novo, e essa devia ser a formosa
mulher que elle, um momento, vira em Madrid, quando se despedira de
Francisco Mendes.

Assim que escureceu, e antes que o luar apontasse, Domingos Leite sahiu.
As noites da Lisboa d'aquelle tempo eram apenas alumiadas pelas lampadas
dos oratorios vazados entre as adufas. Os quadrilheiros rondavam em
magotes, receosos dos turbulentos fidalgos cujas delicias eram investir
com elles e soval-os, se os pilhavam repartidos. Facil, por tanto, foi a
Domingos Leite entrever de longe os vultos suspeitos, e furtar-se a
seguro, por b�ccos conhecidos, at� se avisinhar da Portaria do Salvador.

Quando alli chegou, todas as janellas e portas de sua caza estavam
fechadas. Nos trez andares, e ao travez das trinta janellas, n�o
translusia claridade de luz; mas, por entre os resquicios de um frest�o,
ao rez da rua, no quarto dos criados, viu Domingos Leite que havia luz,
e a espa�os ouviu o ruido de passos.

Temendo que os criados j� fossem outros, hesitou em dar signal; mas,
porque a noite se adiantasse, e o medo de ser conhecido pelos
transeuntes o obrigasse a fugir por v�zes da visinhagem da casa,
resolveu bater no postigo e proferir o nome do escudeiro, que o servia
desde que elle entr�ra no pa�o da duqueza de Mantua, na qualidade de
m��o da capella.

--Bernardo!--murmurou Domingos Leite tocando subtilmente no postigo.

--Quem est� ahi?--acudiu alvorotado o velho escudeiro, afigurando-se-lhe
a v�z do amo.

--Eu: n�o me conheces? Abre depressa: mas n�o fa�as rumor--disse elle
collando os labios ao frest�o.

O criado abriu o postigo, reconheceu o amo e exclamou:

--Nossa Senhora da Gra�a! � vossa merc�, sr. Domingos Leite?!

--Sou... abre-me a porta; mas que n�o se ou�a l� em cima.

--Aqui estou eu sosinho e mais ninguem--murmurou Bernardo.

--O que? e minha filha? e... tua ama?--exclamou Domingos Leite conturbado.

--Eu vou abrir, eu vou abrir.

Recolhido ao quarto do escudeiro, que o abra�ava pelos joelhos, perguntou:

--Onde est� minha mulher?

--Hade haver quinze dias que sahiu de caza.

--Para onde?

--N�o sei dizer a vossa merc�.

--Como n�o sabes?! iria para Hespanha?

--N�o, senhor. Est� em Lisboa; mas n�o sei onde est�. Tudo que havia em
casa, ficou como estava. A senhora levou t�o somente dois bah�s com
vestidos seus e da menina. Despediu os criados que eramos tres; e fiquei
eu s� para ter conta na casa; levou uma criada, e a preta que creou a
menina, e despediu as outras. Deixou-me dinheiro para um mez, e disse-me
que, no mez que vem, c� mandaria entregar-me egual mezada � que me
deixou. Eu desconfiei que a minha ama e menina teriam ido recolher-se em
algum convento; mas quero cuidar que, se fosse isso, a senhora m'o diria
para que eu podesse saber d'ella e da minha ama pequena, que tantas
vezes chorou aqui n'este quarto por vossa merc�...

--Viste-a sahir de casa?--atalhou Domingos Leite.

--N�o, meu senhor. Sahiram t�o de madrugada que eu apenas dei tento da
sahida ouvindo o tropel dos machos da liteira.

--Da liteira da casa?

--N�o, senhor. Logo que vossa merc� sahiu de Lisboa, d'ali a dias, minha
ama mandou-me vender os machos, o cavallo, a liteira, a cadeirinha, e
tudo mais.

--Quem vinha a esta casa depois que eu me retirei?--perguntou mais
tranquillo Domingos Leite, abra�ando, contra a opini�o do criado, a
hypothese do convento.

--Apenas aqui entrou trez vezes...

--Quem?

--O sr. Antonio de Cavide...

--Oh!--exclamou o marido de Maria Isabel, arrega�ando as palpebras, como
se os olhos tumidos de terror ou ira n�o coubessem nas orbitas--Que
dizes tu? Antonio Cavide? o secretario d'el-rei? conhecel-o bem?

--Se conhe�o, senhor!... e mais eu nunca o vi aqui entrar sen�o ao fim
da tarde, entre lusco-fusco...

--Dize-me o que sabes...--clamou desabridamente Domingos Leite, batendo
no hombro ao amedrontado escudeiro.

--N�o sei mais nada, meu amo... Ah!.. outra coisa... depois que o Cavide
aqui veio, as criadas disseram-me que a menina era a�afata do pa�o...

--O que? a�afata!?.

--Sim, meu senhor, e por signal todos come�amos a tratar a menina por
_senhoria_ e _dom_, porque a m�e assim o ordenara �s criadas...

--Que mais, Bernardo, que mais?--solu�ava em violento arquejar Domingos
Leite, com os pulsos fincados nas fontes e os olhos espavoridos na cara
atribulada do criado.

--Nada mais sei.

Quedou-se alguns minutos em silencioso anceio; e de subito disse ao criado:

--Que ninguem saiba que estou em Lisboa...

--� meu amo!--volveu Bernardo--permitta Deus que a morte me colha, se
alguem o souber de mim...

--Fecha as portas, que eu vou sahir; mas n�o durmas, que eu talvez tenha
de voltar aqui esta noute. Vai ao meu quarto, e...

--N�o tenho as chaves do quarto de vossa merc�.

--Arromba a porta e traze de l� os meus pistoletes para aqui; se eu
voltar esta noite, dar-m'os-h�s pelo postigo, logo que eu te der signal,
e te chamar.

--Onde vai o meu amo!... pelas chagas de Christo, pense no que vai
fazer...--rogou o velho de m�os erguidas.

Domingos Leite encarou-o de ruim aspecto, e interrogou:

--Que cuidas tu que eu vou fazer?! Ent�o sabes onde est� essa mulher?
Dize, Bernardo! Ordeno-te que m'o digas!..

--O Senhor dos Pa�os da Gra�a me tolha esta lingua se eu sei onde est�
minha ama.

Domingos Leite sahiu em direitura ao _Bairro da Marinha_, que assim
chamavam � parte da cidade convisinha do Tejo. Ahi, contiguo ao convento
dos _hybernios_ ou dominicanos irlandezes, era o palacio do marquez de
Gouv�a, somente habitado durante o inverno.

Soavam onze horas no relogio do pa�o da Ribeira, quando Domingos Leite
aldravava no port�o do mordomo-m�r, com o desassombro do seu tempo de
secretario. Fallou o porteiro pelo postigo, e disse que o sr. marquez
estava na cama. Instou Domingos Leite por lhe fallar, dando-se a
conhecer ao pavido porteiro, que levou a noticia ao fidalgo.

Ergueu-se o marquez sobresaltado, e foi receber Domingos Leite,
ordenando ao porteiro que escondesse dos mais criados a vinda d'aquelle
infeliz a Lisboa.

--Vossemec� aqui?!--exclamou o mordomo-m�r.

--� verdade--respondeu Domingos Leite com semblante em apparencia
socegado--venho perguntar a V. Ex.� se me sabe dizer onde est� Maria
Isabel.

O marquez olhou-o compassivamente, deteve-se silencioso, apoiou a fronte
entre os dedos entrela�ados, deu um gemido de sincera magua, e murmurou:

--Fuja, desgra�ado; saia de Lisboa... A que veio aqui?

--Buscar minha filha. N�o disse eu tantas vezes em minhas cartas a V.
Ex.� que morria de saudades d'ella? Venho buscal-a; mas, n�o a achando
nem a m�e na casa onde fic�ram, pergunto a V. Ex.� onde est�o.

Apoz longo silencio do interrogado e rapida muta��o no aspecto de
Domingos Leite, o marquez, dados alguns passeios na sala, perguntou:

--Contenta-se com levar sua filha, sr. Leite?

--� minha filha unicamente que eu quero levar.

--Vou esfor�ar-me pelo conseguimento d'esse desejo.

--Beijo as m�os de V. Ex.�; mas devo ignorar onde ella est�?

--Poderia sab�l-o, se tivesse pela m�e todo o desprezo que ella merece.

--Prostituiu-se? Bem v� V. Ex.� que eu lhe fa�o esta pergunta com a
maior serenidade. N�o v�?

--Desconfio que n�o.

--Creia, sr. marquez; se eu tirar a minha filha do abysmo em que est�
Maria Isabel, visto-me de gala... Mas como foi este rapido despenho da
malfadada, por quem eu me perdi?

--Jure-me que hade ser homem de bem!

--Juro a V. Ex.� que heide ser homem de bem at� o provar no patibulo,
onde os malfeitores ouvem o preg�o da sua infamia.

--Que est� ahi a imaginar patibulos! Os homens de bem n�o v�o aos
patibulos.

--Isto foi um modo figurado de fallar. Deus hade permittir que eu n�o
expie na forca as devassid�es da barregan de... De quem? ainda V. Ex.�
me n�o disse de quem...

--De D. Jo�o IV--respondeu serenamente o fidalgo.

--Veja, sr. marquez, que esse augusto nome n�o me colheu de assalto. Eu
tinha-o suspeitado, logo que um meu criado me disse que Antonio de
Cavide frequentava a casa da mulher perdida.

Nos bei�os de Domingos Leite crispava o que quer que fosse analogo a um
sorriso, como se as d�res lancinantes da nevralgia facial lhe vibrassem
os musculos labiaes. O marquez contemplava-o. E elle, sem poder
exprimir-se, exercitava com as m�os e cabe�a uns gestos significativos
de torva��o.

--Sr. Leite...--disse o mordomo-m�r, tocando-lhe affavelmente na m�o
esquerda com que elle comprimia o cora��o.

--Sr. marquez...--respondeu muito abatido Domingos Leite.

--For�a e alma!

--Sinto que tenho ambas as cousas... e demais! Antes Deus me fizesse
mais fraco.

Passados momentos, proseguiu:

--Parece incrivel, mas � atrozmente verdade, que eu pe�o e desejo que V.
Ex.� me conte como ella se perdeu... N�o foi por necessidade, que eu
tudo que ella tinha lhe deixei. N�o foi por paix�o, por que o rei n�o
tem as gra�as fulminantes que prostrem n'um estrado ou n'um leito real a
mulher de alguma honestidade. Ent�o que foi? um longo trabalho de
seduc��o? uma cadeia de perfidias que deram de si a posse pela violencia
imprevista? N�o pode ser. Ha trez mezes que eu sahi do reino, e ha
quinze dias que a rameira se mudou para o real bordel... Como foi isto
ent�o, sr. marquez? Fa�a de conta que refere a historia a um estranho,
que afinal se hade rir do marido, e achar que o rei n�o tinha obriga��o
de ser mais honrado que o padre Luiz da Silveira...

Domingos Leite, n'este ponto do seu lento e sinistro discorrer,
desfechou uma risada estridula que fez frio na espinha dorsal do
fidalgo; e logo abruptamente continuou com a maxima gravidade:

--Mas quem diz aos reis que elles s�o mais invulneraveis que os padres?

--Falle baixo!--acudiu o marquez chegando-lhe a m�o tremente at� aos
bei�os--Sr. Leite, olhe que ha muita gente n'esta casa... Pe�o-lhe que
me n�o exponha, e pe�o-lhe que se n�o precipite irremediavelmente...

--Eu fallarei baixinho, sr. marquez--replicou Domingos Leite, quasi em
segredo--Perdoe-me V. Ex.� estas explos�es; s�o relampagos sem raio. Eu
n�o fa�o mal a ninguem. Sou um proscripto... um proscripto da laia de
Jo�o Louren�o da Cunha, que l� em Castella usava pontas de ouro. Ora eu,
que sou pobre, heide usal-as... da sua natural materia...

E riu rispidamente, esfregando com phrenesi as m�os nos joelhos, com
umas figura��es de louco.

--Valha-me o ceo!--tornou o marquez de Gouv�a--Cuidei que o infortunio
de muitos, em casos desta natureza, lhe daria o exemplo do que � a
verdadeira dignidade de um marido...

--Qual �? o despejo?

--N�o: � o desprezo.

--E por ventura que sinto eu sen�o o desprezo por ella? Mas a mim � que
eu n�o posso desprezar-me tambem, sr. mordomo-m�r! De uns homens, como o
conde D. Gregorio Castello Branco, sei eu que n�o s� n�o desprezam mas
at� acatam suas mulheres, se D. Jo�o IV houve por bem diffamar-lh'as.
N�o sei se esta tolerancia � cortezia apprendida na frequencia da c�rte.
Eu... bem sabe V. Ex.� que sou da arraia miuda, e creio ainda que me
seria mais airoso ter uma esposa honesta que ter-m'a no seu leito el-rei
nosso senhor...--E ria-se!

--Meu amigo--redarguiu tanto ou quanto impacientado o
mordomo-m�r--desculpo-lhe o desabafo das ironias, e at� lhe desculparia
as mais aceradas injurias a quem quer que fosse; mas n�o � assim que o
seu destino hade melhorar, sr. Leite. Respeitemos a fatalidade e
remediemos o que poder ser.

--Diga V. Ex.�, meu nobre amigo.

--Sua mulher, querendo ir para Castella unir-se a seu marido com sua
filha...

--Ella!.. ella unir-se a mim?

--Ou subjeitar-se ao despreso, com tanto que podesse aliviar-lhe a
desgra�a levando-lhe a menina, sua mulher, repito, quiz vender os bens;
mas a justi�a impediu-lh'o. Consultou-me sobre solicitar d'elrei a
licen�a; eu desapprovei-lhe semelhante recurso; ella menospresou o meu
conselho, e fallou ao rei. Mal sei o que passou entre ambos. O que facil
me foi saber de pessoa competente foi que el-rei, por intermeio de
Antonio Cavide, � hoje o que o sr. Leite sabe. Agora que de fugida lhe
disse o que me affligiu grandemente referir-lhe, vamos ao ponto, vamos
satisfazer o motivo que o trouxe a Portugal. Quer sua filha?

--Sim, sr. marquez.

--E, obtida ella, retira-se sem estrondo, sem escandalo?

--Immediatamente.

--Pois ent�o v� o sr. Domingos Leite para sua casa, e �manh� d�-me ponto
onde eu o encontre �s dez da noute. N�o venha aqui. Onde se alojou?

--Na caza deshabitada de um amigo.

--Aonde?

--Na rua dos Vinagreiros. Seria difficil a V. Ex.� achar de noute o
numero da porta.

--Espere... �s nove em ponto o meu coche hade estar nas teracenas.
Vossemec� vai aforrado, entra, e l� me encontra. Ent�o lhe darei noticia
das minhas diligencias de �manh�. Entretanto, se eu antes d'essa hora
tiver precis�o de lhe dar aviso, como hade ser?

--Em casa de Maria Isabel est� um criado a quem V. Ex.� pode mandar
qualquer aviso, que elle ir� communicar-m'o.

--Tranquillize-se, sr. Leite, seja homem; sem isso n�o pode lograr a
satisfa��o de ser pae extremoso.

Domingos Leite curvou-se at� beijar a m�o do marquez, e sahiu.


XVI

Esperava-o Bernardo com o ouvido collado ao postigo.

Domingos Leite entrou no quarto do criado, sem sensivel mudan�a no
rosto. Palavra, que denunciasse as revela��es do marquez, n�o proferiu
alguma. Bernardo perguntou-lhe a m�do se descobrira a paragem da
senhora. Respondeu que n�o: disse verdade.

Conversaram �cerca de Angela. O pai perguntava coisas t�o
insignificantes que parecia futilissimo, se n�o fosse desgra�ado em
extremo. O criado insistiu outra vez em lhe recontar o caso de ser a
menina a�afata. Transtornaram-se as fei��es do amo. Ouviu-lhe o
escudeiro um ringir de dentes asperrimo, e um como rugido estrangulado
nos gorgomillos. �s duas horas da noute, Domingos Leite pediu ao criado
alguns sobejos da sua ceia. Sentia-se esvaecer de fraqueza. Comeu e disse:

--Aqui tens meio cruzado pela ceia e pelo repouso de duas horas.

--� meu amo!--exclamou Bernardo--vossa merc� falla serio ao seu velho
criado?!

--A ceia deu-te a soldada de tua ama e a casa em que me abrigas d'ella
�. Tu vendes-me parte do que � teu.

--N�o o intendo, senhor.

--Deixa-me encostar a cabe�a, que ha quatro noutes que n�o durmo e hei
medo de insandecer. Antes de romper a manh�, acorda-me.

Pouco depois, Domingos Leite, sopitado em lethargia de febre, sonhava
alto, pronunciando vozes que gelavam de pavor o criado. Eram apostrophes
em que o nome suavissimo da filha se envolvia com express�es indecentes
e epithetos que entram sem rebu�o nos alcouces. De mistura, estallavam
amea�as de sangue, e a palavra _rei_ soava bem distincta por entre as
objurgatorias que a precipita��o tornava inintelligiveis.

O escudeiro, mais supersticioso em sonhos que esperto em tirar
inferencias da vida real, compoz com as phrases soltas que ouviu a
desgra�ada situa��o de seu amo. Chorou ent�o copiosamente ajoelhado �
beira do catre.

� hora em que devia chamal-o, o amo adormecera serenamente e a febre
remittira. Bernardo pediu conselho ao seu ret�bulo do Senhor dos Passos,
sobre deixal-o descan�ar ou espertal-o d'aquelle t�o curto dormir.
Figurou-se-lhe que a vontade divina lhe inspirava que deixasse o infeliz
restaurar for�as para succumbir depois de muitas e acerbas batalhas.

Era j� nado o sol havia muito, quando Domingos Leite espertou. Bernardo,
entre receios e lagrimas, disse-lhe que o n�o chamara, porque � hora
aprazada adormecera seu amo, depois de arder em febre agitadamente.

--Mas porque choras tu?--perguntou Domingos Leite.

--Porque choro, senhor!... Ai! quem o viu, quem o viu, meu querido senhor!

E abra�ou-se n'elle, abafando-lhe os gritos no seio.

O infeliz deixava-se abra�ar, e murmurava:

--� verdade, Bernardo!... quem me viu!... O que era eu ha sete annos!
T�o festejado, t�o alegre, t�o rico, t�o esperan�ado... E agora!...
sabes tu l� quanto eu sou digno de compaix�o!...

N�o tinha o ceo beneficio maior a dar-lhe que o d'aquella torrente de
lagrimas...

--Como heide eu sahir d'aqui a tal hora?--disse elle ao criado.

--Se n�o tivesse grande precis�o de sahir, que mal estaria aqui vossa
merc�?--e proseguiu com risonho modo--Se ficar, paga-me o alimento e a
dormida...

--Ficarei--conveio Domingos Leite--Olha, Bernardo se eu podesse ver a
cama de minha filha... o ber�o, aquelle ber�o em que ella �s vezes
dormia no meu quarto...

--L� est� ainda debaixo do leito de vossa merc�. Nunca mais entrou
alguem na sua alc�va. A menina muitas vezes pediu � m�e que a deixasse
l� entrar; mas a senhora--isto vi eu!--indo uma vez a entrar, para fazer
a vontade � filhinha, assim que deu com os olhos nas coisas como vossa
merc� as deixou, rompeu em tal choro que sahiu d'ali quasi nos meus bra�os.

Domingos Leite interrompeu-o asperamente.

--Cala-te, homem... O nome d'essa mulher nunca mais o pronuncies na
minha presen�a, se me estimas!

Pareceram rapidas as horas d'aquelle dia a Domingos Leite.

Encerrou-se no seu quarto, lendo e rasgando papeis tirados dos seus
contadores, memorias da sua mocidade, extractos das suas leituras,
escriptos politicos com que seu talento ganhara a estima do marquez de
Gouv�a, bilhetes de Jo�o Pinto Ribeiro e do desembargador Jo�o Sanches
de Baena, de incumbencia ou de agradecimento de servi�os prestados
arriscadamente ao duque de Bragan�a.

A espa�os, o escudeiro encontrava-o com a face debru�ada sobre os
bra�os, amparando-se no bofete. Quedava-se o velho soffreando a
respira��o para o ouvir dorm�r; e �s vezes confundia os solu�os com o
alto respirar d'um somno irrequieto. Outras vezes achava-o curvado sobre
o espaldar do ber�o, com os olhos marejados a embevecerem-se na
almofada, em quanto o leitosinho se balou�ava movido pela m�o.

Neste lance temia o velho que seu amo enlouquecesse, parecendo-lhe muito
mulherengo aquelle acto de estar um homem acalentando um ber�o vasio.

Ahi pelo meio da tarde, o guarda-port�o do marquez de Gouv�a procurou o
escudeiro de Domingos Leite, e, com muito resguardo, o encarregou de
levar um papel lacrado a seu amo.

Bernardo f�ra prevenido desta mensagem. Acceitou carta, sem dizer ao
portador que seu amo estava ali.

O contheudo era a proroga��o do encontro para a noite do seguinte dia,
visto que nada podia resolver sem mais algumas horas de actividade.

O mordomo-m�r n�o tinha descan�ado. Vamos no encal�o d'este leal amigo
de Domingos Leite Pereira.

A hora desacostumada na manh� d'aquelle dia f�ra em seu coche acordar o
secretario d'estado Antonio de Cavide. Relatou-lhe, t�o ingenuo quanto
imprudente, a vinda clandestina do marido de Maria Isabel, de proposito
para levar a filha comsigo a Madrid, e continuou:

--Tem V. S.�[8] occasi�o de fazer grande servi�o a el-rei, �
sua amante, � filha de Domingos Leite, a este desgra�ado homem e a mim.
Tantos favores a tantas pessoas em pouco esfor�o est�o. Consiga V. S.�
que Maria Isabel me entregue a menina que eu lhe prometto sahir Domingos
Leite de Portugal na mesma hora em que eu lh'a restituir. Por este modo,
evitamos que o marido exasperado publique o destino da mulher; evitamos
dissabores a el-rei; evitamos grandes pesares e talvez remorsos a essa
mulher, finalmente resgatamos a menina de uma situa��o pouco exemplar.

--Diz V. Ex.� optimamente--obtemperou Antonio Cavide--Vou vestir-me, e
saio em direitura para Alcantara a procurar Maria Isabel. N�o sei se
poderei vel-a, porque el-rei est� hoje a ca�ar na tapada do palacio, e a
sua _Diana_ deu agora em querer segurar a tr�la dos falc�es--ajuntou o
velhaco sorrindo--No entanto, aguardarei __ o ensejo de me ver a s� com
ella. V. Ex.� conhece o genio de el-rei. Se eu lhe digo que o temerario
Domingos Leite, affrontando a justi�a, ousou metter-se em Lisboa, temos
na rua os corregedores todos com a sua matilha de esbirros na piugada do
pobre homem, que ser� aperreado depois do que n�s sabemos...

Aqui arrega�ou o secretario outro riso infame e prosseguiu:

--O melhor ser� que ella diga a el-rei que de seu moto proprio envia a
pequena ao pai. El-rei n�o lh'o impede, porque a presen�a da crean�a o
estorva; e as coisas feitas assim ficam excellentemente feitas.

--Muito bem--concordou contentissimo o mordomo-m�r--A que horas calcula
V. S.� poder responder-me?

--�s duas da tarde devo estar de volta de Alcantara. O Domingos Leite
est� hospede de V. Ex.�?

--N�o, sr--respondeu ingenuamente o marquez--disse-me que se recolhera �
rua dos Vinagreiros, e eu fiquei de me encontrar com elle � noite, ou
avisal-o hoje de qualquer nova.

--Pois eu vou satisfazer a V. Ex.�; entretanto, esse infeliz que tenha
cuidado sobre si, porque de Madrid tem vindo confidencias a el-rei muito
aggravantes para Domingos Leite e para o tal Roque da Cunha, que
assassinou o padre Silveira. Eu ouvi dizer a Gaspar de Faria Severim
que, precisando de um fino espi�o em Madrid, o patife mais ajustado ao
intento era o tal Roque da Cunha; e sua magestade, que conhece os mais
egregios malandrins de Portugal e conquistas, approva o alvitre.
Domingos Leite que se precate... Isto rev�llo eu muito � puridade a V.
Ex.� por saber quanto esse desafortunado homem lhe � agradavel, e os
bons servi�os que elle fez na restaura��o, escrevendo e fallando nas
juntas do padre Nicolau da Maya.

Retirou-se o marquez muito agradecido e esperan�ado no bom exito da sua
discreta ideia.

Antonio Cavide foi sem deten�a a Alcantara, apeou � porta do palacio
real, e soube que elrei estava almo�ando. Perguntou se sua magestade era
sosinho; e, como lhe respondessem affirmativamente, deixou o c�che, e
foi a p� em demanda de um palacete contiguo ao mosteiro das religiosas
do Calvario.

Residia ahi Maria Isabel Traga-malhas com sua filha, criadas e pagens. A
visinhan�a n�o a presumia theuda do monarcha. O fausto do viver
justificava-o naturalmente a fama dos seus teres. Dizia-se que a
desgra�a do ex-escriv�o do civel, seu marido, f�ra causa d'aquella
retirada para longe do concurso da gente, e que o avisinhar-se de
mosteiro t�o rigoroso era j� indicio de profunda piedade a que se
acolhiam enormes desgostos. Isto resava a opini�o publica que resa
sempre bem.

D. Jo�o IV recebia Maria Isabel, a horas mortas, por uma porta do
extremo da tapada. �s vezes, passavam-se dias inteiros sem que sua
magestade alvorotasse os gamos e veados da floresta; outras vezes, o
real ca�ador, com a escopeta atravessada sobre as pernas, e a fronte
pendida ao seio da sua _Diana_, como dizia o secretario, ouvia os
gorgeios dos rouxinoes emboscados nos olmedos e espinheiros. A opini�o
publica n�o dizia isto: era Antonio Cavide, e mais algum fidalgo da
intima confian�a do rei, que o segredavam entre si.

Annunciou-se o ministro a Maria Isabel. Sahiu a receb�l-o a
a�afatasinha, e d'ahi a pouco a m�e com semblante de quem se espantava e
assustava da visita.

Expoz Cavide a sua mensagem, segundo o plano convencionado com o
marquez. Interrompera-o ella com exclama��es, com esterismos, j�
corando, j� empalidecendo; quando, por�m, o expositor chegou ao ponto
essencial, aconselhando a entrega da menina, Maria Isabel replicou
inflexivelmente que n�o dava sua filha, e que ninguem lh'a arrancaria
dos bra�os.

Desanimou o agenciador, receando desvaliar-se aos olhos de el-rei nos
olhos da sua amante. Pediu perd�o de a ter aconselhado, beijou-lhe
mesureiramente a m�o, e ergueu-se para sahir.

Perguntou-lhe, ao retirar-se, Maria Isabel se seu marido se aloj�ra na
casa do Salvador. Respondeu Cavide que lhe constava estar Domingos Leite
na rua dos Vinagreiros.

Antes de duas horas da tarde, o marquez sabia que as diligencias do
secretario se malograram. Tergiversou entre desenganar e esperan�ar
Domingos Leite. Venceu-se alfim do mais generoso pensamento, resolvendo
ir pessoalmente fallar com Maria Isabel, calculando reduzil-a com o
vaticinio das funestas consequencias da sua recusa��o.

Quando �s quatro horas da tarde a procurou, a dama era f�ra de casa,
posto que a sua aia dissesse estar de cama com subito incommodo. Maria
Isabel, sem prevenir o seu real amante, nem usar grandes resalvas de
honestidade, entrou no atrio do palacio com Angela pela m�o, e foi
conduzida reverentemente �s salas.

D. Jo�o IV, mais contente que sobresaltado da inesperada visita, foi
receber a gentil combor�a ainda mal enchuta das lagrimas. Referiu ella
com entrecortadas vozes, sem pejo da filha, e quasi deitada nos bra�os
do rei, o que pass�ra com Antonio Cavide, e concluiu mostrando-se
receosa e at� certissima de que Domingos Leite, n�o lhe tirando a filha,
seria capaz de matal-a. Era sincera no seu terror.

Tranquillisou-a o rei; e, sem medear tempo, mandou chamar Antonio
Cavide. Apartou-se com elle, e deu-lhe ordens rapidas. Ao cahir da
noute, o secretario d'estado entrava em Lisboa, a tempo que o marquez,
por palpite de maior desgra�a, sabendo que o valido f�ra chamado a
Alcantara, o estava esperando no seu palacio.

Cavide, vendo o mordomo-mor na sua sala de espera, acercou-se d'elle, e
disse-lhe ao ouvido:

--N�o ha tempo a perder. V. Ex.� saiba corresponder a esta
confidencia... Domingos Leite que se esconda, que fuja, porque vai ser
preso. Adeus. Vou procurar o conde de Odemira; vou cumprir ordens
d'el-rei. O amor � o diabo, sr. marquez, o amor � o diabo! Estas Dalilas
tosquiam o nosso Sans�o, e queira Deus que o templo se n�o al�a sobre
elle e sobre n�s...

--Biltre!--disse de si comsigo o marquez.

Era noute cerrada.

O mordomo-m�r s� confiou de si o melindroso aviso. Disfar�ou-se com a
maior precau��o, e foi � porta do Salvador.

Domingos Leite esperava ainda alguma nova, quando o escudeiro abriu a
porta ao desconhecido, que se intitulou enviado da pessoa que j� ali
tinha mandado recado a seu amo.

Esquivava-se a dar-lhe entrada, quando Leite Pereira reconheceu a v�z do
marquez. Subiram para o primeiro sobrado. A terrivel noticia revelava-se
no aspecto do consternado fidalgo. Domingos comprehendeu-o.

--Nada feito, sr. marquez?

--Nada feito. Serei breve porque o tempo urge. Cavide fallou a Maria
Isabel na entrega da filha. Foi repellido. Quiz eu experimentar a
condi��o d'essa mulher. Procurei-a; mas n�o estava em caza. Devia estar
com el-rei. Perto da noute soube que o conde de Odemira ia ser
encarregado da sua priz�o.

--Ainda bem!--exclamou Domingos Leite--Quero ser prezo!

--N�o diga absurdos, que me faz arrepender de lhe votar tamanha amisade!
Quer ser preso! para que?

--Direi entre ferros quem � o rei de Portugal!

--N�o dir� nada entre ferros, porque ha morda�as. De sobra sabia
Francisco de Lucena quem era D. Jo�o IV, e nada disse, morrendo
innocentissimo, e D. Jo�o IV de sobra sabia que Lucena morria
innocente... e deixou-o morrer. (_Nota 22.�_) N�o me conteste nem
resista, que perde o unico amigo que tem no reino. Fuja sem demora. V�
para Madrid, se n�o prefere antes ir para Fran�a. Eu, � for�a de idear
tra�as de lhe restituir sua filha, heide conseguil-o cedo ou tarde.
Espero commover o rei, pintando-lhe a dor do infeliz marido e pae...

--De modo nenhum!--obstou Domingos Leite com azedume--Pe�o-lhe que me
n�o avilte, sr. marquez! Deixe-me morrer com dignidade! N�o quero a
misericordia do tyranno, do adultero, do devasso, que eu por entre
punhaes de castelhanos e de portuguezes acclamei em Evora. N�o quero
d'esse homem sen�o um saldo de contas que se h�o de liquidar...

--_Sio!_--atalhou o marquez, tapando-lhe a b�cca, e sopesando os
cabellos que se lhe irri�avam de terror na fronte gelada.--Cale-se,
mentecapto!... cale-se! que, sen�o, eu maldigo a hora em que vim aqui!..

--Perd�o, meu nobre amigo!--volveu Domingos Leite--Se v. ex.� se
arrepende de vir aqui, rep�so me sinto eu tambem de o haver procurado.
Entretanto, como v. ex.� se me figura traspassado de um certo horror de
cumplicidade nos meus propositos de vingan�a, o meu dever � preserval-o
de susto, retirando-me �manh� para Castella.

--�manh� n�o, hoje, � urgentissimo que seja hoje; porque, ao raiar da
manh�, esta casa p�de ser rodeada de quadrilheiros.

--Em tal caso vou retirar-me para outra casa que tenho, e sahirei d'ella
ao romper do dia.

--Vae para a rua dos Vinagreiros?

--N�o, senhor marquez... E, quando fosse, quem denunciou o meu
esconderijo da rua dos Vinagreiros?!

--Fui eu por imperdoavel imprudencia a Antonio de Cavide. Cuidei que o
tinha compadecido, e hoje receio que elle dirija para l� e para aqui ao
mesmo tempo os aguasis.

--V� v. ex.� descan�ado que n�o heide ser encontrado aqui nem l�.

--Meu amigo do cora��o!--clamou o mordomo-m�r abra�ando-o--Adeus! adeus!
fie de mim o seu futuro, o seu perd�o, e a entrega da sua querida filha!


XVII

Aos primeiros assomos do dia seguinte, a casa de Domingos Leite e a de
Francisco Mendes Nobre, eram invadidas pela justi�a dos corregedores de
dois bairros. A da rua dos Vinagreiros foi arrombada, e a outra exposta
� busca pelo escudeiro. Bernardo, como gaguejasse nas respostas, foi
preso, conduzido, e posto a tractos. O velho, apenas as puas da roda
compressas a torno lhe deslocaram os ossos dos bra�os, confessou que
Domingos Leite, �s duas horas da noite passada, se havia refugiado em
uma casa da rua das Olarias, pertencente a Francisco Mendes Nobre. A
horda dos quadrilheiros derrubou a porta, bateu todos os cantos, e n�o
encontrou vestigios de ali ter estado alguem recentemente; mas um
visinho tresnoitado depoz que, por volta das tres e meia da manh�, havia
dado tento de estropear de cavallo, depois que a porta da rua se
fech�ra. Pero Fernandes Monteiro, corregedor do crime da c�rte, alvitrou
que Domingos Leite devia ter partido para Guimar�es, sua terra natal.

Incontinenti se despediram postilh�es para o Minho.

Fr. Francisco Brand�o � o unico, e mais coevo e esclarecido narrador que
nos relata estes passos: ..._Tres vezes veio o r�o sobredicto_ (Domingos
Leite) _a este reino, ainda que da primeira n�o consta que fosse com o
mesmo intento. Teve-se noticia da sua entrada n'aquella occasi�o
primeira, e foi tal a desgra�a sua que com apertadas dilligencias em
Lisboa e Guimaraens se n�o p�de descobrir nem aprisionar; que a ser assi
� veresimil que desculp�ra as persump�oens do passado e n�o incorr�ra
etc._[9]

Emquanto estas diligencias frustradas se cumpriam, D. Jo�o IV prevenia
Antonio Cavide que era for�oso, logo que Domingos Leite estivesse em
ferros, transferir Maria Isabel e a filha, com o maximo segredo, para
mosteiro muito afastado. Receava o astuto monarcha as declara��es
escandalosas do preso, as quaes, desmentidas pela clausura da mulher,
lhe redobrariam a penalidade, aggravando o crime de homicidio o aleive
assacado � pessoa sacratissima do rei e � innocencia da esposa.

Baldaram-se as preven��es. Duas semanas passadas, a espionagem de
Antonio Cavide em Madrid assegurou-o que Domingos Leite ali estava, dado
que vivesse mais retirado que da primeira fuga. Maria Isabel recobrou-se
dos seus pavores. Cavide folgou do bom successo do negocio sem effus�es
sanguinarias, o marquez estudava tra�as de apiedar o rei, e o rei, com
grande magua da ciosa Luisa de Gusm�o, raras horas passava f�ra da
tapada de Alcantara.

No entanto, o proscripto, reconcentrado com a sua vergonha, cujo pungir
sobre-excedia as angustias da saudade, laborava no cerebro uma id�a de
vingan�a, pela qual elle daria de bom grado a vida, que lhe era cruz
atrocissima.

Confidenciou o seu pensamento de matar D. Jo�o IV, ao hebreu Francisco
Mendes. Este discreto mo�o oppugnou-lhe o desvairado intento com
argumentos e supplicas, instando-o a que o seguisse para Hollanda, e l�
pediriam ao tempo o balsamo da chaga, e a vingan�a do remorso nas
consciencias do rei e da collareja real.

Rebelde � ras�o e aos rogos, Domingos Leite viu partir o amigo para
Amsterd�o, quando o medo da inquisi��o de Hespanha o for�ou. Era immensa
a tristeza do christ�o-novo, culpando-se de haver sido elle o propulsor
da ida de Leite Pereira a Lisboa, e dos horrendos effeitos que se lhe
seguissem.

Roque da Cunha n�o podia ser estranho � desventura do seu amigo, j� por
que Domingos lh'a referira, j� porque os faccionarios de Filippe IV em
Portugal a transmittiram para l� com o intento de aviltar o monarcha,
violador adultero da honra dos seus mais servi�aes acclamadores.

Roque era o portador das lastimas de sua m�e e dos fidalgos ao
desgra�ado, que mais se enfurecia quando o deploravam. A primeira vez
que o assassino de Pedro Barbosa e padre Luiz da Silveira o ouviu rugir
amea�as de morte a D. Jo�o IV, atirou o sombreiro ao tecto, e bradou:

--Viva Deus! que afinal topei um homem! Quantas vezes, Domingos, quantas
vezes eu tenho dito c� muito commigo: �Se Maria Isabel fosse minha
mulher, o duque de Bragan�a, que me deshonrou, havia de morrer tres
vezes �s minhas m�os, visto que o padre Luiz morreu uma, n�o me tendo
feito mal nenhum! A mim, na verdade, assombrava-me que este nobre desejo
de vingan�a te n�o houvesse passado ardente pela alma como um raio da
justi�a divina! Ainda hontem D. Luiz de Alencastre, irm�o do marquez de
Porto Seguro, me disse: �E que faz esse brioso Domingos Leite que n�o
espeta dous pelouros no peito do real bandalho que lhe paga os servi�os,
tomando-lhe a mulher como quem compra com quatro sequins uma fregona do
b�cco da Madrag�a! Que faz esse homem de honrados figados que matou um
padre, pela innocente ras�o de ter amado uma mulher primeiro do que
elle!� E esta, meu querido amigo, � a linguagem de Diogo Soares, do
conde de Figueir�, de Francisco Leit�o, e at�... queres que te diga
tudo? el-rei Filippe IV, que tem sido o exemplo dos reis continentes,
quando tal soube, disse: �� bem feito que o mateiro de Villa Vi�osa fa�a
os seus vassallos veados, j� que alguns d'elles entenderam que o melhor
rei seria o mais destro e certeiro matador de porcos-espinhos. � bem
feito que Domingos Leite receba alvar� de Cornelio _tacito_ para
dignamente escrever os Fastos do seu real amo!...� Aqui tens ouro fio o
pezo que est� fazendo na opini�o de Castella o teu infortunio. Ora
imagina agora, amigo meu, com que jubilo eu n�o direi �manh� a D. Luiz
de Alencastre: �Pode v. ex.� dizer a el-rei nosso Senhor que Domingos
Leite hade vingar-se de modo que a posteridade o aponte aos reis
devassos como aponta o punhal de Bruto aos tyrannos de Roma!�

--Melhor � que n�o digas nada,--observou glacialmente Domingos Leite--Eu
tanto despreso as censuras como os applausos. Se eu matar D. Jo�o IV,
n�o me hei de glorificar com os gabos nem descorar na presen�a dos
verdugos...

--Dos verdugos!--acudiu Roque--Se te expozesses ao alcance da corda ou
do cutello, serias honrado, mas parvo. Se queres vingan�a com gloria e
reputa��o de sensato, � mister que o homem morra, e que tu fiques a
ouvir-lhe gargantear o _de profundis_. Alem de que, se a tua heroica
id�a fermentar, eu heide ser ouvido, e s�cio da aventura...

--N�o quero cumplices--disse Domingos Leite.

--Nem amigos? Dize isso aos outros: n�o o digas a Roque da Cunha, r�o de
homicidio, na pessoa do muito reverendo thesoureiro de S. Mamede, que
Deus conserve � _porta inferi_, esperando a alma de cantaro de D. Jo�o
de Bragan�a. Amigo,--proseguiu, abra�ando-o, e recuando o peito para lhe
v�r de fito o rosto--Se queres s� para ti a gloria de matar o amante de
tua mulher, justo � que a tenhas; n�o serei eu que a dispute � coragem e
ao pundonor da tua justi�a; porem, quando essa conjunctura venha a
realisar-se, Roque da Cunha hade estar � tua beira; por modo, que se a
desaventura te fizer cambap�, ambos n�s tombemos ao mesmo abysmo. Quem
te falla assim, ou hade ser teu cumplice, ou teu inimigo. Escolhe.

--Sabes o que eu escolheria, se me fosse permittido escolher? A morte; o
adormecer, e n�o acordar; o esquecer-me subitamente d'esta minha
execravel situa��o.

--Temos ses�o de fraquesa? V� l�! Os le�es tambem tremem suas maleitas.
N�o me assusta esse desalento... �manh�, quando eu aqui voltar � tua
charneca, heide achar essa alma remo�ada, e o plano feito. Medita, que
eu tambem vou escogitar o meu tra�ado. Espero que o meu seja o mais
acceitavel, porque calculo com animo frio, como os estrategicos que
escrevem no quartel da saude a arte da guerra. Domingos Leite Pereira,
ouve l� o que eu te digo: Tens nas tuas m�os o destino de Portugal! E
ser�s um dos primeiros da tua patria, se o quizeres ser.

Domingos Leite sorriu-se motejando o enthusiasmo prophetico d'aquelle
que �s vezes se lhe pintava infernalmente necessario � sua existencia.

N'aquella noite infinita, a ira, a paix�o, fora-lhe exulcerada pelas
zombeteiras declama��es de Roque da Cunha. A publicidade do seu vexame,
e a mofa com que o apodavam de transigente no opprobrio, era cauterio
que lhe afogueava as dores. Instantes de desafogo tinha apenas os que a
phantasia sinistra lhe pintava, se diante d'ella via escabujar D. Jo�o
IV, nas vascas da morte como outro qualquer homem. Ponderando no que era
e seria sempre sua vida,--engolphando-se na treva que todos os passos
lhe negrejava pelo futuro alem,--pareceu-lhe que matar o rei, e
deixar-se matar sem soltar gemido de covarde angustia, seria a mais
brilhante e redemptora solu��o de sua desgra�a.

Aclarava o dia seguinte, e j� Roque da Cunha batia � porta da casa
campestre de Domingos Leite.

Radiou intima alegria no aspeito do marido de Maria Izabel. Um homem
bom, um consolador christ�o, ser-lhe-hia repugnante, depois d'aquella
insomnia de febril raiva e espectaculos fantasticos de sangue e
patibulos. O unico homem competente � sua desespera��o era Roque.
Abra�ou-o com arrebatada ternura, e exclamou:

--Heide matal-o!

--Isso sabia eu...--disse o outro friamente.--Resta saber como.

--Pensaste?

--A noite toda. S�o cinco horas e meia. Bem sabes que � meu costume
levantar-me �s dez, quando durmo o somno do justo. N�o dormi nada.
Estive com Diogo Soares at� �s onze, com o conde de Figueir� at� � meia
noite, com D. Luiz de Haro at� � uma, com meu padrasto at� �s duas, e
d'ahi em diante commigo s�, e agora comtigo para te dizer o que vais
ouvir...

--Toda essa gente--interrompeu Domingos Leite--est�, por tanto, no
segredo dos meus projectos?...

--Assim como estava no segredo das tuas desventuras.

--Vamos l�, dize, que eu j� me n�o embara�o com pequenas miserias. Que
vens annunciar-me? que plano trazes?

--Plano de grande artifice. N�o � meu: dou o pai � crean�a: � de Diogo
Soares. O duque de Bragan�a n�o p�de ser morto face a face, nem dentro
do pa�o, nem na rua, nem nas passagens que elle costuma fazer de um
palacio para outro, com grande escolta. Quanto elle � covarde sab�m'ol-o
n�s, desde que invent�mos n'elle um rei legitimo; e, depois que a vida
lhe esteve a pique das espadas do conde de Armamar e do marquez de Villa
Real, hade ter bom olho quem o vir s�sinho ao alcance de um tiro, ou
quem o descobrir a dez leguas de distancia de um arraial. Covarde como
todos os infames, diz o conde de Figueir�. Observei eu ao ministro
Soares que tu, homem de bizarra condi��o, n�o quererias matar o duque de
cilada. Replicou Soares perguntando-me se o duque, empolgando-te a
esposa, te mat�ra o cora��o com a vizeira levantada, ou se te n�o ferira
com a mais abominavel perfidia. N�o tinha replica sensata a pergunta.
Trai��o por trai��o. Seguiu-se discutir a tra�a da morte. Diogo Soares
pediu meia hora de medita��o. Apanhou a calva fronte entre as m�os,
espremeu os miolos, e decretou o seguinte: A prociss�o de Corpus-Christi
cahe este anno no dia 20 de junho. Iremos para Lisboa, sem perda de
tempo. S�o hoje 24 de abril. Devemos partir d'aqui no fim do mez. Soares
tem amigos seguros em Lisboa, que nos h�ode alojar sem risco. Alugaremos
casas em uma das ruas por onde a prociss�o hade passar. Estas casas h�o
ter outras e outras contiguas que tambem allugaremos. Abriremos
communica��es entre ellas, de modo que fa�am frente para duas ruas.
Supp�e tu... proseguiu Roque tra�ando no papel a planta das casas ...
Aqui tens tu tres moradas de casas, v�s?

--Sim.

--Imagina que estamos na extrema da parochia de S. Nicolau. A entrada
d'este primeiro predio � por este b�cco. Sabes como se chama?

--N�o.

--� o b�cco de Pero Ponce de Le�o, que vai dar aqui ao Terreiro de traz
da capella m�r de S. Nicolau. Percebes?

--Percebo...

--Bem. Aqui n'este Terreiro principia a rua dos Torneiros. Ella aqui
vai... Ora agora, este outro predio, como v�s, fica no ultimo canto da
rua dos Torneiros, e faz face para a Fancaria e b�co do Ourinol.
Comprehendes?

--Sim.

--A outra casa, como v�s, est� no meio das duas.

--� claro.

--A prociss�o, ao recolher da S�, vem aqui ter da rua dos Torneiros.
Quando aqui passar, temos o rei pela frente; e, quando entrar na
Fancaria, t�mol-o de costas, n�o � assim?

--�.

--N'esta casa, que olha para a Tornearia, abrimos uma seteira; e aqui,
no angulo que fronteia com a Fancaria, abrimos duas, uma no primeiro
sobrado, e outra no segundo. A do primeiro andar, como v�s, � que mais
geito nos d� para a pontaria, porque a rua aqui � larga. Deu-se o tiro
nas costas do rei, suppomos. Nada mais facil que o escapar-se a gente.
Esta casa d'onde sahiu o tiro est� trancada com alavancas. O povo
naturalmente quer arrombar a casa, d'onde sahiu o estrondo, n�o � assim?
Mas emquanto se arromba a porta, passamos n�s para esta casa do meio,
pela communica��o interior que temos aberta, e d'aqui passamos a estas
que est�o no beco de Pero Ponce, mettemo-nos ao meio da multid�o,
vestidos de atafoneiros, vamos sahir ao postigo de Nossa Senhora da
Gra�a, cavalgamos � noite fechada, e passem por l� muito bem. Que te
parece?

--Tudo isso � de Diogo Soares?

--�.

--E as casas tambem?

--As casas!..

--N�o digo as casas que pintaste; pergunto se s�o d'elle e est�o
devolutos os trez predios representados n'estas linhas.

--Entendo o gracejo. Queres dizer que n�o est�o � nossa espera trez
casas com taes condi��es...

--Quer-me parecer...

--Esse milagre pertence � al�ada do dinheiro.

--N�o contes commigo, que sou pobre.

--Conto eu...

--Com quem?

--Commigo.

--� el-rei de Hespanha que me d� recursos para me eu desaffrontar?
Regeito-os.

--N�o � el-rei de Hespanha: sou eu. Tudo que se gastar n�o ser� um ter�o
do que te devo. Esqueces-te de que as tuas algibeiras em solteiro eram
as minhas? Saldaremos contas depois. Approvas o plano ou tens outro?

--Tenho outro.

--Dize l�.

--Esperar el-rei, � entrada ou sahida da casa de Maria Isabel, e matal-o.

--E depois?

--Morrer, ou �s minhas proprias m�os, ou �s do carrasco.

--Acho isso bastante antigo;--volveu o outro motejando--parece-me grego
ou romano; mas � tolo, consente � minha amisade que t'o escreva assim na
fronte, � romanamente e gregamente tolo esse plano.

--O que tu quizeres. Devo dizer-te que assim mataria o padre, se elle
houvesse sido amante de minha mulher.

--Onde mora tua mulher?

--N�o sei.

--A quem o vais perguntar?

--L� verei.

--N�o ver�s nada; n�o achar�s ninguem que t'o diga. N�o se espera um rei
� porta de uma amante. Os reis n�o entram nem sahem pelas portas, nem
pelas janellas, nem pelas trapeiras das amantes. E o duque de Bragan�a,
desde que D. Francisco Manuel lhe bateu no pateo da condessa de Villa
Nova de Portim�o (tu sabes que o pobre poeta est� preso na Torre Velha
ha quatro annos..) nunca mais andou n'estes cazos como homem em quem as
pranchadas de uma espada n�o s�o brincadeira. A tal respeito, vem de
molde informar-te, segundo as informa��es que teve Diogo Soares, que a
sr.� Maria Isabel n�o recebe o amante em sua casa; � recebida no palacio
de Alcantara. Ninguem sabe quando; mas sabe-se por onde. O pavilh�o e as
colgaduras do seu camarim amoroso s�o as arvores da tapada; � o que os
passarinhos l� cantam uns aos outros.

Domingos Leite fez um gesto de indigna��o, e disse:

--Isso � vil!..

--Que � vil?!

--A minha desgra�a deve poder mais que o teu genio zombeteiro!

--N�o zombo, Domingos!.. Tracto de obstruir com a irris�o as veredas por
onde tu queres ir a uma desgra�a infallivel. Matares o rei frente a
frente!.. Sabes l� o que isso �?.. Corto a cabe�a se fores capaz, se
quer, de o encarar com um pensamento homicida!

--Essa!...--atalhou Domingos Leite.

--Bravos cavalleiros eram os fidalgos inimigos de D. Jo�o II; valentes e
expostos � morte andavam os duques de Bragan�a e Vizeu; muitas
occasioens se lhes ageitaram de matar o rei; e, chegado o lan�o de o
apunhalarem, retrahia-se-lhes o bra�o gelado da covardia que incute na
alma o olhar de um homem que se chama _rei_--coisa fantastica mas
terribilissima como a palavra _diabo_ �s crean�as que o temem. Poderoso
de bra�o e cora��o era o duque de Vizeu, e ali se deixou cravejar de
punhaladas de D. Jo�o II...

--Depois de agarrado pelas costas...--ajuntou Domingos Leite.

--Pelas costas s�o agarrados todos aquelles que os reis querem matar,
Domingos Leite... (_Nota 23.�_) Eu n�o percebo o que seja vingan�a, se a
desaffronta custa a vida de quem se vinga. Morrer eu, sem provar o
nectar dos deuses! morrer, fechar os olhos, n�o ver... n�o palpar a
victima! Ent�o, antes eu queria perdoar-lhes christ�mente, e deixar-me
acabar de paix�o; que assim pelo menos havia de ter dois frades que
espalhassem c� por baixo que eu estava no ceo; mas passar da vingan�a �
forca! Domingos Leite, deixa-me abra�ar-te, e dizer-te que tu n�o �s
parvo! N�o deves dar a tua cabe�a ao algoz como prova de que n�o podes
viver sem o amor e a fidelidade de Maria Isabel Traga-malhas. Que mates
o rei ou mates o ultimo criado das cavallari�as reaes, isso que monta,
se a tua quest�o n�o � a morte, � a vingan�a! E, depois, homem, ouve l�
isto: Se tentares publicamente contra el-rei, ainda que nem de leve o
firas, sabes que desde a masmorra at� ao cadafalso hasde ser arrastado
nas ruas; e que no Pelourinho te h�o de decepar as m�os; e mutilado, com
horrendissimas agonias, te h�o de levar muito de vagar at� � forca; e
que tua filha hade ser herdeira da tua infamia at� � terceira gera��o,
privada dos bens, por que tudo que houver sido teu hade ser confiscado
para a camara real?... Pensaste n'isto? viste a tua querida Angela entre
ti e o rei e o carrasco?...

Domingos Leite passou vertiginosamennte a m�o pela fronte, e murmurou:

--Jesus!...

Invoc�ra o dulcissimo nome da divina caridade humanada, e... estava
perdido! Quem sabe como l� soou nos juizos de Deus aquella invoca��o!
Quem sabe a distancia que medeia entre o grito do homem e a serena
magestade do seu Creador!


XVIII

Roque da Cunha negociava com os ministros de Filippe IV, em nome de
Domingos Leite, a morte do uzurpador. Encomiando o caracter audaz do seu
amigo, encarecia-o tambem como grato e affei�oado ao rei de Hespanha;
sendo que a fac��o planeada timbrava tanto de pessoal como de politica.
E, do mesmo passo, entre-mostrava que o ex-escriv�o do civel da c�rte,
pelo facto de haver sido t�o liberalmente remunerado, creara
necessidades de pompas, que el-rei de Castella poderia de antem�o
assegurar-lhe em Madrid, com promessas de maiores vantagens, restaurado
Portugal.

Exposto isto ao valido por Francisco Leit�o, o secretario das merc�s
nomeou Domingos Leite em uma commenda de Christo de lota��o de duzentos
cruzados e brindou o medianeiro com quatrocentos escudos e um officio na
casa real. Quanto � partilha do espolio de Portugal, Diogo Soares, desde
logo, magnanimamente nomeou seu secretario Domingos Leite, com meio
vencimento, at� se abancar na respectiva secretaria.

Roque apressurava n'este em meio a sahida para Lisboa recolhendo no seu
alforge afivelado de moscovia de prata provimento de quartos e pelouros,
e frascos de pe�onha com que as balas deviam ser hervadas. Da parte de
Filippe IV recebeu, por m�o do desembargador Guedelha, Domingos Leite
uma escop�ta de primoroso artificio, ao mesmo tempo que lhe entregava o
alvar� da merc� da commenda de Santa Maria de Valdestillas, e carta de
passagem e recommenda��o muito instante ao marquez de Mollinguen.

Em 6 de maio de 1647 estavam Domingos Leite e Roque da Cunha, na
Ameixoeira, uma legua distante de Lisboa, em casa de Bento Rodrigues
Taveira, amigo de Diogo Soares.

Haviam ambos cortado as barbas, antes de entrar em Portugal. Roque
traj�ra-se com a simplicidade de mercador, e fallava uma linguagem
estrangeirada com mescla de termos hollandezes.

Nos primeiros dias concorreu � Ameixoeira um negociante de sola, chamado
Serges, de origem allem�, cujo av�, em tempo d'el-rei D. Manuel, se
estabelec�ra em Lisboa com privilegio de sapateiro. Serges era espi�o de
Castella em Lisboa, onde, �quelle tempo, amealhava grossos haveres. Ao
tempo que os regicidas sahiam de Madrid, era o sagaz mercador avisado
por expresso afim de se avistar com elles em casa do fugitivo partidario
dos Filippes, na Ameixoeira.

Apresentou-lhe Roque a planta das casas escolhidas por Diogo Soares para
a emboscada. Devia ser Serges o alugador das casas, sob color de querer
armazenar n'ellas os seus generos, logo que lhe chegasse de f�ra a carga
extraordinaria que encommend�ra, prevenindo-se para o consummo da grande
guerra e para a contingencia dos bloqueios. Assim explicava o mercador
aos inquilinos dos tres ou quatro pr�dios o interesse grande que punha
em alugar as casas pelo d�bro da sua renda. T�o minucioso � n'esta
rela��o o manuscripto consultado, que n�o lhe esqueceu dizer-nos ser o
proprietario das casas Gomes Freire, fidalgo de Beja.

O plano de Diogo Soares foi levemente alterado, segundo deprehendemos da
descrip��o particularisada do _Ms._ que reza assim: �A morada de casas
que primeiro alugou Sim�o Serges est� em um b�cco fronteiro � Capella
mayor de S. Nicolau; e por um passadi�o sahe a outro b�cco que desemboca
na Tinturaria e cinge por aquella parte a Tornoaria; e al�m d'estas
alugou mais tres moradas, umas que dizem para a Tinturaria, e outras que
fazem a revolta da rua dos Torneiros, e as ultimas no recanto d'esta
rua, que faz desegualdade a outro canto de Quebra-Costas.�

Conseguido o despejo dos quatro pr�dios, Domingos Leite e Roque da Cunha
alojaram-se no B�cco de Ponce de Le�o, na noite de 20 de maio, sem
encontro que lhes desfalcasse a coragem. Serges proveu-os dos viveres
necessarios, ferramenta e tudo que os dispensasse de sahirem.

O trabalho interior de demolir e construir communica��o de umas para
outras casas era pezado para m�os mimosas e n�o callejadas na alavanca e
picar�ta. Como os planos dos sobrados eram desiguaes, ao romperem as
paredes mestras tiveram de escadear a passagem d'uns aos outros, e
cobrir os envazamentos com tal artificio que, se os procurassem na
primeira casa, n�o se lobrigassem vestigios de passagem para a
immediata. Quanto ao melhor local para abertura de setteiras, escolheram
uma esquina que dominava toda a rua dos Torneiros e parte da Correaria,
resolvendo descarregar sobre o rei pelas espaldas; e abriram outra,
conforme o plano de Madrid, para, em conjunctura melhormente
proporcionada, lhe atirarem de frente.

Estes preparativos estavam concluidos em 15 de junho, com poucas ferias
de repouso, e nem o minimo ruido que motivasse a curiosidade dos visinhos.

Em algumas das noites decorridas, Domingos Leite quiz sahir com o
disfarce de atafoneiro; mas Roque embargava-lhe o passo com reflex�es de
prudencial severidade. Figurara-se-lhe possivel v�r, acaso, a filha
estremecida. Escutando o cora��o, o pae de Angela decifrava no vago
terror que l� lh'o innoitecia que nunca mais havia de v�l-a!
Enganava-se. Tinha de v�l-a um instante, e esse seria o derradeiro e unico.

Todavia, se Domingos Leite, na noite de 19 de junho, se confundisse na
multid�o que enchia o Terreiro do Pa�o, veria Maria Isabel e Angela,
recostadas nos almadraques de uma liteira, a gozarem o espectaculo das
columnas resplendentes de lampadarios de christal que era costume
accenderem-se n'aquella pra�a, na do Rocio, e em todas as ruas
percorridas pela prociss�o do Corpo de Deus. Depois, iria no rasto da
litteira pela rua Aurea, pela dos Mercadores, dos Ourives da prata, dos
Escudeiros, dos Odreiros, da Almada, das Portas de Santa Catharina, de
S. Jos�, com os seus trinta palacios estrellados de luminarias, e pela
Cal�ada do Combro, onde o palacio do Monteiro-m�r excedia os mais
sumptuosos na bellesa da illumina��o. Por todas estas ruas abobadadas de
esteira, com figura��es christ�s e pag�s nos remates de cada cunhal,
poderia Domingos Leite seguir a litteira de sua mulher, v�r a espa�os o
rosto alegre da filha, debru�ada na portinhola perguntando � m�e a
significa��o das estranhas figuras debuxadas nos guadalmecins e paineis
que tapizavam as paredes e balc�es das sacadas. E, depois, ahi por volta
da meia noite, seguil-a-hia ao longo do bairro da Marinha, estrada de
Alcantara, at� que, apagado o clar�o dos lustres que alumiavam, se
acingisse � liteira e apunhalasse a esposa, e sobra�asse a filha, e a
devorasse de beijos, e morresse n'aquelle extasis!

Mas, a essa hora de tumultuosa alegria, Domingos Leite, depois de ceia,
encostou os cotovellos � meza, apoiou a barba entre as m�os, e disse a
Roque da Cunha:

--Parece-me que foi Leonidas, na vespera da passagem das Thermopilas,
que disse aos trezentos companheiros da sua funesta fa�anha, depois de
jantar: �hoje aqui jantamos, e iremos cear ao reino de Plut�o.� Onde
iremos n�s cear �manh�?

--D'aqui trez leguas: � estalagem da Povoa de D. Martinho, onde ainda ha
um velho Malaga, que os portuguezes bebem para matar a s�de do sangue de
castelhanos--respondeu Roque sorrindo.

--Vamos marcar os nossos postos--volveu o commendador de S. Maria de
Valdestillas.

--Est�o marcados.

--Ainda n�o. Onde hasde tu estar quando eu atirar ao rei?

--Aonde? aqui.

--N�o quero. Ao p� de mim, n�o. Se eu for agarrado, quero ver-me
s�sinho, face a face do algoz. Se o homem morrer, e eu me evadir, n�o
disputarei o teu quinh�o de gloria n'este feito. Dir�s em Madrid, e eu
confirmarei, que tu estavas ao meu lado, com o p� na beira do meu
abysmo, com o pesco�o exposto ao mesmo esparto, com as m�os debaixo do
mesmo cutello. A hora � excellente para sahires d'aqui por entre o povo
que enche as ruas. Os cavallos, a esta hora, devem estar na Ameixoeira,
segundo combinamos com o marquez de Molinguen. Vai tu pernoitar �
Ameixoeira, e �manh�, por volta do meio dia, parte com elles e espera-me
no Postigo da Senhora da Gra�a. Se eu l� n�o estiver antes das tres,
foge, porque ent�o estarei preso ou morto.

--Mas...

--N�o questionemos. Isto � resolu��o feita e inalteravel. Tenho-te dito
que n�o quero cumplices; e, se guardei para esta hora o declarar-t'o
formalmente, foi por evitar contesta��es ent�o, e agora muito mais, que
� tarde para discutir. Vamos. A p� e sahir. D� c� um abra�o. At� �manh�
de tarde, ou... at�... nunca mais. Viverei ou morrerei agradecido � tua
dedica��o. Ingrato e atrozmente egoista seria eu, se arriscasse a tua
cabe�a n'um desaggravo da minha honra. Se eu morrer, se me n�o vires
mais, dize ao rei d'Hespanha que o alvar� da commenda com que nobilitou
minha resalva de assassino o desfiz em buchas para a escop�ta com que me
elle brindou. E adeus!

Roque da Cunha abra�ou-o sem commo��o sensivel. Para esta frieza
concorria a crua rigidez de sua complei��o e a esperan�a do bom exito da
entrepreza. Se Domingos Leite lograsse penetrar-lhe nas cavernas do
peito, veria l� dentro assomos de jubilo. Desde que o dia 20 de junho se
aproximava, Roque meditava abs�rto e p�vido no trance do tiro, nos
paroxismos do rei, no torvelinho do povo, na grita de milhares de vozes,
no arrombarem-se as portas, na linha de alabardeiros cintando as ruas,
na sua propria cara a delatar o crime, nos crimes impunes da sua
proterva historia--em fim, na forca.

Se um homem n'estas condi��es ousaria prever que um historiographo
portuguez, seculo e meio depois, escreveria d'elle: _... cheio de
confus�o e honra_!

Pois houve! O leitor ver� que n'esta sua, t�o sua e minha querida terra,
temos historiadores que denominam a incestuosa mulher de Pedro II
_rainha prudentissima_ (veja o sr. conselheiro Antonio Jos� Viale, na
sua _Historia_) e Roque da Cunha _homem cheio de confus�o e honra_.
(Veja Roque Ferreira Lobo na sua _Historia da acclama��o de_ D. Jo�o IV.)


XIX

�s dez da noute sahira Roque. �s onze j� Domingos Leite, vestido de
feitio que nenhum tra�o arguia o aparaltado do escriv�o do civel, parava
no largo da Porta do Salvador, contemplando a casa immersa em trevas,
que nenhum pontinho luminoso interceptava. Que fazia alli?

Fantasi�ra que o seu velho criado l� estaria, n�o obstante lhe dizer
Roque da Cunha que a justi�a lhe dera tractos at� saber onde o amo se
escondia; e, sendo assim, de certo o expulsaria Maria Isabel.

Ajustou-se � frontaria da caza, e tocou no postigo da fresta, chamando
Bernardo.

N'este lance, pessoa que elle n�o vira em uma janella a refrigerar-se na
aragem da noite, disse com voz senil:

--Ahi n�o mora ninguem.

Domingos estremeceu; mas, cobrando animo com a probabilidade de
seguran�a de nenhum perigo, perguntou:

--Sabe dizer-me onde est� um homem que aqui morava ha coisa de dois mezes?

A pessoa interrogada n�o respondeu; retrahiu-se da janella, e fechou-a.
Domingos Leite, ouvindo o bater das portadas, n�o podia perceber a
descortezia ou qualquer outro sentimento de quem quer que fosse, e
principiava a censurar-se da indiscreta pergunta, quando uma porta rodou
vagarosamente, e voz tremula de dentro disse anciadamente:

--Entre, entre depressa...

Domingos reconheceu a voz de Bernardo.

O velho colheu-o nos bra�os suffocado por convulsos gemidos, e cahiu de
joelhos exclamando:

--Ai meu amo que vem entregar-se � morte!..

--N�o venho... n�o te assustes... Deixa-me subir ao teu sobrado e
conversar comtigo, meu pobre amigo...--murmurou o amo.

O velho precedeu-o na subida da ingreme escada, pedindo-lhe que fallasse
baixinho, porque no segundo andar estava gente ainda a p�.

--Foi certo darem-te tratos, Bernardo?--perguntou Domingos Leite
sentando-se no unico tamborete da pobre quadra.

--Quem lh'o disse, meu senhor?

--Soube-se em Madrid.

--Foi verdade. Aqui est�o as costuras nos dedos. Descarnaram-me os
ossos. Eu j� n�o podia com as d�res quando disse que vossa merc� tinha
uma caza nas Olarias; mas disse porque me bacorejava o cora��o que meu
amo n�o estava l�...

--Meu infeliz amigo!...--atalhou Domingos com os olhos aguados--E n�o
voltaste para casa de... Maria Isabel?

--Fui ter-me com ella...

--Aonde?

--A um palacete em Alcantara, onde me disseram que ella morava umas
pessoas da justi�a em casa do corregedor, e por tal signal que...

--Por signal que...

--O melhor � calar-me, sr. Leite; mas... a fallar verdade...

--O qu�? podes fallar... Disseram-te que era uma mulher perdida...

--� verdade, e n�o me mentiram, queira vossa merc� perdoar-me...

--Fallaste-lhe?

--Sim, sr. Fallei-lhe com mais lagrimas que vozes. Disse-lhe que o
senhor seu marido pass�ra uma noite na caza do Salvador; que estivera no
quarto a embalar o ber�o... N'isto, a menina que estava alli a ouvir-me,
rompeu a chorar que cortava o cora��o, e a clamar que queria ver seu
pai; que queria ir com o seu Bernardo ver o seu paizinho; que a m�e era
muito m� em n�o a deixar ir, e outras coisas, meu amo, que faziam chorar
as pedras. E vai a m�e, neste entrementes, pega por um bra�o da filha
com arremess�o, e tira por ella l� para o interior da casa. Eu fiquei
estarrecido, a ouvir os gritos da menina l� dentro, at� que chegou um
escudeiro, e me mandou sahir d'alli por ordem da fidalga. �Pois sim, eu
vou; mas v� voss� dizer � senhora que o seu velho criado n�o a offendeu;
e que eu vim c� para lhe dar conta das alfaias da sua casa, ou saber se
alguma lhe falta, que de certo n�o fui eu que a tirei.�--Foi o escudeiro
com o recado, e voltou logo dizendo que a fidalga n�o queria saber de
contos; que me puzesse na rua. Tornei-lhe a mandar pedir que ao menos me
mandasse entregar a minha �rca onde eu tinha o meu fato e as minhas
economias. O escudeiro, talvez porque tambem era pobre e me viu a
chorar, teve pena de mim e tornou l� dentro. D'ahi a pouco voltou e
disse-me que ia commigo para me dar a minha arca. Veio com effeito, e
pelo caminho fora, de Alcantara at� aqui � rua, e depois l� no meu
quarto, contei-lhe tudo que se tinha passado; e elle que n�o sabia de
nada, porque sahiu do palacio real de Belem para ir servir aquella
fidalga por ordem do sr. Antonio Cavide, disse-me ent�o o que vossa
merc�, pelos modos, j� sabe...

--Sei... E ent�o, meu Bernardo, est�s muito pobre?

--N�o, meu amo. Ainda tenho dinheirinho do que vossa merc� me dava
quando era solteiro; mas, como estou muito acabado e n�o posso trabalhar
com as m�os desde que m'as quebraram na tortura, n�o tenho remedio sen�o
viver com muito pouco, para n�o ter de ir pedir por portas. E vossa
merc� tem mingua de dinheiro? Eu tenho alli quinze moedas de ouro de
quatro cruzados cada uma; se vossa merc� as quer, assim Deus me salve
como eu lh'as dou com todo o meu cora��o...

--N�o preciso; obrigado, meu querido amigo, obrigado... Disseste-me que
minha filha chorava--volveu Domingos Leite, depois de longo silencio e
profundo recolhimento.

--Se chorava!.. quando me viu e conheceu, corria para mim com os
bracinhos abertos; mas a m�e botou-lhe a m�o ao bra�o, e puxou-a para
si. Assim que eu contei a passagem do ber�o, e da tristeza com que o
paisinho da menina olhava para elle, as lagrimas saltaram-lhe como
punhos; e a m�e lan�ava-lhe de esguelha uns olhos furiosos, que pareciam
querel-a espeda�ar...

--Ai!.. se eu a visse...--murmurou Domingos Leite.

--Como hade vossa merc� vel-a, meu senhor!... N�o pense n'isso, porque
tenho ouvido dizer que, se o apanham, a senten�a menor que tem o meu amo
� degredo perpetuo, se n�o lh'a derem peor... A que veio a Lisboa, sr.
Domingos Leite? que peccados o trazem aqui?...

--Sabel-o-has, quando f�r tempo...--respondeu Leite serenamente--Escuta,
Bernardo: sabes que tenho pai?

--Pois n�o sei!..

--Chama-se Antonio Leite, vive em Guimar�es, e tem officina de
cutelleiro na rua Infesta. Agora, jura-me que cumprir�s o que te vou pedir.

--N�o � mister jur�r, senhor!

--Se acontecer eu �manh� ser preso ou morto...

--Sancto nome de Jesus!--clamou Bernardo.

--N�o me interrompas com lastimas que n�o remedeiam o meu destino...
Attende, meu amigo... Se acontecer eu amanh� ser preso ou morto, parte
logo para Guimar�es, procura meu pai na rua Infesta, e dize-lhe que eu
morri ou vou morrer, sacrificando a vida infamada � honra de a perder em
desaffronta de um grande ultrage. N�o tens aqui papel e tinta. Se
tivesses, escrever-lhe-hia: mas, �manh�, por esta hora, se eu estiver
preso ou morto, vai e dize-lhe, se te n�o lembrar mais nada, que D. Jo�o
IV era o amante da mulher de seu filho. Mas, se eu n�o estiver preso nem
morto, e algum acontecimento explicar o mais que eu te n�o digo, pede-te
o teu pobre Domingos Leite que leves comtigo � sepultura o segredo que
adivinhares.

Bernardo queria debalde replicar; mas as palavras eram-lhe estranguladas
nos solu�os.

N'este conflicto, Domingos Leite abra�ou o velho; e, desprendendo-se-lhe
dos bra�os, desceu as escadas subtilmente.

Eram j� desertas as ruas, quando entrou na casa do Becco de Ponce Le�o;
e, atravessando os outros predios at� ganhar o sobrado, cuja janella
esquinada dominava as ruas dos Torneiros e parte da Fancaria, abriu o
alforge de moscovia, e tirou os frascos de pe�onha, e um caixotinho com
quartos e balas. Hervou o pelouro e os zagalotes, mergulhando-os
cautelosamente no toxico: sevou a cravina de polvora, metteu as balas
calcando-as com a vareta sobre a bucha (_Nota 24.�_) introduziu as doze
costas ou quartos, lascou, antes de escorvar, com a lamina de uma agumia
o rebordo da ca�oleta, azeitou o gatilho, experimentando-o, encheu a
escorva, bateu na culatra tres punhadas afim de sevar plenamente de
polvora o ouvido, e trez vezes fez pontaria em diversas direc��es. Feito
isto, apagou o candil, abriu de manso as portadas da sacada, e ao
lampejo tremulo de algumas luminarias que vasquejavam, esteve examinando
as duas ruas confluentes; depois, retrahindo-se, abocou a escopeta a
dois alvos, que, naturalmente, se lhe figuraram o corpo sacratissimo de
sua magestade. Esta phrase, um tanto descabidamente faceta, corresponde
ao esgar de riso ferino que lhe refegou os bei�os, vibrando os musculos
faciaes.

�s trez horas da manh� come�aram a repicar os sinos da bazilica de santa
Maria Maior, e logo todas as torres saudaram a jubilosa arraiada da
vetusta metr�pole. J� se ouviam as charangas de atabales e clarins que,
nas ruas comvisinhas do templo, annunciavam a sahida da prociss�o, mais
matutina que o sol. Aquelle t�o comprido dia de junho era mister
come�al-o ao arrebol da manh� para que o tempo n�o escasseasse �s
alegrias do povo.

Domingos Leite, escutando a resonancia estridula dos clarins e o tanger
festivo dos sinos, foi ao passado buscar memorias da sua alma
despeda�ada, e todas viu em um relance afflictivo de olhos. Tambem elle
tinha acordado alegre ao ruido d'aquellas musicas quando era mo�o e
rico, feliz e amado. Tambem elle n'aquellas manh�s de luz e flores
folgava de madrugar, e passeiar as ruas de Lisboa, respirando o acre das
espadanas e rosmaninho que verdejava o transito, por debaixo dos doceis
e grinaldas. Ainda no anno anterior, sahira elle �quella hora, depois de
uma noite mal-dormida, com a filhinha pela m�o, e entrara na bazilica,
ensinando a crean�a a pedir a Deus por si e por elle.

Quanto mudado, � desventura! Que voragem entre o secretario do marquez
de Gouv�a e o determinado assassino de D. Jo�o IV! Como elle se
contemplava na escuridade profunda de sua alma ao reflexo do gentil, do
invejado mancebo que f�ra! Que horrendissimo doer n�o seria o do seu
espirito, quando a cabe�a lhe cah�a para o peito, e as m�os
enclavinhadas e tremulas comprimiam o pesco�o, como se quizesse impedir
que aos ouvidos lhe chegasse o regosijo d'aquellas toadas!

E �quella mesma hora, Maria Isabel, despertada pelos repiques do
mosteiro do Calvario, saltava alegremente d'entre as cortinas
adamascadas do leito, chamava a aia que a penteasse, e ordenava que lhe
vestissem Angela.

--Ent�o d'onde vai ver a prociss�o, sr.� D. Maria Isabel?--perguntou a
aia com a confian�a de criada antiga e quinhoeira dos segredos da ama.

--Vou para o palacio do Galv�o, no Rocio, ou para casa do senhor da
Trofa, na Rua dos Torneiros: ainda n�o sei.

--No Rocio � mais bonito...--volveu a aia.

--Mas eu prefiro a Rua dos Torneiros.

--Eu bem sei porque, minha senhora...

--Ah! sabes? �s muito esperta!... Ora dize l�...

--� porque el-rei passa mais chegadinho � caza do senhor de Trofa que �
do Galv�o... Adivinhei?

--Parece-me que sim...--assentiu Maria Isabel com uma despejada
denguice--Tenho passado estes dias t�o aborrecida...

--Pois, sim, sim... N�o sahe de caza a minha senhora... passa as noutes
s�sinha... Quando se vai embora a rainha para Lisboa?

--No principio do inverno.

--Que praga!.. E a sr.� D. Maria Isabel, por amor d'ella, nem �s
janellas vai! Tambem n�o sei por que raz�o el-rei tem medo que a rainha
desconfie... Sempre ouvi dizer que o rei se lhe dava pouco dos ciumes
d'ella. Acho que o sr. D. Jo�o IV o que receia � que a vejam os fidalgos
que se ajuntam em Alcantara emquanto sua magestade c� est�... Se alguem
tem ciumes, n�o � a rainha, � o rei...

Sorriu-se lisongeada Maria Isabel, e murmurou:

--�s tola, �s tola... Quem trocaria eu n'este mundo por el-rei?

--Isso l�, minha senhora--replicou a aia--tem-se visto d'essas trocas...
Bem podia V. S.� gostar mais dos condes que eu por ahi vejo a passear no
largo do que de el-rei; apesar de que sua magestade est� ainda muito
fresco, e parece um mancebo... Como vai V. S.� vestida � prociss�o?

--Levo saia de seda verde com barras pretas de velludo; gib�o de tafet�
azul, com cossoletes de ouro.

--E que manto leva?

--O de seda verde.

--O branco vai-lhe melhor sobre o gib�o azul.

--Vai? pois levarei o branco.

--E chapins? os azues com rubis?

--N�o; os verdes com diamantes.

--Eu acho os outros t�o lindos!.. Ainda me lembra o contentamento com
que V. S.� cal�ou outros da mesma c�r, faz agora dois annos, quando foi
a esta mesma prociss�o com seu marido... Lembra-se?

Maria Isabel n�o lhe respondeu. A aia, affeita a lidar com os caprichos
da senhora, absteve-se de repizar no assumpto desagradavel, posto que
Maria Isabel, algumas vezes, ouvisse fallar indifferentemente do marido.

--A que hora vai a senhora para a rua dos Torneiros?

--A cadeirinha hade estar prompta �s nove horas.

--Por que n�o vai no coche do ministro Cavide, que lh'o offereceu?

--N�o me appetece andar em c�ches alheios. Heide comprar um quando me
parecer.

--Faz V. S.� muito bem... n�o sei como el-rei lh'o n�o tem dado...

--N�o quero. Sou bastante rica. Posso ter c�che sem dever favores ao rei.

A conversa��o foi cortada pela vinda de Angela, que j� estava vestida e
encantadoramente galante com o seu gib�o escarlate de passamanes de
prata, saia de trez barras com debruns de lhama de ouro, chapins altos
de setim branco e tac�o escarlate, volante de rendas na cabe�a, ondeando
por sobre as espiraes de tran�as louras que lhe deslizavam nas espaduas
meio nuas.

�s 9 horas entraram Maria Isabel e a filha na cadeirinha. Pouco depois,
sahia D. Jo�o IV do palacio de Alcantara, em c�che, com o manto de
gr�o-mestre da ordem de Christo, precedido dos reis d'armas, e seguido
do principe D. Theodosio, e cento e cincoenta cavalleiros das ordens
militares, em cavallos pomposamente ajaesados.

El-rei ia s� e melancolico; mas, no rosto carregado, relampedejou-lhe um
clar�o de alegria, quando, ao passar pela cadeirinha que ao longe
conhecera, viu aquella formosa face cujo primeiro verniz de pudor se
desbot�ra nos beijos do padre Luiz da Silveira.

A melancolia de el-rei quer o meu manuscripto legitimal-a com estes
catholicos dizeres: �No oratorio da quinta de Alcantara tinha sua
magestade commungado, esteve em ora��o mais do que costumava, e sahindo,
disse � rainha, nossa senhora: Eu vou com grande trabalho. E dizem que,
havia tempos, lhe tinham dito que em uma prociss�o do corpo de Deus o
haviam de matar; e el-rei respond�ra que junto ao sanctissimo sacramento
lhe n�o podia succeder mal.� Ainda bem!

Se estes pios casos de commungar, e sahir mal disposto, e meditativo no
sinistro vaticinio, assombraram o real semblante, ainda bem que o
langoroso olhar da Traga-malhas espancou o profeta de m�o agouro, e
abriu nos labios do rei commungado um sorriso que radiou nas bochechas
dos seus vassallos.

Por volta das onze horas, Domingos Leite, espreitando o concurso de
povo, que j� tomava os lados das ruas, notou que a seteira baixa que
abrira para o lado da Fancaria era a melhormente azada para desfechar
sobre o rei, visto que alli a multid�o, abrindo uma especie de clareira,
obrigada pelo aperto do cunhal das duas ruas confluentes, deixava a
descoberto o palio, ao qual devia seguir-se a familia real. Regeitou,
portanto, o plano tra�ado de d�sparar pela seteira alta, que dava sobre
a rua dos Torneiros, parecendo-lhe quasi impossivel de ponto elevado,
por mais firme que pozesse o fito, acertar no rei.

Assim, pois, que os atabales estrondearam no topo da Fancaria, Domingos
Leite pegou da cravina, e foi ajoelhar rente com a seteira baixa. O dia
era ardentissimo; e, elle, sentindo as m�os geladas, friccionava uma na
outra receando que o d�do do gatilho fizesse tremer a escopeta, e
desviar o tiro. Era o frio do terror; era a honra convencional dos
homens subjugada pelo ingenito respeito � vida humana.

Entreviu a passagem dos cavallos � destra, cobertos de telizes de
velludo escarlate com as armas de Bragan�a em relevo de ouro, levados de
redea por lacaios com a libr� real. Passou S. Jorje, cabeceando a sua
plumagem do murri�o, cavalgado sobre o cavallo que resfolegava involto
no cairel cravejado de diamantes e variada pedraria. Seguia-se o pagem
do sancto general, a disputar com o amo a posse das riquezas do oriente
e das concavidades do oceano em perolas e rubis e esmeraldas. Deslizaram
os trinta e sete estandartes dos officios com as insignias de cada um; e
logo as cento e cincoenta cruzes das confrarias com variegadas roupetas.
Depois, as bandeiras das parochias. Em seguida, as irmandades do SS.
Sacramento, que eram trinta e oito com opas escarlates. Principiavam
agora as communidades religiosas, que eram quarenta, psalmeando
alternadamente uns cantares como responsorios funeraes nos ouvidos de
Domingos Leite. Succediam as congrega��es de clerigos regulares; os
tribunaes com os seus presidentes de catadura sombria, os magistrados de
toga, os cavalleiros de Christo, de S. Thiago e S. Bento de Avis com os
mantos capitulares. Depois a cleresia e o cabido. Agora os coros da
musica dilecta do rei; depois os bispos mitrados, e os turiferarios
bamboando as nuvens fumosas dos incensos.

N'este ponto, Domingos Leite encostou a face � par�de para descobrir do
esconso o palio. Avistou-lhe as franjas de ouro do sobre-ceo atravez da
nebrina dos perfumes; e por entre as varas, e por sobre a espadua do
arcebispo eleito, viu a fronte de D. Jo�o IV.

Elle temia e tremia do quebranto de sua alma, chegado aquelle
indeclinavel trance; mas a presen�a altiva do tyranno que lhe tirava o
p�o, a patria, e a filha, engolphando-lhe tudo na devassid�o da esposa,
sarjou-lhe o cora��o, repuchou-lhe o sangue em jactos ardentes ao
cerebro, queimou-o em sedes de fera, deu-lhe as facinorosas deleita��es
do scelerado.

Estava j� o palio a dez passos de distancia da caza. Domingos Leite
afastara-se para apoiar a extremidade da caravina no envasamento
inferior da seteira. Desconfi�ra do tremor do pulso e da vertigem dos
olhos. Ajoelhou, levantou o feixo, e ajustou o dedo ao gatilho. J� o
rei, desviado apenas dous passos do palio, se mostrava a descoberto...
Mas, no mesmo instante, Domingos Leite viu duas damas que encobriam o
rei. � que D. Maria de Arrayolos e a camareira-m�r, curvando-se para
levantarem do ch�o um panno de seda que cahira da m�o ao principe D.
Theodosio, quando enxugava o suor, ficaram, por momentos, quasi � frente
do rei, for�adas pela desloca��o de alguns fidalgos que, ao mesmo tempo,
tentaram, abaixando-se, evitar �s duas senhoras a cortezia de levantar o
panno. Ainda Domingos Leite, tenteando pontaria, esperou clareira por
onde coubesse uma bala; teve-a n'um relance; mas a certeza de cravar
algum dos doze quartos nas senhoras que ladeavam D. Jo�o, paralisou-lhe
o dedo do gatilho.

Restava feril-o pelas costas, ao desandar para a rua dos Torneiros.
Subiu acceleradamente ao sobrado de cima, onde abrira duas seteiras na
sacada angular, que olhava para duas ruas.

Apenas entrou no sobrado e correu a mirar a volta que a prociss�o ia
rodando da Fancaria para a Rua dos Torneiros, antes de descer os olhos
sobre a rua, pol-os maquinalmente nas balaustradas de uma caza
fronteira, e viu Maria Isabel, e ao lado d'ella uma crean�a, uma vis�o
da alma ingolphada em Deus... Era Angela, a sua filha!

E, cravando n'ella os olhos, e arquejando em angustia que o lacerava com
delicias, e ouvindo o cora��o que chamava por Angela, sentiu-se cahir,
largar a arma, dobrar os joelhos, ajoelhar, ajoelhar de m�os postas,
cobrir-se de lagrimas, e ouvir como dos labios de um estranho:
�Salva-me, � filha, salva-me!�

E D. Jo�o IV passou, olhando de soslaio para Maria Isabel, que
ajoelh�ra, e encost�ra a fronte �s m�os, formando graciosamente um docel
para resguardo do sorriso que as outras damas devassavam, e que ella
muito se rejubilava que lh'o vissem.....................................
........................................................................

�s duas horas, Domingos Leite, com o disfarce que tinha vestido, chegou
ao postigo da Gra�a.

Roque da Cunha, avistando-o de longe, foi desprender os cavallos que
escarvavam impacientes em uma barroca socavada entre dois combros de
piteiras, e sahiu com elles � estrada ch�.

--Morreu?--perguntou Roque.

--N�o.

--N�o?... Que me dizes?... Feriste-o? N�o acertaste?..

--N�o lhe atirei.

--Oh!..--exclamou Roque da Cunha--Que diabo fizeste ent�o?..

--Nada... Vamos embora, se te n�o escandaliza um covarde na tua
companhia...

--Eu ia agora perguntar-te se lhe n�o atiraras por covarde... Porque me
n�o deixaste estar comtigo, Domingos Leite!.. Com que cara entraremos em
Madrid!...

--Pois vai s�, e deixa-me...--replicou Domingos Leite.

--Fazes-me uma grande compaix�o!... Que lagrimas s�o essas...

--S�o umas lagrimas que eu ainda tinha no cora��o, e s� podia choral-as,
vendo minha filha!... Foi minha filha que salvou o rei...

--Vamos, que eu ou�o tropel de cavallos na cal�ada da Gra�a...--disse
Roque da Cunha--Conhecer-te-hiam?..

--� impossivel...

Cavalgaram, e deram de esporas. Na assomada de um dos outeiros de
Alvalade pararam, e olharam na direc��o de Lisboa. Ninguem os seguia.
Era uma cavalhada de campinos, que voltavam da prociss�o do Triumpho, e
recolhiam aos seus cazaes.


XX

Diogo Soares, previsto e diligentissimo em proporcionar aos assassinos
enviados os meios de facil fugida, mandara uma chalupa do porto do
Ferrol para os receber na barra de Lisboa; mas o portador, que por terra
trouxera o aviso ao mercador Sim�o Serges, n�o o encontrando no dia 19
de junho, segundo as ordens que trazia, foi na noite de 20 a Passo
d'Arcos fazer signal de erguerem ancora aos da chalupa. Sim�o Serges,
�quella hora em que o buscavam, temeroso do resultado da tentativa,
passara o Tejo, e esperava em Aldeia Gallega a noticia das occorrencias.
O manuscripto, que nos esclarece as escuridades da historia, diz a tal
respeito: �N'este tempo estava Roque da Cunha com os cavallos
esperando-o ao Postigo da Gra�a, onde foi ter com elle Domingos Leite, e
que lhe contou o que pass�ra; e � de saber que na mesma tarde foi visto
em Passo d'Arcos um barco longo de Castella, e que havendo descuido em
ir a elle de noute, fugiu este, e desappareceu, e os dois foram por terra.�

Ao mesmo tempo, Bernardo, que pass�ra a noite e o dia em ora��o, quando
viu terminadas as festas do Triumpho, e nenhum caso extraordinario se
contava em Lisboa, nem voz humana proferia o nome de seu amo, deu
fervorosas gra�as ao Senhor, porque attendera �s suas preces.

O apparecimento de Roque e Domingos Leite em Madrid foi acolhido com
frieza dos fidalgos portuguezes e dos ministros de Filippe IV. Diogo
Soares, rindo da historia pueril da vis�o da menina que paralis�ra o
bra�o do pai, disse que os covardes, antes de se affrontarem com
emprezas grandes, deviam medir a sua altura pela das meninas que lhes
podessem apparecer na hora da prova. Roque da Cunha transmittiu a
phrase, qual a receb�ra, a Domingos Leite.

O frustrado regicida volv�ra-se � vida solitaria com a sua d�r
exacerbada pela nota de covarde e digno marido da meretriz Traga-malhas.
Quem mais lhe carregava a m�o no peccado da mulher era D. Vicencia,
filha da Barbara da rua dos Cabides. Insidiosamente lhe escreviam
satyras celebrando-lhe a fa�anhosa jornada a Lisboa, e offerecendo-lhe
outra commenda para se ir a Pariz matar Luiz XIV, e duas commendas para
ir ao inferno matar o diabo.

Na correnteza d'estas coisas, fallec�ra em Madrid um padre da companhia
de Jesus, a quem D. Jo�o IV estipendiara grandiosamente na espionagem
dos planos de guerra. Esta p�rda contrariava o rei, e mais ainda o
impedimento de substituir sem dila��o a sagacidade do jesuita, que
sahira bem amestrado do gyneceu de padre Antonio Vieira.

Arrolando os portuguezes mais infamados que demoravam em Hespanha, D.
Jo�o lembrou-se de Roque da Cunha. Conhecia-o pela falsa dela��o de
Mathias de Albuquerque, e por homicidios que a obscuridade protegera,
como o do pai de Miguel de Vasconcellos, divulgado em 1640, e indultado
pela politica. E, bem que soubesse da sua parceria com Domingos Leite no
assassinio do padre Luiz, intend�ra o rei que o sicario, vendido ao
marido de Maria Isabel, estava em almoeda para quem o quizesse comprar.

No proposito de chatinal-o, enviou Gaspar de Faria Severim a Madrid
pessoa idonea, e conhecida de Roque da Cunha. Era quasi sempre um
clerigo ou frade de inculcada virtude e erudi��o theologica, por parte
das duas na��es irreconciliaveis, o espia ou o cathequista d'essas
personagens indispensaveis na diplomacia d'aquelles tempos, assim como o
algoz era o artigo fundamental da arte de reinar. Apenas restaurado o
reino, f�ra fr. Diogo Seyner espi�o de Castella em Portugal, e tambem um
padre Azevedo, que acabou envenenado em Angola. Em compensa��o, as
denuncias mais importantes que vinham de Hespanha, quanto �s inten��es
de invas�o, procediam da companhia de Jesus, pois que os Philippes, com
quanto patricios do sancto fundador da ordem, nunca se aven�aram
politicamente com a theocracia da omnipotente roup�ta. Ainda n'aquelle
anno de 1647, a Hespanha festejava a perfida passagem do jesuita
flamengo, o padre Cosmander, que vestiu as insignias de sargento-m�r de
batalha, depois de as ter j� usado no exercito portuguez. Este
sacerdote, que timbrava de engenheiro, viria outra vez ajudar os nossos
a repellir os estrangeiros, se n�o morresse debaixo das baterias
portuguezas; no entanto, emquanto viveu, deu de si boa conta, espiando
as duas na��es, visto que nenhuma era sua.

Com este se intend�ra o padre portuguez, e ambos com Roque da Cunha.

A proposta era em termos de seduzir um aventureiro com dous ter�os menos
da perversidade de Roque. D. Jo�o IV enviava-lhe o perd�o do crime de
homicidio na pessoa do padre Luiz, aproveitavel quando a sua continua��o
em Castella fosse desnecessaria, e elle quizesse voltar ao reino.
Enviava-lhe como com��o de gratifica��o trez mil cruzados, e promessa de
ao diante o ir premiando com dinheiro � medida dos seus servi�os e
habilidade nas pesquisas. Quanto ao futuro, quando Roque se repatriasse
perdoado, despachal-o-hia em pingue emprego na caza da India e Mina.

Seduziram-no; jactavam-se os dois jesuitas de o terem seduzido; mas a
verdade � que o infame n�o deu ansa a que os seductores provassem os
dotes de corrup��o: rendeu-se logo.

Dias depois, Roque da Cunha, ao despedir-se do agente portuguez,
disse-lhe com mysterioso recato:

--Diga V. Reverencia a el-rei nosso Senhor que eu s� entrarei em
Portugal, quando l� f�r para o salvar da morte.

O padre n�o obteve illucida��es d'estas vagas palavras.

Assim as revelou a D. Jo�o IV, que lhes deu a maxima pondera��o, sem
todavia suspeitar de qual dos fidalgos homisiados poderia proceder a
tentativa, se dos Mascarenhas, se dos Lencastres, se do conde de
Miranda, se do conde de Figueir�, se dos Tavoras, se dos Taroucas, se de
todos. De Domingos Leite Pereira n�o se lembrou, ou apenas se lembrava
quando Maria Isabel lhe dizia:

--Vossa magestade, mais dia menos dia, acha-me assassinada por elle...

O _elle_ substituia a palavra que tanto repugnava ao rei como � princeza
do seu economico serralho.

Sorria-se el-rei; e por delicadeza com a dama lhe n�o replicava que o
expatriado lhe havia dado provas de se prezar mais a si no seu orgulho
do que a ella na sua belleza.

Quando Roque enviou o recado a D. Jo�o, j� sabia que Domingos Leite
deliber�ra voltar a Lisboa se n�o renovar a tentativa. Flagelavam-no os
apodos e zombarias que secretamente lhe iam em cartas anonymas, e as
censuras de Roque da Cunha, n�o � covardia de homem, mas �
pusillanimidade de pai.

Houve horas em que o desgra�ado acariciou a ideia do suicidio; por�m, l�
vinha a imagem da filha arrancar-lhe o veneno como lhe arrancara a
cravina. N'esta reluctancia atroz, obsediou-o o pensamento de passar a
Lisboa, esconder-se em caza de Bernardo, espiar a hora em que Maria
Isabel estivesse com o amante, entrar de sobresalto na caza d'ella,
fugir com a filha para Castella, passar-se a Amsterd�o, buscando o
amparo de Francisco Mendes Nobre.

Revelou o alvitre a Roque da Cunha, que lhe respondeu:

--A final, vejo que n�o �s marido, nem homem: �s pai.

--Queres dizer que n�o sou honrado?--acudiu Domingos Leite.

--N�o... mas ha quem duvide que o sejas...

--Se o duvidas tu, dize-o que eu a ti provarei que sou homem; e, se ha
covardes que fa�am de ti pelourinho de injurias, que venham depois de ti
ou junctamente.

--Os meus cincoenta annos perdoam os teus vinte e seis--disse
serenamente Roque--Entretanto bom � que saibas, amigo Leite, que nenhum
homem, antes de ti, me insultou assim, nem depois de ti receio que me
insulte. Se n�o estivessemos s�s, dar-me-h�as uma satisfa��o. Assim...
ninguem ir� dizer que o matador do amante de certa dama ouviu tamanha
vilta do marido de Maria Isabel. Est�s perdoado, porque �s fraco, fraco
do cora��o onde tens muitas lagrimas e pouco sangue. Pagas mal a quem
duas vezes expoz por ti a vida, e n�o se esquiva de a expor terceira vez.

--N�o expor�s, Roque. N�o ha para qu�. O meu intento j� sabes que n�o �
matar o rei; � resgatar minha filha.

--E, se te descobrirem, se te agarrarem...

--Serei julgado como assassino, sentenciado � morte, e morrerei, sem
denunciar que o matador foste tu.

--Merc�s... A justi�a sabe quem matou, provavelmente... A minha quest�o
� outra, Domingos Leite. Eu preciso tanto como tu sahir de Hespanha. A
nodoa de covardia tanto innegrece a tua reputa��o como a minha. Os
enviados a matar D. Jo�o fomos dois: o covarde n�o p�de ser s� um. Se
vaes a Lisboa, irei comtigo: dar-me-has agazalho no teu escondedouro, e
eu te ensinarei modo de passarmos a Hollanda, com tua filha, sem
tornarmos a Castella, onde o desprezo pode ter as consequencias do odio,
e o veneno que estava para hervar a bala do duque de Bragan�a servir
para n�s. Se queres roubar a pequena � m�e, eu te ajudarei. Os estorvos
que t'o empecerem, derrubal-os-hei. Se quizeres que eu estrangule os
gritos no pesco�o de Maria Isabel em quanto foges com tua filha, ninguem
lhe ouvir� um solu�o. Se nada quizeres de mim, ao menos d�-me em Lisboa
um valhacoito d'onde eu possa arranjar passagem para onde quer que seja.
Que mal te faz que eu v� comtigo?

--Vem, meu amigo, que eu estou t�o longe de t'o impedir, que t'o
agrade�o--respondeu Domingos Leite abra�ando-o extremosamente.

Accordaram na partida para 18 de julho.

Communicou Roque � Junta dos fidalgos, que Domingos Leite resolv�ra
voltar a Lisboa e matar o rei, face a face, ou � trai��o, consoante se
lhe occasionasse o ensejo; mas tirou a partido que ninguem se intenderia
com elle sobre tal determina��o, porque a sua honra se queria desligada
de compromissos politicos, visto que se desaffrontava a si e n�o a
Filippe IV nem aos fidalgos de sua parcialidade.

Riram da honra do plebeu nobilitado com a commenda de Castella; mas
acceitaram a clausula como coisa de todo o ponto indifferente. A Juncta
chamada da Inconfidencia deu dois mil cruzados ao interprete de Domingos
Leite e renovou as ordens ao marquez de Molinguen. O pai de Angela nem
d'esta feita nem da outra soubera que Roque da Cunha receb�ra dinheiro;
e, por que lh'o via em abundancia, suppunha-lh'o de seus salarios e
liberalidades de D. Vicencia.

No dia 18 de julho sahiram de Madrid, caminho da fronteira.

Escutemos o chronista-m�r do reino, fr. Francisco Brand�o: �Ha muito
para reparar na for�a do destino que chamava Domingos Leite... Depois
que sahiu de Madrid entrou logo em desconfian�a do companheiro,
presumindo que o havia de entregar, como por vezes lhe disse no caminho,
declarando que sonh�ra uma d'aquellas noites que elle o entregava, e se
via mandar fazer em quartos; e chegou a tanto a suspeita que tinha que,
uma das vezes, se poz de joelhos diante de Roque da Cunha, e,
abra�ando-o pelos p�s, lhe rogou encarecidamente o n�o quizesse entregar
� justi�a. Estando em Badajoz na estalagem, entrou uma menina de pouca
edade, e pondo os olhos em ambos, lhes disse: _Uno de vos outros �s
traidor_. E apontando em particular para o Cunha, disse: _Tu tienes
ojos de traidor_!... Reparou logo o Leite, nas palavras, e com
o annuncio d'ella renovou ao companheiro a presump��o que d'elle
trazia, e continuou com a supplica de que lhe fosse fiel. Grande
cegueira--prosegue Brand�o--que, tendo as presump��es t�o vivas, n�o
melhorasse partido, sendo-lhe facil!..�[10]

Se prestamos mediana f� � perspicacia da mocinha de Badajoz que lia a
trai��o nos olhos de Roque da Cunha, facilmente cremos que o traidor, a
relan�os, se temeu das suspeitas de Domingos Leite, em termos de velar
as noites com medo do punhal e da cravina que o companheiro
cuidadosamente aconchegava do leito.

�s vezes era Roque da Cunha quem se prostrava aos p�s da victima
exorando-lhe que n�o suspeitasse de sua lealdade, ou ent�o o repulsasse
de si como ao mais abjecto scelerado. �Grandes foram as cautelas de
Cunha--confirma fr. Francisco Brand�o--para assegurar bom animo ao
companheiro, receando que lhe fugisse a preza, e n�o quizesse entrar em
Portugal, ou depois de entrado, se voltasse para Castella sem passar a
Lisboa; e n�o foram de menos considera��o as cautelas que teve para se
assegurar d'elle, receoso de que o matasse com as suspeitas.[11]

� quem de Badajoz sahiram da estrada real; e por veredas desfrequentadas
e conhecidas de Roque, venceram grande espa�o, para se desencontrarem
das tropas portuguezas, em um dia e noite. No termo da violenta jornada
de oitenta e cinco leguas em dez dias, o cavallo de Domingos Leite
abrira dos peitos, e na aldeia, onde se albergaram, n�o houve modo de
allugar cavalgadura. Notou Roque da Cunha ao companheiro que o
presistirem alli, sem esperan�as de remedio, era perder tempo, e talvez
perigoso; que elle iria adiante agenciar cavallo nos Pegoens, e lh'o
enviaria, a n�o querer o seu amigo ir n'essa diligencia, e enviar-lh'o.

--E para que v� mais leve, e menos sugeito a que me roubem, fica tu com
os meus alforges, onde est�o quatro mil cruzados...--ajuntou Roque.

--Oh!--exclamou Domingos Leite gracejando--Ninguem dir� que vaes do
desterro! Parece que chegas de governar a India! Quatro mil cruzados!...

--Ahi t'os deixo como refens...

--Mal de mim se este dinheiro fosse o abono da tua lealdade, Roque! Se
tens ten��o de me atrai�oar, leva-o, e atrai�oa-me, para que me n�o
taxem de ladr�o quando me prenderem.

Roque fez um esgar de fingida magoa ou de terror de sua mesma ignominia.
Domingos Leite interpretou a primeira supposi��o, e emendou as palavras
duras com tocar-lhe amoravelmente no rosto, dizendo-lhe:

--� brincadeira, meu homem! Vai, leva ou deixa o dinheiro, como
quizeres; manda-me o cavallo, e espera por mim na Povoa de S. Martinho,
d'aqui cinco leguas. Levas-me de avan�o apenas algumas horas, se �manh�
cedo me mandares o cavallo, e elle n�o f�r aleijado. Devo l� chegar por
noite, se a estrada real estiver desembara�ada de tropa; sen�o terei de
dar grandes voltas.

Roque abriu o alforge, contou cem mil reis e disse:

--Levo commigo este dinheiro, porque talvez tenha de comprar o teu
cavallo, se m'o n�o quizerem alugar; e quem sabe se o meu tambem vai a
terra, que hontem j� o n�o sentia entre os acicates...

--N�o deixes o dinheiro!--instou Leite Pereira.

--J� te disse que receio ser roubado. Que me faz deixal-o ou leval-o?
Adeus, at� �manh�.

Abra�aram-se. Domingos Leite olhou-o muito de fito, e disse-lhe:

--N�o me vendas... visto que est�s rico!

Roque sahiu de arremesso, cavalgou, e esporeou a desapoderado galope,
caminho dos Pegoens. �N�o me vendas...� dissera o desgra�ado.
Assizadamente escrevia depois o frade: _Ha muito para reparar na for�a
do destino que o chamava_...


XXI

Decorr�ra o restante d'aquelle dia 28 de julho, e parte do seguinte sem
novas de Roque da Cunha. Cerca do meio dia, chegou um guia, portador de
um bilhete para Domingos Leite. Dizia-lhe o fementido que, n�o
encontrando cavallo que comprasse ou alugasse em Gaif�es, passara a
Rilvas, onde achara um sendeiro estropiado, que alugou para si, e lhe
enviava a elle o cavallo para que a jornada lhe fosse menos enfadonha.

Domingos Leite sentiu-se captivo d'esta deferencia; mas, apenas montou,
conheceu que o cavallo estava por tanta maneira escalavrado que s� muito
a passo alcan�aria vencer as seis leguas, que o distanciavam da Povoa de
D. Martinho, at� � noute do dia seguinte. O arrieiro que o guiava
recommendou-lhe pouca espora, se queria chegar com o cavallo vivo � Povoa.

--N�o havia em Rilvas uma besta que se vendesse?--perguntou Domingos Leite.

--Havia um cavallo de comer tres leguas por hora, que se vendia por
trinta cruzados.

--Porque o n�o disseste � pessoa que te mandou com este?

--Quem me mandou foi o estalajadeiro, e nada mais sei, nem fallei com
essa pessoa que vossemec� diz.

O cavallo elogiado pelo arrieiro comprara-o Roque da Cunha, e n'elle
cavalg�ra caminho de Lisboa, deixando tractada com o estalajadeiro a
remessa do seu e o bilhete � aldeia onde fic�ra o seu companheiro.

Dizendo Domingos Leite ao criado que talvez comprasse em Rilvas a
cavalgadura, observou-lhe o arrieiro que tinha ordem de o guiar por fora
dos povoados, sem saber a raz�o porqu�.

--Andam soldados na estrada real?--perguntou Leite.

--Que eu saiba, n�o, senhor.

Reparou na precau��o o cavalleiro; e n�o viu a voragem. Cada vez nos
encostamos com melhor juizo ao dizer de fr. Francisco Brand�o: _Ha muito
para reparar na for�a do destino que o chamava_.

Suggeriu-se-lhe de novo o pensamento da perfidia; quedou-se alguns
segundos luctando com o palpite de retroceder; nada obstante, seguiu
avante, dizendo entre si:

--Que pensaria de mim Roque da Cunha se est� innocente nas minhas
suspeitas, e eu me voltasse a Hespanha com o seu dinheiro!...

Quando elle assim lidava em conjecturas que se destruiam, j� Roque da
Cunha estava em Lisboa, e no Pa�o da Ribeira. Pediu ao corregedor Pero
Fernandes Monteiro, que sahia da corte, o apresentasse a el-rei para
negocio da maior urgencia. D. Jo�o IV, ouvindo o nome do seu recente
espia em Madrid, e recordando o recado de Roque da Cunha, transmittido
pelo jesuita, quanto a salvar-lhe a vida, teve grande alvoro�o com a
nova, e mandou-o entrar. Poz-se em joelhos o delactor, come�ando por
implorar o perd�o de seus delictos, e confessando que tivera parte em
uma tentativa contra a vida de sua magestade; por�m, accrescentava que
se el-rei, seu senhor, lhe n�o perdoasse, morreria contente, levando a
Deus sua alma purificada de remorsos.

Sorriu D. Jo�o IV dos remorsos de Roque da Cunha, e disse gravemente:

--Est�s perdoado. Dize o que tens a dizer, e levanta-te.

Referiu Roque a tentativa de regicidio em 20 de junho, com os pormenores
sabidos do leitor, e aggravou o crime de Domingos Leite com a
reincidencia no intento que o trazia a Portugal.

Escutou-o D. Jo�o com torvo aspecto. Turturava-o a situa��o de Maria
Isabel. Passou-lhe talvez no espirito o pensamento de encarregar o
infame delactor de matar, em segredo, Domingos Leite, e salvar assim a
viuva e a filha da ignominia que do alto da forca baixaria sobre ellas.
Mas n�o era Roque o homem amoldado � observancia do mysterio que tal
acto requeria.

Mandou recolher o espia a um quarto baixo do pa�o, e ordenou que viessem
� sua presen�a o fidalgo mais possante de sua c�rte, Luiz da Silva
Telles, e outro n�o menos destemido D. Francisco de Faro e Noronha,
conde de Odemira. Contou-lhes o que pass�ra com Roque da Cunha, e
enviou-os a prender Domingos Leite Pereira onde o denunciante os
conduzisse.

Ao mesmo tempo, ordenava a Antonio Cavide que sem perda de tempo fizesse
entrar em uma cale�a Maria Isabel e sua filha, e elle mesmo as
conduzisse a um mosteiro de Tras-os-Montes, � escolha do seu secretario;
que nem palavra lhes dissesse a respeito de Domingos Leite, e se
desculpasse com a ignorancia dos motivos que el-rei tivera para dar
semelhante ordem.

Maria Isabel e Angela colhiam, ao empardecer do dia, nos canteiros do
seu jardim de Alcantara, um ramilhete de flores, quando o escudeiro
annunciou a chegada do secretario de estado, e a recommenda��o de se
apressar S. Senhoria a recebel-o.

Assustou-se a dama. Sempre que este homem a procurava soavam-lhe rebates
de medo no inquieto cora��o. Tinham-lhe dito que Cavide lisongeava o
rei, alcofando-lhe novas amantes quando o sentia fatigado das antigas.
Esta seria a causa da repugnancia. Angela, essa ent�o odiava-o de
instincto, sem saber precisar aquelle rancor t�o desnatural em sua edade.

O estranho aspeito de Cavide incutia maior temor em Maria Isabel.

--Minha senhora--disse elle entre melancolico e solemne--ordena el-rei,
meu amo e senhor, que vossa senhoria e sua filha se aprestem activamente
para ao romper da manh� sahirem de Lisboa...

--Para onde?!--interrompeu Maria Isabel.

--Para um mosteiro na provincia de Traz-os-Montes.

--Mosteiro!...

--Sim, senhora minha.

--N�o quero!--bradou a dama.

Sorriu-se o fidalgo, e disse:

--Quer el-rei, nosso senhor.

--Mas que fiz eu? por que me manda el-rei para um convento?

--Ignoro. Segredos de sua magestade. N�o discutamos inutilmente: �
sacrilegio duvidar da prudencia de sua magestade nas ordens que se
dignou transmittir-lhe. Senhora D. Maria Isabel, �s tres horas da manh�
est� o meu coche � porta de vossa senhoria, e fora de portas estar� a
cale�a que nos hade levar onde el-rei ordena. N�o posso deter-me, salvo
se tem ordens a dar-me...

A esposa de Domingos Leite abra�ou-se na filha em pranto desfeito, ao
passo que o secretario se retirava a passo magestoso, dignando-se saudar
d'entre o reposteiro a senhora que n�o o via.

Quando ella �s onze horas d'aquella noite de 30 de julho enfardelava com
as lacrimosas criadas os seus fatos e de sua filha nos bah�s, entrava
Domingos Leite Pereira na Povoa de S. Martinho, �quem do Tejo, trez
leguas distante de Lisboa.

Conforme a senha concertada, deu trez pancadas na porta da estalagem com
a coronha da cravina. Desceu Roque da Cunha embrulhado em um gib�o e em
menores, affectando sahir da cama. Abriu a porta mansamente, e disse:

--Eu j� n�o te esperava...

--Tambem eu cuidei que n�o chegaria hoje... O teu cavallo vai fazer
companhia ao meu na immortalidade das cavalgaduras heroicas e p�dres...
Quem est� por aqui na locanda?

--Ninguem afora um ou dois vil�es desconhecidos. D� c� as redeas, que eu
recolho o cavallo.

E dizendo, tirou pela besta, afim de distancear o coldre das pistolas do
alcance de Domingos Leite, e servir-se d'ellas em conjuntura apertada.

Seguia Domingos Leite o cavallo; e, no momento de entrar na cavallari�a,
frouxamente allumiada, sentiu-se agarrado de sobresalto. Eram os bra�os
de ferro de Luiz Telles que o cingiam do peito �s costas, emquanto o
conde de Odemira lhe arrancava das m�os a caravina.

Leite nem levemente escabujou nas garras dos dois fidalgos. Cravou os
olhos no rosto de Roque da Cunha, e disse:

--Agrade�o-te esta morte, � infame. Todo o infeliz que chegou a conhecer
n'este mundo um homem como tu, deve desejar morrer. Podem largar-me, que
eu n�o lhes fujo nem lhes resisto, sr. Luiz Telles e sr. conde.

D'ahi a momentos, � porta da estalagem chegava uma escolta de paisanos
armados. Domingos Leite foi conduzido ao centro da escolta pelo conde de
Odemira, que, voltado ao preso, disse:

--Se tentar fugir, sr. Leite, � espingardeado.

_E com grande silencio o levaram a Lisboa_, diz o manuscripto.

Silencio comprehensivel! Os dois fidalgos que, por ordem de el-rei, o
apertaram nas roscas de a�o dos seus musculos, sabiam que a mulher
d'aquelle homem, inevitavelmente levado ao patibulo, era amante de D.
Jo�o IV. A sua abjecta mensagem de esbirros ainda lhes consentia que
sentissem o opprobrio d'ella. Roque, na saga da escolta, n�o podemos,
n�o poder� ninguem esgaravatar que herpes lhe mordiam a consciencia.
Homens assim nem o Creador sabe decifrar o enigma que elles s�o. Querem
que Deus deva saber o que fez. Saber�.

Domingos Leite era o unico do prestito sinistro que levava o rosto
nobremente erguido, e parecia olhar para o ceo pedindo �s estrellas a
luz da f�, para que na morte lhe n�o faltasse a esperan�a de outra
existencia.

Entrou em Lisboa na madrugada de 31 de julho. Levaram-no ao palacio do
conde de Odemira, onde respondeu ao primeiro interrogatorio com a
altivez nunca vista em reo. Confessou tudo, sem nunca balbuciar o nome
da mulher. Matava el-rei, disse elle, em desaggravo da sua honra.

Nem um instante de quebranto, de pavor ou de supplica! _Entrou na casa
do conde de Odemira_, diz o doutor fr. Francisco Brand�o no opusculo
referido, _com um desafogo tal que parecia mais alvitrista dos
contrabandos d'el-rei D. Jo�o que cumplice dos maiores servidores do rei
de Castella. Com esta mesma seguran�a de animo se portou em todos os
mais lan�os em que foi examinado; tendo s� de bem confirmar sempre na
confiss�o com o companheiro que o deu � pris�o, e com a primeira
confiss�o que uma vez lhe ouviram; de maneira que correndo por todo o
exame e rigor das interroga��es que o direito disp�e n�o faltou nunca na
mesma rectifica��o de quanto sem as maiores violencias havia confessado;
imperfeita virtude no maior defeito!_

Em um d'esses interrogatorios, _sem as maiores violencias_ (quer dizer
que a tortura n�o foi das mais requintadas) fizeram-lhe esta pergunta:

--Porque n�o atiraste a el-rei, tendo a escupeta apontada sobre o
sagrado corpo de sua magestade?

--Porque tive uma vis�o santissima: foi a m�o de um anjo do ceo, que me
levou para si os olhos e a alma.

D'esta resposta formaram os fantasistas da historia uma parvoi�ada de
aureolas luzentissimas que esconderam aos olhos do regicida o etherio
corpo de D. Jo�o de Bragan�a.

Transferido da caza do conde para o segredo do Limoeiro, divulgou-se em
Lisboa a noticia.

As turbas correram � porta do carcere pedindo que lhe entregassem
Domingos Leite Pereira para o espeda�arem. Acudiram os ministros,
clamando ao povo que o prezo era apenas reo de morte na pessoa do padre
Luiz da Silveira, e conseguiram debandar a chusma dos carrascos
voluntarios, ebrios de civismo.

Bernardo, quando soube da captura de seu amo, abordou-se ao cajado de
peregrino, e foi caminho de Guimar�es dizer a Antonio Leite que seu
filho morria em desaffronta de sua honra.

Ao fim de 16 dias de pris�o, Domingos Leite foi sentenciado.

Eis a senten�a integralmente trasladada da original, e publicada em 1833
pelo desembargador Gouv�a Pinto:[12]


SENTEN�A

Que se proferiu contra Domingos Leite Pereira Escriv�o da Correi��o do
Civel da C�rte, por querer atre�oadamente matar a El-Rei o Senhor D.
Jo�o o IV.

Acordam em Rela��o etc. Visto estes Autos, que pela calidade, e
detesta��o do caso, prova d'elle se fizeram summarios.

Mostra-se que o Reo _Domingos Leite Pereira_, sendo natural d'este
Reino, e Proprietario do Officio de Escrev�o do Civel da Corte, se
passou d'elle para o de Castella no anno passado, a titulo de um seu
homezio, e estando em Madrid, foi n'elle despachado com o Habito de
Christo, e outras merc�z, e d'aly com ordem de certos Ministros de
El-Rei de Castella foi mandado a este Reino para matar a El-Rei Nosso
Senhor, dando-lhe para este effeito quatrocentos escudos e uma
espingarda com quartos, e um pelouro e dous vasos de pe�onha para os
poder ervar, e Cartas do mesmo Rei de Castella para o Marquez de
Molenguem, Governador das Armas da Cidade de Badajoz, o deixar passar
livremente.

Mostra-se que vindo o Reo com animo de efectuar o sobredito, chegou a
esta Cidade com outro companheiro em seis do Mez de Maio do anno
prezente aonde andou escondido t� os vinte dias do Mez de Junho, dia da
Prociss�o geral do _Corpo de Deus_, em que determinava dar � execu��o o
seu damnado, e abominado intento, para cujo effeito, por meio do dito
seu companheiro alugou tres moradas de cazas no principio da Rua dos
Torneiros, por onde havia de passar a dita Prociss�o, e n'ella
acompanhando o dito Senhor, na forma do costumado pelos Senhores Reis
d'este Reino, com tal apercebimento que uma das ditas casas ficassem com
a dita porta para outra rua diferente por onde facilmente, depois do
caso feito podesse escapar sem ser tomado, rompendo com uma alavanca de
ferro as ditas trez moradas de cazas, para mais facil expedi��o da sua
fugida.

Mostra-se, que no dito dia da Prociss�o ao tempo que o dito Senhor
chegou � dita rua, e casas, e o Reo com a mesma rezolu��o, e delibera��o
do animo, o estava esperando em um buraco, que para o mesmo effeito
abriu nas ditas cazas, com a dita espingarda nas m�os carregada dos
ditos doze quartos, e um pelouro ervado com a dita pe�onha, e tanto que
a Real Pessoa do dito Senhor, elle mesmo confessa, que se lhe
representou uma _Superior Magestade do Ceo_, que lhe fez cahir das m�os
a dita espingarda sem poder executar o intento, que de antes tinha, e no
mesmo dia se sahiu desfar�ado das ditas cazas, deixando n'ellas a dita
espingarda, e alavanca, e vazos de pe�onha; e se foi ao postigo de Nossa
Senhora da Gra�a aonde o dito seu companheiro o estava aguardando com
dous cavallos, que j� alli tinha preparados para sua fugida, e n'elles
se tornaram ambos para Madrid.

Mostra-se, que ahi se tornou o Reo a v�r com os mesmos Ministros de
Castella, que o haviam mandado dando-lhe outras desculpas de n�o
effectuar o promettido por sua parte, e elles acceitando-lhas o tornaram
a mandar ao mesmo effeito, com os mesmos passaportes, e promessas de
aventejadas merc�z, dando-lhe mais dous mil cruzados em dinheiro; e
partindo o Reo com o mesmo intento, e delibera��o, e o dito seu
companheiro, o mandou diante a esta Cidade a buscar cazas aonde se
podessem agazalhar, e que o fosse esperar ao Lugar da Povoa de D.
Martinho, para que ambos podessem entrar mais escondidos na Cidade.

Mostra-se, que o companheiro do dito Reo, uzando de melhor concelho
_revelou tudo aos sobreditos Ministros da Justi�a_, do dito Senhor em os
trinta e um dias do Mez de Julho, em que o Reo chegou ao dito logar da
Povoa, o entregou n'ella � priz�o, e o Reo no mesmo dia fez inteira e
plenaria confiss�o do seu damnado e deliberado intento, contestando em
tudo o acima referido; e que fazendo-se diligencia, e visturia nas ditas
cazas se acharam furadas, na forma referida, e n'ellas os dois vasos de
pe�onha, escondidos no proprio lugar, que o Reo declarou, um d'elles
ainda cheio, outro j� diminuto, pelo que elle havia tirado, para ervar
os ditos quartos e pelouro.

N�o mostra o Reo por sua parte descarga alguma em sua defeza, sendo-lhe
dado vista, e Procurador para allegar de sua justi�a e direito.

O que tudo Visto, e o mais dos Autos, disposi��o de direito em tal caso,
declaram ao dito Reo, por traidor aleivoso, parrecida, assassino, e
haver incorrido no detestavel crime de Leza Magestade de primeira
cabe�a, e como a tal o condemnam, e mandam, que com bara�o, e preg�o
pelas ruas publicas, e costumadas seja levado � rasto � forca, aonde
sendo-lhe primeiro decepadas as m�os no Pelourinho morra enforcado de
morte cruel, e o seu corpo seja posto em uma fugueira e n'ella feito em
p�, e em cinza, para que d'elle n�o fique memoria; e o condemnam outro
sim em perdimento de seus bens para o Fisco, e Camara Real, e que seus
descendentes h�jam as penas, que por direito lhes s�o impostas: e esta
Senten�a se n�o publicar� sem primeiro se dar conta ao dito Senhor, na
f�rma de suas ordens: e pague o R. os Autos. Lisboa 12 de Agosto de
1647.--Marcham, Monteiro, Beja, Marz.�, Stacio, Porto.

      --------

Ao alvorejar da manh� de 21 de Agosto de 1647, sahiu o regicida do
oratorio, onde permaneceu tranquillo, j� orando, j� conversando
affectuosa e christ�mente com o sacerdote. Se algumas vezes orava com
fervor de lagrimas, e o padre lhe asseverava que nosso Senhor Jesus
Christo, pai de misericordias, lhe perdoava, o padecente respondia que
estava pedindo a Deus lhe tirasse d'este mundo uma filha que tinha, e c�
ficava sob o pezo da ignominia de seu pai.

Apontava o sol, quando os algozes entravam no recinto a tosquiar-lhe a
cabe�a, a vestir-lhe a alva, e enroscar-lhe no pesco�o e cintura a corda
por onde haviam arrastal-o. Levado, � beira do padre, at� ao atrio do
Limoeiro, ahi mandaram-o estender-se sobre um esteir�o, ao qual
aprezilharam as cordas da garganta e da cinta, de geito que, ao
repuxal-as, o n�o molestassem de modo que a vida perigasse.

As ruas desbordavam de povo que ululava gritos de colera, e premia os
flancos da escolta.

Chegado ao Pelourinho, mandaram-no erguer, conduziram-no pela corda a um
patamar de taboado, no centro do qual estava um cepo de madeira escura
pintalgado ainda do sangue dos conjurados de 1641 e de Francisco de
Lucena. Domingos Leite estendeu os bra�os no cepo, e o carrasco
decepou-lhe as m�os de dois golpes. A forca da Ribeira hasteava-se a
distancia de duzentos passos. Do Pelourinho ao patibulo o suppliciado
revelou enormes dores nos estorcimentos dos bra�os que jorravam sangue
em jactos fumegantes. O frade da agonia, lavado em lagrimas,
murmurava-lhe tudo que o homem pode dizer em honra de Deus e esperan�as
do ceo.

Chegou o instante da piedade humana: o carrasco, balou�ando-se-lhe nas
espaduas, quando o corpo se inteiri�ava pendente do triangulo, fez um
gesto significativo de ter cumprido a justi�a d'el-rei D. Jo�o IV.

Faltava ainda o complemento da senten�a.

O verdugo cortou a corda. O cadaver baqueou no tablado. E logo dois
ajudantes do executor o esquartejaram em quatro partes que encravaram
com cavilhas de ferro em uns altos postes arvorados em quatro pontos da
cidade, os quaes ahi estiveram expostos at� que a podrid�o aconselhou o
queimal-os, e arrojal-os ao Tejo.

Assim acabou Domingos Leite Pereira, o mancebo ardente que se devot�ra
ao duque de Bragan�a com patriotico desprezo da vida, e o marido brioso,
que respeit�ra em si o esposo trahido, e odi�ra no rei o adultero
infamador de sua honra.


CONCLUS�O

Pelo que � de Domingos Leite Pereira est� tudo concluido.

Mas a narrativa n�o pode parar aqui.

Ficam-lhe no mundo a filha, a esposa, o pai... e o traidor.

Oh! Roque da Cunha viu aquella tragedia, viu a cabe�a esqualida no poste
da rua dos Torneiros, e ficou debaixo do ceo, para onde o frade apontava
com o Christo, quando o padecente tiritava nas horrentes dores da
mutila��o!..

Vamos rastrear os destinos de Angela, visto que a Providencia a n�o
levou d'esta vida, quando o padecente lh'o rogava no oratorio. E, se no
rastro escuro ou luminoso da amada e innocente creatura, resvalarmos aos
loda�aes, pode ser que l� topemos os personagens repugnantes de cujo
destino o leitor nos pede conta.

O livro hade chamar-se A FILHA DO REGICIDA. (_Nota final._)


FIM




NOTAS


NOTA 1.�

Diogo de Alvarado foi grande tangedor de _tecla_, que � o mesmo que de
_org�o_. Viveu longa vida e conservou sempre a mesma destreza e
agilidade no tanger d'aquelle instrumento. Quarenta e trez annos exerceu
o officio na capella real no tempo dos Philippes, e ainda trez no
reinado de D. Jo�o IV. Est� sepultado na egreja de Nossa Senhora dos
Martyres, onde tem este epitaphio: _Sepultura de Diogo de Alvarado
tangedor de tecla na capella real 43 annos, e de sua mulher, o qual
falleceu em 12 de fevereiro de 1643_. �Memorias (ineditas) de Diogo de
Paiva de Andrade.� Estas _Memorias_ referem-se � antiga egreja arrazada
pelo terremoto de 1755. D'este musico n�o encontramos outra noticia, nem
d'elle a teve o cardeal patriarcha D. Frei Francisco de S. Luiz na
_Lista de alguns artistas portuguezes_. (Lisboa, 1839).

A referencia que acima se faz a _Guerreiro_, intende com o padre
portuguez Francisco Guerreiro, mestre da capella da Sancta Igreja de
Sevilha, o qual, como elle mesmo refere no seu _Itinerario da Terra
Sancta_, estando em Veneza por agosto de 1588, ahi mandara imprimir os
seus livros de musica.


NOTA 2.�

Esta novidade da morte de Bernardim Ribeiro Pacheco, a tiro, na rua
Nova, deparou-n'ol-a um manuscripto que possuimos intitulado MEMORIAS
COLLIGIDAS POR DIOGO DE PAIVA DE ANDRADE. D'estes nomes e appellidos
houve tio e sobrinho. O primeiro foi grande theologo e mui sizudo padre
que decerto n�o ferragearia os escandalos que enxameam nas MEMORIAS. O
sobrinho, mais mundanal, e auctor do _Casamento perfeito_, seria o
collector de biographias, um tanto airadas, entre as quaes est� a do
amador da infanta Beatriz. Diogo de Paiva nasceu em 1576 e morreu em 1660.


NOTA 3.�

_Memorias_ citadas. Concordam com a supposi��o de Manuel Faria e Sousa
nos _Commentarios �s rimas_ de Luiz de Cam�es, e nomeadamente �
_Can��o_ VII e ao _Soneto_ LXXVII.


NOTA 4.�

O fidalgo, que assim amea�ou brutalmente uma senhora, foi D. Carlos de
Noronha. Este sujeito havia sido estrenuo cortez�o da c�rte de Madrid, e
recompensado por Filippe III largamente; por�m, como pedisse uma gra�a
que o rei lhe n�o concedeu, voltou aggravado para Portugal, e
inscreveu-se entre os conjurados com arrebatado patriotismo. Como a
cobi�a fosse o estimulo mais energico dos seus actos, curou de se
enriquecer, litigando a posse dos bens a quem os tinha. Questionou a
casa de Linhares a D. Miguel de Noronha, e perdeu a demanda. (Veja-se a
_Historia Genealogica da Casa Real_, T. 5.�, pagina 270). Em seguida,
como o marquez de Villa Real fosse degolado, demandou a cor�a sobre a
success�o da casa do sentenciado: perdeu a demanda. (Veja-se a _Historia
Genealogica da Casa Real_, T. 2.�, livro 3.� pagina 521). Como lhe n�o
rendesse nada o vampirisar nos cadaveres dos justi�ados, fez uns
_Estatutos da Ordem de Avis_ em que constituiu visitador geral das ordens
militares de Portugal o presidente da Mesa da Consciencia. Ora, como
elle foi toda a sua vida presidente da referida Mesa, e pelo conseguinte
visitador vitalicio, arranjou por este engenhoso meio tra�as de se
locupletar, pondo em almoeda as suas concess�es. Eis aqui um dos noventa
heroes de 1640! Quem os quizer contar leia a _Historia da
Acclama��o_ etc., por Roque Pereira Lobo.


NOTA 5.�

Pedro Barbosa foi assassinado em 1621, quando recolhia da Rela��o para
sua casa, que era um palacio na Ribeira. Este palacio, depois de 1640,
passou a um dos conjurados, de appellido _Noronha_, e era dos marquezes
de Angeja, quando o terremoto de 1755 o alluiu. Pedro Barbosa de Luna
era de Vianna do Minho.


NOTA 6.�

O receio de que nos arguam de injusto n'esta aprecia��o do fundador da
dynastia bragantina, obriga-nos a dar c�pia exacta de um autographo, que
possuimos, de D. Jo�o IV: s�o os apontamentos que o rei deu a Pedro
Vieira da Silva como bazes do seu testamento. Quem leu o _Testamento
delRey D. Jo�o IV_ no tomo IV das _Provas da Historia Genealogica da
casa real_ por D. Antonio Caetano de Sousa, pagina 764 e seguintes, e o
reputou da lavra do monarcha, tem ras�o, se formar bom conceito da
intelligencia do testador; quem por�m vir os tra�os fundamentaes d'esse
documento, duvidar� que elle haja sido o auctor do livro de musica. Aqui
est� o traslado textual do testamento escripto do punho de D. Jo�o IV:

�Jesus Maria a quem emcomendo minha alma, nomeio primeiramente por
herdeiro de meus Reynos, e Senhorios ao Princepe D. Afonso meu filho
como a quem directamente pertensem e por que elle se acha em menor edade
declaro por Regente de meos Reynos e tutora de meos filhos a Raynha
minha sobre todas prezada mulher; e por que ella pode morrer ainda
durante amenor idade de meu filho em tal cazo podera nomear os Tutores
ou Tutor Governador ou governadores para meus filhos e estes Reynos e
Senhorios pello conhecimento que tem delles e de meus va�alos e
porquanto fio dela e de sua prudencia e do amor que me tem que detudo o
que aentregar fara o que eu fizera por ella a nomeio por minha
testamenteira e que fa�a pella minha alma tudo quanto a ella lhe parecer
que me comv�m.

�Ordeno que meu corpo seja enterrado no convento de S. Vicente defora
para onde se tresladar�o os ossos de meu filho o Princepe D. Theodozio e
os de minha filha a Infanta D. Joanna para o que se faram sepulturas
decentes e no dito convento se diram coatro missas cotudianas duas pella
minha alma e duas pello Princepe e Infanta.

�Deixo que os meus bens livres serepart�o por meus filhos conforme a
cada hum tocar e pe�o ao Princepe lhe conserve as doa�oens que tenho
feito, e espero delle o fa�a e lhe acrecente outras visto que eu por n�o
defraudar o patrimonio Real lhas dei t�o limitadas. Deixo aminha ter�a
ao Princepe mui sobre todos prezado filho e que della setirem vinte mil
cruzados que a Rainha minha testamenteira repartir� em obras pias
cazando orfas e donzellas e dando esmollas a viuvas e pobres e porque
destes ha muitos que s�o meus criados mando que sei�o (sejam)
preferidos, e porque Antonio Cabide tem de todos inteiro conhecimento a
Rainha se informara delle para saber quaes s�o os mais benemeritos e
trez nomeadamente cujos nomes dira o meu confes�or.

�De Antonio cabide tenho inteira satisfa��o pello modo e zello com que
sempre mecervio e asim pe�o a Rainha sequeira servir delle no mesmo modo
com que eu me cervia por que fio delle o fara com toda a satisfa��o, e
por que muitos tempos correu com toda a minha fazenda e medeu dela
inteira conta o dou por quite e livre e que este lhe cirva de quita��o.
Declaro que tenho huma filha por nome D. Maria de huma mulher Limpa que
esta no convento de Carnide a quem deixo a comenda mayor de santhiago
para a formatura da qual tenho passado decretos a mesa da conciencia e
ordens e se impetrar�o do Papa os breves necessarios e asim mais as
villas de Torres vedras colares, e os lugares de Azinhaga, e cartaxo,
que logo os fa�o villas com jurisdi��o a parte com todas suas doa�oens
de juro, e herdade sempre sojeitas a Ley mental, e porque nestas doa��ns
pode aver ao diante duvida algua mando ao Princepe meu filho lhas
satisfa�a emquanto eqivalente, e sincoenta mil cruzados para por sua
casa. E porque no modo e Estado que ella ouver de tomar tive alguns
intentos de que tudo sabe Antonio Cabide pesso a Raynha informada delle
siga minha mesma vontade.[13] Tenho tratado casar minha
filha D. Catherina com El Rey de Franca por asim mo averem pedido
Menistros daquella coroa e por que de todos estes negocios sabe a Raynha
lhe pesso siga nelles meus proprios intentos.

�A Antonio Cabide dava todos os annos atitolo decerto cervi�o meu das
Rendas da casa de Bragan�a dous mil cruzados, a D. Maria minha filha
mando se lhe dem na mesma forma athe tomar estado.

�Tenho satisfeito os testamentos de meus Avos principalmente tudo o que
meu Senhor e Pay mandou e por que ao Morgado da Cruz conforme sua mesma
institui��o devo acrecentar Vinte mil cruzados de renda mando que dos
meus bens se acrecentem.

�Os Reys mais que os outros homens devem dar ao mundo raz�o de suas
ac��ens. E asim digo que me restituhi a estes Reynos, e Senhorios por
entender o devia fazer em conceencia por livrar a meus va�alos do
dominio, e violencia estrangeira e esta razam me obrigou a fazer huma
couza que poderia ser contra meu natural. A Justi�a e a observancia
della conserva as Monarchias m�is que as armas e asim encomendo ao
Princepe meu filho siga nesta materia inviolavelmente esta ac��o.

�De todos meus criados tenho inteira satisfacam por me averem servido
com lialdade zelo, e trabalho principalmente os officiaes de minha caza,
Mordo mor (Mordomo-mor) Estrebeiro mor, cappel�o mor, Porteiro mor, e os
mais, que aqui hei por expre�os, e declarados, e pe�o ao Princepe meu
filho se sirva delles porque o faram como eu sempre experementey. O
conde Camareiro mor do meu concelho de Estado me tem servido nesta
doen�a como nas mais comtodo cudado e trabalho asim mando ao Princepe
meu filho lhe faca toda a honra e Estima��o que mereceo e mando se lhe
entregue mil cruzados para repartir com os Mocos da camara que me
cervir�o nesta doen�a. Declaro que governei este Reyno com toda a
Justi�a comforme entendi e se herrei em alguma de minhas ac�oens como
homem foi sempre cudadozo qual hera o melhor que se devia obrar.

�Tenho declarado a Raynha hum pessoa para Ayo do Principe que ella
nomear� quando lhe parecer.

�Tenho muitos papeis tocantes ao governo d'este Reyno, e conhesimento de
meus vasalos que podem servir � Raynha e ao Principe e porque da
publica��o delles pode rezultar perjuizo amuitas pessoas mando que o
Bispo meu confessor e Antonio Cabide fass�o inventario delles, e os
entreguem a Rainha.

�Fuy muito corioso da minha livraria da muzica, e asim para que se
conserve lhe deixo corenta mil reis todos os annos para fabrica, e mando
que esteja sempre na caza em que est�, e que se empetre hum breve do
Papa com excumunh�o reservada para que sen�o trezlade digo tire d'ella
Livro nem papel nem se trezlade, e nomeio para Biblioticario della a
Antonio Barbosa com cecenta mil reis de ordenado, e por Ajudante a
Domingos do Vale seu irm�o, e faltando estas pessoas se hir�o nomeando
outras para sempre estes cento e corenta mil reis (que) fara a Rainha
logo assentar no melhor parado da minha fazenda declarando se n�o tire
nunca das rendas da capella.

�A minha capella mando se acabe do mesmo modo que eu tinha ordenado com
Santuario Retabulo e �acrario e porque Antonio Cabide sabe o modo com
que eu queria isto o deixo por superintendente desta obra.

�Tenho mandado a Holanda empremir as obras de Jo�o Soares Rabello da
qual Impres�o lhe fa�o merce rezervando para aminha Livraria vinte
Livros e os outros espalhara por Italia e Castela.[14]

�E como na observancia da Justi�a consiste a conserva��o do Reyno
declaro que os Governadores das armas n�o ter�o nas Justi�as mais
jurisdi��o que a que tem os capitaens de Africa. _Fim do testamento._�

Quem estiver de pachorra confronte este mod�lo de supina ignorancia dos
rudimentos da arte de escrever, com o estylo garrafal e engalanado do
secretario de estado Pedro Vieira da Silva. E depois, se poder, acredite
em D. Antonio Caetano de Sousa (_Hist. Genealog. da Casa Real_, tomo
VII, pag. 240) quando lhe diz que D. Jo�o IV ditara a Antonio Cavide a
maior parte ou todas as _Rela�oens_ anonymas das campanhas entre
Hespanha e Portugal, impressas entre 1641 e 1643, com o fim de _ter
contentes os animos dos seus vassalos, e satisfeitos com os bons
successos de suas armas_. O linhagista da casa de Bragan�a n�o satisfez
o seu encarecimento servil com menos de inventar um litterato no
fragueiro monteador de veados em Villa Vi�osa.

Convem notar que o redactor do testamento procedeu sensatamente
expungindo dos regios apontamentos a clauzula de impetrar do Papa
excommunh�o para quem trasladasse algum livro da Bibliotheca da musica.
Vill�o espirito e rancorosa alma que ainda almejavam sobreviver-se no
tumulo! D'essa estupenda biblioteca, no dia 1 de novembro de 1755, n�o
deixou o terremoto sequer um livro!

O autographo de D. Jo�o IV, aqui trasladado, pertenceu � livraria do
ministro de estado Fernando Luiz Pereira de Sousa Barradas.


NOTA 7.�

Remechendo com infatigavel curiosidade o archivo das memorias que ha
vinte annos vamos collegindo �c�rca de filhas de bispos e outros coitos
damnados, encontramos um apontamento que dillucida a obscuridade do
manuscripto, e nos declara a ascendencia da menina regeitada por
Domingos Leite Pereira. � o seguinte caso, salva melhor interpreta��o:

O infante D. Fernando, pai de el-rei D. Manuel, teve uma filha bastarda
que se chamou Leonor. A rainha D. Leonor, mulher de D. Jo�o II, e meia
irm� d'aquella menina, levou-a para o pa�o, e educou-a com esmero e
carinho de irm�. Sahiu a dama muito namoradeira e desatinada, com
immenso dissabor da rainha, que a reprehendeu repetidas vezes
inutilmente. At� que um dia, estando a c�rte em Santarem, a irm� colheu
a bastarda de sobresalto galanteando da janella para a rua um cavalleiro
que deu de esporas ao presentir a rainha. Travou-se alterca��o rija
entre as duas Leonores, rompendo a bastarda no excesso de reguingar que
havia de casar-se com quem muito lhe quadrasse. �Isso n�o!--replicou a
mulher de D. Jo�o II--hasde casar com quem eu muito bem quizer; e hade
ser com o primeiro homem que passar na rua, se f�r solteiro.� N'este
lance, apontou na extrema da rua um homem ordinario, de nome Alvaro
Fernandes, correeiro de officio. Chamou-o a rainha, deu-lhe um dote, e
ordenou ao capell�o que os cazasse. Tiveram filhos. O padre Jeronymo
Fernandes, de Santarem, era bisneto da tal casquilha, filha do infante
D. Fernando, e irm� d'el-rei D. Manuel e tambem por tanto bisneto do tal
Fernandes correeiro. O padre allegou e provou a Filippe II que era
terceiro neto do infante D. Fernando, e obteve a mitra do Funchal. Este
devia ser av� da noiva regeitada.


NOTA 8.�

A rua dos Tanoeiros ou Tanoaria principiava ao p� do Pa�o da C�rte Real,
e seguia at� ao Arco do Ouro junto ao Terreiro do Pa�o. N'esta rua se
arruavam os tanoeiros em 1318, em numero de quinze. Quanto ao _Sancto
Antonio de frei Bartholomeu dos Martyres_, sabe-se o seguinte para
explicar o texto: em casa humilde nasceu n'esta rua o veneravel
arcebispo de Braga frei Bartholomeu dos Martyres; e na fachada da casa
onde nasceu, ainda antes de 1755 havia um nicho com a imagem de Santo
Antonio que o arcebispo, quando estudantinho, fizera com um canivete.
Este Santo Antonio era festejado todos os annos � custa dos devotos da
rua, e conservou sempre lampadario acceso, de noite e dia, porque toda a
freguezia dos Martyres se apegava com o milagroso Sancto nas suas
necessidades.


NOTA 9.�

� notavel este facto omittido pelos historiadores, esquecido na
tradi��o, e consignado nas _Memorias_ colligidas por _Diogo de Paiva de
Andrade_. �D. Rodrigo da Camara, terceiro conde de Villa Franca, foi
preso por culpas de sedomia na inquisi��o de Lisboa, sendo inquisidor
geral o bispo da Guarda D. Francisco de Castro. N�o faltou quem dissesse
que a soberba de um ministro d'aquelle tribunal o culp�ra ao conde sem
causa; porque tratando o conde de amores uma parenta do dito ministro,
este o avis�ra que cazasse com ella; e, tendo em resposta que s� para
amiga lhe podia servir, lhe castig�ra o dito com um testemunho. Houve
votos de que sahisse publicamente na prociss�o do _Auto da f�_; por�m, o
principe D. Theodosio embara�ou isto dizendo a D. Francisco de Castro
que, se n�o mudasse de proposito, deitaria fogo � Inquisi��o; do que,
sentido o bispo, se travaram de raz�es, e estas se atearam por maneira
que o principe lhe deu de bofetadas. O certo � que o conde n�o veiu a
publico, e sahiu em acto particular na sala da Inquisi��o. Disse-se que
o principe era muito avesso �s baixas manhas do inquisidor, e n�o
aprovava que el-rei seu pae honrasse com a prelazia o denunciador dos
m�us portuguezes que padeceram em 1641.�

D'este principe D. Theodosio que dava bofetadas no Inquisidor-geral
formou o nosso amigo Pinheiro Chagas, na sua valiosissima _Historia de
Portugal_ (tomo VI, pagina 110) conceito muito mais ameno, quando
escreveu: �mancebo ascetico, melancolico e fanatico... dirigindo os seus
estudos em sentido mystico, etc.�. Se Diogo de Paiva n�o desfazia no
genio pacifico do primogenito de D. Jo�o IV, a cara do inquisidor-geral,
bispo da Guarda, protesta contra o ascetico fanatismo do principe; e j�
o arcebispo de Lisboa protestaria tambem quando o futuro rei lhe fez
chacota da magreza, dizendo-lhe que _s� um embalsamado podia trazer-lhe
a noticia de que elle seria principe do outro mundo_, referindo-se ao
Brazil. Era mais _calemburista_ que asceta o irm�o de Affonso VI,
quer-nos parecer.


NOTA 10.�

O palacio dos duques de Aveiro que tambem foram depois marquezes de
Gouveia, foi mandado em 1758 arrazar em Belem, em seguimento ao
supplicio de D. Jos� Mascarenhas. O marquez D. Manrique da Silva, cujo
secretario foi Domingos Leite, era quarto av� do ultimo duque de Aveiro,
e habitou o palacio de Pedroi�os, no local onde ainda hoje se v� afogado
em cazinholas um padr�o commemorativo do delicto.


NOTA 11.�

�D. Maria de Castello Branco, filha de D. Jo�o de Castello Branco,
alcaide-m�r da villa de seu appellido, cazou com Fern�o Cabral,
alcaide-m�r de Belmonte. Apaixonou-se esta dama por um clerigo com tanta
loucura, que trocou em odio o amor conjugal, e persuadiu o dito clerigo
que lhe matasse o marido. Descobriu-se o crime e a aleivosia, e por elle
foi sentenciada a morrer morte natural por justi�a sem lhe valer a
grandeza do nascimento, nem a valia de seus muitos e illustres
parentes�. _Memorias de Diogo de Paiva de Andrade._

N�o marca Diogo de Paiva o tempo d'este successo; mas conjecturamol-o no
meado do seculo XV, reinando D. Jo�o II. Este Fern�o Cabral, que levou a
mulher ao patibulo, era quinto neto de Alvaro Gil Cabral, que el-rei D.
Jo�o I fizera alcaide-m�r de Azurara. Computando o lapso das gera��es
poder�o os curiosos, favorecidos por algum linhagista menos indulgente,
determinar a �poca da tragedia. D. Maria era neta do almirante Nuno Vaz
Castello Branco, e bisneta por sua av� paterna de Micer Ant�o Pe�anha,
almirante, que viveu no come�o do reinado de D. Affonso V. De um dos
filhos d'esta senhora decapitada procedeu Pedro Alvares Cabral, o
descobridor do Brazil.


NOTA 12.�

Estas miudesas do meu _M. S._s�o corroboradas com a seguinte noticia
extractada das _Memorias de Diogo de Paiva de Andrade_: �Vicencia
Correia, chamada depois _Dona_ Vicencia, foi filha de uma grande
alcayota e bebeda, chamada Barbara, que morou na rua dos Cabides em
Lisboa, reinando el-rei D. Sebasti�o, e t�o perita no seu officio que o
exercitava com destreza esquisita. Os seus primeiros annos passou bem
divertida por industria da m�e e habilidade propria, e vivendo de
mancebia com um fulano Cunha, teve d'elle um filho chamado Roque, e
d'outro fulano Pereira teve uma filha chamada Marianna. Mudou depois de
amorios com Francisco Leit�o, com o qual casou; e este fazia tanta
estima��o da sogra, da mulher e da enteada, que todos viviam junctos,
comiam � mesma mesa; e morrendo a enteada, que quiz casar com o porteiro
que ent�o era do Juizo de India e Mina e elle n�o quiz, tomou lucto
publico. Servia n'este tempo Francisco Leit�o de Juiz de India e Mina.
Foi depois (por valias, e n�o por merecimentos, por ser homem de poucas
lettras, falto de honra e atrai�oado) fidalgo da casa real, cavalleiro
da Ordem de Christo, desembargador do Pa�o, do conselho de Portugal em
Madrid, e l� teve grandes estima��es, e a mulher, que era visitada dos
grandes e senhores da corte. E da mesma sorte o foi n'este reino, onde o
nosso D. Rodrigo da Cunha, arcebispo de Lisboa, bem conhecido pela sua
litteratura, visitava D. Vicencia, e a presenteava.�

Acho noticia d'este marido de D. Vicencia em um dos papeis que
appareceram em Madrid, por 1637, assignados pelo _Manuelinho de Evora_,
que symbolisava o espirito revolucionario de Portugal. Como pe�a
desconhecida, extrahimos o mais curioso d'ella. � uma satyra intitulada
_Quadras que se mandaram a Sua Magestade para uma sala de bom retiro_.
Figuram Philippe IV, as damas da corte, Diogo Soares, Miguel de
Vasconcellos, Francisco Leit�o,[15] o conde do Prado e Thomaz Dibio, o
marquez de la Puebla, D. Jorge Mascarenhas, D. Antonio de Athaide,
Mathias de Albuquerque e o conde da Vidigueira. Aqui se deparam ao
leitor alguns nomes e appellidos que, rodados poucos annos, real�am em
Portugal pela sua dedica��o.

Diogo Soares tem um livro na m�o com esta lettra:

      _Este livro ensina os modos_
      _De roubar os povos todos._

Miguel de Vasconcellos rev�-se em uma ta�a de vinho com esta lettra:

      _Nos bofes fel e vergonha;_
      _E em ser ladr�o atrevido_
      _Sahi a meu pai cuspido._

Vai Francisco Leit�o com esta lettra:

      _Nasci de quem nasci,_
      _Cazei com quem cazei,_
      _E o prazo renovei_

E � margem: _Filius meretricis_.

Vae o conde do Prado e diz este mote:

      _A missa ou�o em S. Roque,_
      _Beijo o ch�o antes que acabe,_
      _A ten��o s� Deus a sabe._

Thomaz Dibio glosa-lhe o mote:

      _As palavras s�o de um sancto;_
      _Mas as obras joeiradas_
      _S�o malicias refinadas._

O marquez de la Puebla � pintado a espreitar por uma porta com este mote:

      _Desterrado y ocioso,_
      _Miro solo la destresa_
      _Con que hurta su Altesa._

E diz D. Jorge de Mascarenhas:

      _Com capa de zelo vosso_
      _Muito dinheiro ajuntei,_
      _Sem elle e sem v�s fiquei_

Mathias de Albuquerque, Jorge de Athaide, e o conde da Vidigueira, em
camisa com uma vela na m�o, tem esta lettra de D. Antonio:

      _Mentir, calar, e fingir_
      _Verbos de que tenho usado_
      _Me pozeram n'este estado._

O mote de Mathias de Albuquerque diz:

      _Sem tiro e golpe de espada_
      _A Pernambuco larguei,_
      _S�o e rico me fiquei._

Mote do conde da Vidigueira:

      _Estes como eu fugiram,_
      _E escaparam por taes modos,_
      _Que eu vim a pagar por todos._

Diz o bispo do Porto:

      _Sou de gera��o humilde;_
      _Mas mui sagaz e astuto_
      _Com duas pedras de p..._

Tem ementa � margem da trova, cuja ultima palavra � um _calemburgo_ que
finge estar no tempo presente, modo indicativo do verbo _deputar_. Diz a
glossa: _Este bispo, n'este anno, fez tudo aquillo que quiz, pondo e
dispondo � sua vontade_.

Em livro mais de molde a demoradas exhuma��es historicas, darei ao
leitor curiosa e ampliada noticia d'este prelado, definido pelo
_Manuelinho de Evora_.

A nota, que j� se vae delongando, n�o � despecienda como amostra do
genero t�o fallado como desconhecido que usaram os fermentadores da
restaura��o, a despeito da espionagem que rastreava os audacissimos
secretarios do _Manuelinho_.


NOTA 18.�

Provavelmente, n'este anno de 1647, j� Philippe IV e os seus ministros
conheciam o timido animo do rei de Portugal, que mais covardemente se
manifestou em 1650, depois da paz de Westphalia. N'este anno, pois,
encarregou D. Jo�o IV o padre Antonio Vieira de negociar desde Roma o
casamento do principe D. Theodosio com a infanta de Hespanha, dando esse
enlace como cau��o unica e segura � fuz�o iberica; por quanto, n�o tendo
Philippe IV filho var�o, �quelle tempo, succediam no throno de Portugal
o principe portuguez e a princeza hespanhola; acontecendo, por�m, a
superveniencia de filho var�o, reinariam em distinctos reinos, com
allian�a offensiva e defensiva. Al�m d'isso, dado que o rei de Hespanha
teimasse em negar a legitimidade de D. Jo�o IV, este abdicaria no filho
e na infanta. O padre Vieira tractou o negocio com os jesuitas
castelhanos, em Roma, resalvando que Lisboa se constituisse a capital
dos dois reinos fundidos em uma monarchia grandiosa. A proposta abjecta
foi desprezada em Madrid. D. Jo�o IV, dando assim o pulso ao exame do
poderoso inimigo, revelava qu�o depauperado lhe girava o sangue nas
veias. E pelo que respeita ao jesuita medianeiro de tamanha protervia,
teve de fugir de Roma onde o espiavam os sicarios do embaixador
hespanhol. Judiciosamente escreve o sr. Manuel Pinheiro Chagas,
relatando os pormenores d'este vilipendio: �Lembraremos ao leitor que
n'isto se prova que se, depois da restaura��o de Portugal, houve algum
traidor que, por interesses pessoaes ou de familia, projectasse vender �
Hespanha a independencia da patria, esse traidor foi... D. Jo�o IV.�
_Historia de Portugal_, tomo 6, pagina 106 e seguintes.


NOTA 19.�

Narra fr. Claudio da Concei��o, nomeando os filhos de D. Jo�o IV: �Teve
f�ra do matrimonio a senhora D. Maria, nascida a 31 de abril de 1644, de
uma senhora limpa de sangue, que entrando depois no convento de Chellas
professou a vida religiosa. Educada em casa do secretario de Estado
Antonio de Cavide, entrou a 25 de mar�o de 1650 no Mosteiro de Sancta
Thereza de Jesus, das Carmelitas Descal�as de Carnide, por ordem de
el-rei seu pae a receber as instruc��es da Madre Michaella Margarida de
Sancta Anna, filha do imperador Mathias, e parenta do mesmo senhor rei
D. Jo�o IV,[16] fundadora do dito mosteiro de Carnide em
1612, sendo vinte e dois annos successivos priora. Estimou el-rei muito
esta filha, o que ass�s prova a seguinte carta que lhe escreveu antes de
morrer: �_Minha filha, foi Deus servido que a primeira vez que tendes
carta minha, seja despedindo-me de v�s, dando-vos a minha ben��o
acompanhada de Deus que fique comvosco, e lembrai-vos sempre de mim como
eu o fio de v�s. Escripta em Lisboa a 4 de novembro de 1656. Vosso pai,
que fica com grande sentimento de vos n�o v�r._� (Traslada os legados do
rei � filha; segue uma carta de D. Pedro, regente, � irm�; e prosegue na
edificante biographia da virtuosa senhora). �A rainha D. Maria Francisca
a foi visitar a Carnide, e lhe fez grandes honras merendando no seu
apozento. A c�rte lhe dava o tratamento de Alteza. Viveu sempre n'este
mosteiro em habito de religiosa, ainda que era de materia mais fina.
Propondo-se-lhe para esposo o duque de Cadaval com approva��o regia,
respondeu: que n�o sahiria da clausura sen�o em postas a tomar outro
esposo, pois que j� o tinha ha muito tempo�... Depois d'outros lan�os
assim piedosos, remata fr. Claudio: �Falleceu recebendo todos os
sacramentos com summa edifica��o a 7 de fevereiro de 1693 quando contava
quarenta e nove annos de edade� _Gabinete Historico, Tomo IV, pag. 214 e
seg._Da m�e de D. Maria n�o houve frade nem chronista que sequer nos
contasse como l� se foi derretendo em lagrimas a vida da freira que o
rei dera como esposa a Jesus, depois de se enfastiar d'ella como barregan.


NOTA 20.�

�O sr. rei D. Jo�o IV... vendo um dia meu pai que tinha a honra de ser
seu trinchante mor com um Porpoint guarnecido com uma rendilha de prata,
lhe disse: _vindes mui bizarro D. Antonio!; mas nunca fui t�o rico que
podesse ter outro similhante_. E assim era, porque sempre se vestiu de
estamenha... E mandou que nenhum (vassallo) viesse ao Pa�o com os seus
cabellos, por que elle os n�o conservava, e todos se tosquiaram�. _Carta
de Luiz da Cunha ao Principe D. Jos�._


NOTA 21.�

Esta allus�o epigrammatica do christ�o novo requer illucida��o
necessaria aos leitores descuriosos de genealogias. No reinado d'el-rei
D. Manoel veio a Portugal um rico mercador genovez, chamado Jo�o
Francisco de Lafeta ou Lafet�. De amores com uma fidalga de nome Guiomar
Freire, teve um filho illegitimo, e tambem teve uma cutilada legitima na
cara, com que o brindou um parente da senhora namorada, e teve ainda
outro filho de uma Judia fanqueira de Setubal, chamada Branca de Castro.
� indeciso nos linhagistas se o successor de Jo�o Francisco era filho da
fidalga, se da judia. � certo que o seu successor Agostinho de Lafeta
administrou o vinculo que seu pai instituira, foi trinchante de el-rei
D. Jo�o III, e casou com D. Maria de Tavora, filha de Ruy Louren�o de
Tavora. Deste matrimonio nasceram dois filhos: Jo�o e Cosme. O primeiro
casou com D. Antonia de Mello filha de Ruy Gomes de Azevedo, alcaide mor
de Alemquer; o segundo casou na India com a filha de um advogado que l�
chamavam por alcunha o _conde da barba rapada_. Os filhos d'este
assignaram-se Tavoras, e os do segundo Lafetas. Emquanto o pae, cazando
segunda vez com uma filha de Manuel de Mello, eivava de judaismo e
melhor sangue ostrogodo, um filho de Jo�o Lafeta cazava com D. Maria de
Vilhena, filha de Henriques Jacques de Magalh�es, e D. Violante de
Vilhena. D'este consorcio, procederam Christov�o de Lafeta, que casou
com sua prima D. Brites da Silva, filha do primeiro visconde de Fonte
Arcada, e D. Violante de Vilhena que casou com Gon�alo Garcez Palha.
D'estas ultimas allian�as por diante, o appellido Lafeta � absorvido nos
mais illustres das ra�as historicas, por modo que, no dizer de um
genealogico de inexoravel critica, apenas haver� em Portugal trez
familias tradicionaes que n�o estejam inquinadas do judaismo dos Lafetas
genovezes, e da Branca de Castro, fanqueira de Setubal. Que lhes preste.


NOTA 22.�

�Bem poderia referir outras muitas precau��es que este principe (D. Jo�o
IV) tomava para n�o ser enganado pelos seus ministros; e comtudo,
conhecendo elle a innocencia de Francisco de Lucena, seu secretario de
estado, o deixou condemnar � morte, porque os fidalgos o fizeram passar
por traidor, n�o podendo soffrer que elle lhe aconselhasse que lhes n�o
devia alguma obriga��o em lhe porem a c�roa na cabe�a, pois lhe era
devida, afim de que se n�o julgassem credores de grandes recompensas. Os
descendentes d'este ministro justificaram depois de muitos annos a sua
innocencia, e sua magestade lhes veiu a restituir as honras e os bens,
em que eu tive alguma parte estando em Madrid.� _Carta de D. Luiz da
Cunha ao Principe D. Jos�._Esta carta muito notavel e pouco lida,
publicou-a Antonio Louren�o Caminha em 1821, sob o titulo: _Obras
ineditas do grande exemplar da sciencia do estado D. Luiz da Cunha,
etc._Observa avisadamente o erudito sr. Innocencio Francisco da Silva
que _escaparam na edi��o numerosissimos erros que �s vezes transtornam o
sentido e intelligencia dos periodos_. � exactissima a censura. Possuo a
mesma carta manuscripta, trasladada pelo academico Foyos, e que
envergonha as incurias do editor da impressa.

O que raras pessoas ter�o visto sem lhe saberem a procedencia, � a pe�a
explicativa do odio dos fidalgos, que acclamaram D. Jo�o IV, ao
secretario de estado Francisco de Lucena. Encontrei-a entre os
manuscriptos ineditos do chantre Manuel Severim de Faria (1583-1655).
Intitula-se: _Carta de parabens, advertencias, avisos e conselhos que se
supp�em e figura escrever do outro mundo o duque de Bragan�a D.
Theodosio a seu filho o sr. D. Jo�o o Quarto, logo depois que pela
lealdade da patria foi acclamado legitimo Senhor e Rey de Portugal_. �
attribuida a Francisco de Lucena, e escripta em 1641. Trasladamos os
conselhos do pae ao filho, ou antes do ministro ao principe: �...Resta
que vos fa�aes tambem temer e respeitar dos maiores fidalgos, que, como
vos viram nascer vassallo, e elles, por portuguezes, s�o invejosos e
soberbos, mais com rigor e medo se sujeitam que com amor e brandura; e
assim a vossa affabilidade com que os trataes, a vossa facilidade com
que os admittis e ouvis, a confian�a com que de ordinario comeis perante
elles, o trage inferior de que, por dardes exemplo, vos vestis, tudo
isto os faz a elles peores, mais ousados, menos comedidos. Filho, n�o �
ainda tempo d'isto; vir� ao diante, em que isto se vos estimar� muito.
Agora, o que n'este particular fazeis, t�o f�ra est� de se vos gabar e
estimar, que antes lhes serve de o motejarem uns com outros, attribuindo
tudo a faltas naturaes, e que s�o avisos divinos, ao diante lhe vir�o
assim a parecer.

�At� agora, filho, lidastes com vassallos que sempre foram vossos; agora
lidaes com os que ha s� dois mezes que o s�o. N�o vos hajais com elles
como se sempre o foram, comei raras vezes em publico para que se estime
quando o fizerdes. Ouvi a todos que quizerem requerer deante de v�s; mas
n�o converseis com nenhum, para que, quando n'esta materia lhes fizerdes
algum favor, o tenham por merc�.

�Olhai, Filho, que, como muitos d'esses fidalgos riram e folgaram
comvosco sendo duque, com pouco azo que lhes deis, vos perder�o o
respeito devido como a Rey; e, se assim f�r, dai-vos por acabado, porque
a principal guarda das coroas e sceptros � o respeito... A este fim vos
digo que n'estes principios n�o soffrais nem dissimuleis aos fidalgos
mais poderosos serem desmandados contra a vossa real pessoa, e contra a
lealdade que vos devem: lembre-vos que o dissimular estes crimes � dar
ousadia a maiores.

�Para os enfreardes ponde ferro em fogo em quem o merecer, e com o
castigo de dois se emendar�o os mais, e com o dissimulardes com elles
todos se acabar�o de damnar, porque os mais n�o vos h�o de guardar e
defender; e mais certo � que vos h�o de vender e trahir, e, se poderem,
matar�.

Assim predispunha o secretario das merc�s o animo do rei contra os
conjurados de 1641; e relevantemente se mostrou servi�al, collaborando
com o carrasco, pois que emprestou para a degolla��o dos fidalgos o
cutello que trouxera de Madrid, por haver sido com elle decapitado D.
Rodrigo Calderon.


NOTA 23.�

Isto de ser agarrado pelas costas o duque de Vizeu, quando o Luiz XI
portuguez o esfaqueou, n�o se vislumbra da historia, porque a historia
dos governos monarchicos tem sempre sido escripta de joelhos sobre os
estrados dos thronos. De feito, D. Jo�o II, quando resolveu matar o
duque guarda-roupa das casas de Nuno da Cunha em Setubal, convidou trez
homens _para testemunhas_ do feito: Diogo de Azambuja, Lopo Mendes do
Rio, e D. Pedro d'E�a, alcaide de Moura. Este ultimo era um dos mais
valentes homens de Portugal. D'elle diz Diogo de Paiva de Andrade, nas
suas _Memorias_: _foy um Fidalgo a quem a natureza dotou de muito animo
e grandes for�as, e por isto El-Rey D. Jo�o II o escolheu quando quiz
matar a D. Diogo, Duque de Vizeu a quem abra�ou por detraz_. Eis aqui a
singular miss�o da _testemunha_!

E, como prova da coragem de D. Pedro d'E�a e dos medianos espiritos do
covarde matador do duque, refere Diogo de Paiva um bonito lance:
Acontecendo em Moura matarem um homem uns criados seus (do alcaide)
foram-se dois irm�os do morto queixar a El-Rey, e disseram-lhe que D.
Pedro lh'o mand�ra. Pelo que, El-Rey o mandou vir � c�rte, e esteve
n'ella mais de dois annos, posto que, tirada a devassa, o n�o acharam
culpado. Enfadado D. Pedro, disse a El-Rey, que pois sua Alteza n�o
queria cr�r que elle n�o tinha culpa na morte do homem, e os que o
accusavam eram dois, que lhe fizesse merc� de lhe mandar dar campo com
ambos, para assim se purificar: do que, agastando-se El-Rey lhe disse:
�que tom�ra elle ser um dos dois�. E D. Pedro lhe respondeu: �N�o f�ra
Vossa Alteza meu Rey, e fosse com elles o terceiro�.


NOTA 24.�

N�o � impertinente a noticia do processo de empe�onhar as balas.
Acceitemol-a do livro inedito de um Mestre de Campo do exercito de D.
Pedro II: �Tomar�o licoctomum, que he outra casta de aconito ou de
Rozalgar (n�o alteramos a orthographia do texto) e Napello, dos quais
espremer�o o sumo com hua empressa, que se receber� em hua vazilha de
vidro, precatando-se de n�o lhe toccar com as m�os, a qual vazilha ser�
exposta ao sol no mez de julho por espa�o de 30 dias, recolhendo-a todas
as tardes ao por do sol em hua cestinha coberta e guardada em logar
calido, izento de todo cheiro forte, como de alhos ou cebollas, por os
tais lhe embotarem a for�a; e � outro dia ao sair do sol se torne a
expor n'elle a vazilha at� que o sumo se engrosse a modo de unguento que
ser� pouco mais ou menos ao cabo do tempo dito; advertindo que na
madrugada, antes que se tire a vazilha do cesto, para a exp�r ao sol,
h�o de descobrir o sesto desviando-a d'elle, e o deixar�o assim aberto
por espa�o de boa meia hora, antes de pegar na vazilha, e � tarde, antes
de a arrecadar no sesto a cobriram com alguma cousa, o corpo mais
desviado que poder ser. Despois tomaram trez ou quatro Rubetos que s�o
sapos de sylvas grandes, e cheios de nodoas de varias c�res, muito
pe�onhentos, e tanto mais o ser�o quando sejam apanhados em logares
sombrios e frios como nos paues cheios de palha tabua. Estes ser�o
metidos em uma vasilha de cobre de fundo redondo, capaz de os receber
commodamente, com sua tapadoura que venha justamente com a boca da
vazilha, que ter� uma az�lha por cima pela qual poder� entrar a ponta de
hua aste para delonge a poderem descobrir; ao lado da vazilha hum pouco
por cima do seu fundo haver� huas cavas em forma de hua meia laranja,
situado em modo de Bebedouros de Gayolas, e no meio do fundo da vazilha
haver� hua fen�a ou abertura estreita que dar� em hum segundo fundo, do
mesmo metal, a modo de funil. As ditas covas a modo de Bebedouros, se
encher�o de oleo de Escorpi�o; feito o que, os sapos se meter�o na
vazilha que ser� bem e justamente coberta com sua tapadoura e assentada
sobre uma trenpe, em modo que a ponta do funil do segundo fundo d� em a
bocca de hua garrafa de vidro, assentada em hua tigella de agua fria, e
a coisa assim desposta se far� hua cama em redondo de ladrilhos da
altura da trempe que a cercar� toda ao redor, na largura de dois palmos
at� dois palmos e meio, em cima da qual se accender� um fogo de roda
brando e moderado de carvoens afastados da vazilha um palmo, mediante o
que a vazilha ir� aquecendo pouco e pouco, dentro da qual os sapos
sentindo a quentura n�o acostumada, de sequiosos e suados, arremetter�o
a beber o olio de Escorpi�o dos Bebedouros, que lhes far� bomitar toda a
pe�onha que dentro em si tiverem, a qual, cahindo pela abertura do fundo
da vazilha no segundo fundo do funil, e deste � garrafa, continuar� o
fogo, no mesmo estado por espa�o de 4 a 5 horas, e assim o deixar�o athe
o outro dia, em o qual, querendo abrir a vazilha, ter�o em sentido virar
as costas da parte do vento, e com hua vara ou aste hum pouco comprida,
que passar� pela azelha da tapadoura, desviando se o corpo da vazilha, o
mais que poder, a destapar�o e deixar�o assim aberta por espa�o de
outras 4 ou 5 horas, ao cabo das quaes seguramente se poder�o chegar �
vazilha, e recolher o veneno da garrafa, ao qual se poder� ajuntar o
sumo das ervas dos aconitos dantes exprimidos, e juntamente anemona,
sicuta, meimendro, mendragora, malla insana, berengella, p�s de gan�os
de todas as castas, ranunculos, erva Moura, arsenico branco, e cerebros
de rato e de gato�.

� de recear que o leitor desconfie da capacidade d'este sugeito que
mandava hervar as balas com succos de p�s de gan�o e miolos de gato e
rato! Saiba, pois, que o auctor da receita foi um militar de elevada
patente que exerceu em Portugal no reinado de D. Pedro II cargos
importantissimos na guerra. Possuo com grande estima��o dois
manuscriptos ineditos de Miguel de Lescolle, que assim se chamava o
Mestre de Campo. Um, � este de que trasladamos o processo de hervar as
balas, e intitula-se: Recopilla��o de alguns fogos artificiaes, para
offensa e defensa de pra�as, e embarca��es, e de alguns outros para as
alegrias e recrea�oens feitos pelo Mestre de Campo Miguel de Lescolle. O
outro manuscripto, de primoroso calligrapho do come�o do seculo XVIII,
�: _Li�oens de Artelharia recopilladas e feitas por Miguel de Lescolle,
Mestre de Campo intertenido na Provincia de Entre Douro e Minho, a cujo
cargo est� a conserva��o do trem de Artelharia, Armas e Muni�oens
d'ella, e as fortifica�oens das Pra�as de sua fronteira por mandado do
snr. Marquez das Minas, dos Conselhos de Sua Alteza, Mestre de Campo
general, e Governador das Armas da mesma provincia_.

Um homem d'este vulto, se acreditava na pe�onha dos p�s de gan�o e do
cerebro dos ratos, � porque realmente, n'aquelles dias, a toxicologia
era mais investigada que hoje.


NOTA FINAL

As pessoas lidas na historia patria est�o affeitas a encontrar, n'este
caso da tentativa de morte contra D. Jo�o IV, que houve um denunciante
de Domingos Leite, chamado _Manoel da Cunha_, e n�o _Roque da Cunha_,
como eu o denomino. Arguem-me pois de inventar nomes desnecessarios �
novella com aggravo da historia. � injusti�a que me fazem. Todos os
historiadores que o leitor conhece o enganaram involuntariamente ou por
negligencia de quem fiou de mais nos seus antecessores e guias. Tenho
presentes o conde da Ericeira, (_Portugal restaurado_) Fr. Claudio da
Concei��o, (_Gabinete historico_) D. Antonio Caetano de Sousa (_Historia
Genealogica da Casa Real Portugueza_), Roque Ferreira Lobo, (_Historia
da acclama��o de D. Jo�o IV_) Ferdinand Denis, (_Portugal Pittoresco_)
Jo�o Baptista de Castro, (_Mappa de Portugal_) o sr. Viale, (_Resumo da
historia de Portugal_) e melhor que todos o sr. Manuel Pinheiro Chagas,
(_Historia de Portugal_). Dizem todos invariavelmente que o delactor de
Domingos Leite era _Manuel Roque_, porque todos invariavelmente se
guiaram pelo conde da Ericeira, que escrevia 32 annos depois do
successo. O mais curial seria averiguar nos escriptores coevos, e
nomeadamente as rela��es escriptas no mesmo anno de 1647. O investigador
laborioso encontraria, �cerca d'este assumpto, af�ra a citada noticia de
_Fr. Francisco Brand�o_ impressa em 1647, duas mais do mesmo anno, uma
de _Antonio de Sousa de Macedo_, e outra de _D. Francisco Manuel de
Mello_. S�o duas pe�as declamatorias: rethorica em barda, e muita
pobresa de particularidades. O documento mais precioso � do
chronista-m�r do reino. O conde da Ericeira n�o o leu; que farte revela
ignorancia dos elementos que o deviam esclarecer. Diz que Domingos Leite
Pereira era de Lisboa, e de familia distincta. Quanto a ser de Lisboa,
claramente contradiz a affirmativa do escriptor coetaneo que o faz de
Guimar�es n'este trecho da sua rela��o: _Foi o executor da maquina...
Domingos Leite Pereira indigno de haver nascido na nobre e leal villa de
Guimar�es, que sempre abominar� t�o monstruoso aborto_. E em outra
passagem, j� referida no texto, nos conta que Domingos Leite, da
primeira vez que viera de Castella a Lisboa, f�ra procurado em
Guimar�es. Pelo que respeita ao nome do traidor, em varios lan�os o
nomeia _Roque da Cunha_, e em um d'elles, por sign�l, a critica de
Brand�o desmerece grandemente dos creditos alcan�ados n'outros
escriptos. Sen�o, vejam: _Dia de S. Roque, a 21 de agosto, se executou a
senten�a no delinquente, e o ser Roque da Cunha o companheiro que o
entregou � justi�a, faz crivel que por ser este Sancto um dos tutelares
do reino, escolhido pelo sr. rei D. Jo�o III, de que na capella real ha
particular confraria, accudiu � vingan�a merecida contra os legitimos
reis d'esta cor�a_.


FIM DAS NOTAS


    [1] O pai d'estes fidalgos, t�o acceitos a D. Jo�o IV, foi D. Jo�o
    da Silva, conde de Portalegre parcialissimo de Philippe 2.� de
    Hespanha, como filho que era de castelhano, contra D. Antonio Prior
    do Crato, e contra D. Catharina, duqueza de Bragan�a. � esse mesmo o
    auctor _Dell'unione del regno de Portogallo alla corona di
    Castiglia_, publicado com o pseudonimo de _Conestaggio_. N�o admira
    que os filhos de t�o faccioso castelhano se n�o bandeassem com os
    patriotas de 1640; espanta, por�m, que D. Jo�o IV os chamasse ao seu
    despacho.

    [2] Escuso dizer ao leitor que todas estas ruas e b�cos
    desappareceram no terremoto de 1755. Ha memoria d'ellas em Jo�o
    Baptista de Castro (_Mappa de Portugal_) e outros topographos de
    Lisboa.

    [3] O sr. M. Pinheiro Chagas, _Historia de Portugal_, tomo 6, pag.
    291, e o sr. A. Jos� Viale no _Novo epitome da Historia de Portugal_
    pag. 158. Veja _Monstruosidades do tempo e da fortuna_ por fr.
    Alexandre da Paix�o, _Ms._ da Bibliotheca do Porto--e Vida de
    Affonso VI escripta no anno 1684, Porto, 1873.

    [4] _Port. Rest._ T, 2. pag, 906.

    [5] O tratamento de _senhoria_ foi juridico para as donas, mo�as da
    camara e a�afatas, por alvar� de 17 de maio de 1777, quando j� de
    antes a _excellencia_ era o tratamento usual. Na c�rte de D. Jo�o
    IV, a lisonja e a urbanidade n�o hesitariam tratar de senhoria as
    a�afatas, e as amantes do rei em perspectiva.

    [6] Carta ao principe D. Jos�.

    [7] Em _Nota_ que hade ser posta como confirma��o d'estas miudezas
    ver� o leitor que n�o tem ras�o para se maravilhar da omiss�o dos
    historiadores, salvo se lhe n�o � desconhecido um opusculo de fr.
    Francisco Brand�o, chronista-m�r do reino, opusculo publicado
    anonymamente em 1647, com este titulo: _Rela��o do assassinio
    intentado por Castella contra a Magestade d'el-rei D. Jo�o IV, nosso
    Senhor, e impedido miraculosamente_.

    [8] Os secretarios de estado tiveram _excellencia_ de juri desde a
    lei de 29 de janeiro de 1739. Os mordomos-m�res j� recebiam
    _excellencia_ no tempo de D. Jo�o IV. Em 1648 o padre Antonio Vieira
    tractava de _vossa-merc�_ em cartas o secretario de estado Pedro
    Vieira da Motta.

    [9] Rela��o do assassinio intentado por Castella contra a Magestade
    d'el-rei D. Jo�o IV, nosso Senhor e impedido miraculosamente. Lisboa
    1647.

    [10] _Rela��o do assassinio intentado por Castella contra a
    Magestade de El-rei D. Jo�o IV nosso Senhor, e impedido
    miraculosamente._ Lisboa, 1647.

    [11] _Obra citada._

    [12] Ao meu erudito amigo, o sr. Innocencio Francisco da Silva devo
    o favor do traslado, cuja orthographia se transcreve fielmente.

    [13] O sr. Antonio Augusto Teixeira de Vasconcellos, escriptor t�o
    elegante quanto vernaculo, no seu estimavel livro intitulado: LES
    CONTEMPORAINS, etc. a pag. 549 nos d� noticia de outro filho,
    bastardo de D. Jo�o IV, nos seguintes termos: _Un document officiel
    pass� par le_ Rei d'Armas Portugal _� la famille des_ Bragan�as _de
    Cette, gentilshommes de la province du Minho, pour leur permettre de
    porter les armoiries du duc D. Alphonse I., donne � Jean IV un autre
    fils illegitime, non reconnu, appell� Alphonse Fay�o, qui fut cure
    (abbade) de Baltar. Nous avons lu ce document qui constate l'origine
    de cette famille, la seule en Portugal qui porte le nom de Bragance.
    Le dernier descendant est M. Emmanuel Leite de Bragan�a Correia.
    Sousa dans l'histoire de la maison royale ne fait point mention de
    ce fils de Jean IV; mais le document officiel est positif � cet
    �gard_.

    At� aqui o nosso eminente escriptor Antonio Augusto Teixeira de
    Vasconcellos.

    O representante d'esse filho illegitimo de D. Jo�o IV, o sr. Manoel
    Leite de Bragan�a Correia, � actualmente... administrador do correio
    de Felgueiras. N�o nos parece que esteja dignamente collocado este
    fidalgo t�o consanguineo do sr. D. Luiz I. Aviso aos seus reaes
    parentes. A direc��o do correio de Felgueiras deve render 480 r�is
    por dia.

    [14] Tinha escripto, antes de Italia, Fran�a, que riscou.

    [15] N�o se confunda com Francisco de Andrade Leit�o desembargador
    do Pa�o, que fez o discurso da acclama��o de D. Jo�o IV.

    [16] Este imperador da Allemanha havia morrido em 1619, depois de
    ter abdicado em seu primo Fernando, quando o imperio era dilacerado
    pelos turcos e pela revolta dos bohemios. Presumimos que a freira de
    Carnide fosse filha illegitima do imperador, porque, � mingua de
    legitimos, abdic�ra no primo.




Notas de transcri��o:

Na edi��o original as notas 13 a 17 no fim do livro n�o aparecem;

A formata��o das notas no final do livro foi normalizada;

No corpo do livro as notas 5 a 8 estavam mal identificadas, tendo sido
corrigidas nesta transcri��o.

Na nota 6.� perto do final aparecia erradamente 1 de _setembro_ de 1755
como a data do grande terremoto. Foi corrigida a data para 1 de
_novembro_ de 1755.

As erros apontados na errata contida no final do livro (transcrita
abaixo) foram corrigidos nesta edi��o.

ERRATAS

Pagina 38, linha 22, onde se l�: sua _estola_, leia-se: sua _estofa_.

� 41, linha 9, onde se l�: _o cauteloso_, leia-se: _como cauteloso_.

� 53, linhas 14 e 15, onde se l�: _um feito, que_, leia-se _a um tal
feito; que_.

� 81, linha 8, onde se l�: nos _traz_, leia-se: nos _trazem_.

� 123, linha 25, onde se l�: _corfirmou_, leia-se: _confirmou_.

� 161, linha 31, onde se l�: _cavalgamos a noite_, leia-se: _cavalgamos
� noite_.

� 186, linha 28, onde se l�: elle _tremia_ e tremia, leia-se elle
_temia_ e tremia.
